¿Qué hay vida sin amor? una putada. ¿La vida con amor? una faena. El arte es de aunar gloria y condena. Mientras dura está el alma obnubilada siempre expuesta a morirse de gangrena.
Se fue aquel hombre que todo lo sabía, que asesoraba él mismo al ignorante, el que era ingenuo y el que era un petulante, agnóstico, el ateo, el que creía de la verdad supina un fiel
Estas tierras que hurgando al mar le arañan, -y nunca he percibido como propias-, parecen unas de otras xerocopias suspirando al pasar mientras se bañan soñando cornucopias.
Ya sabe que es mayor, mejor, que es viejo, la muerte va pisando sus talones, que escaso anda de vicios y pasiones, y de cerca precisa un catalejo para trazar renglones.
Así es él, creyente, un descreído que un día al terminarse la jornada contempla con rubor no cree en nada e ignora incluso aquí a qué ha venido, si acaso es que se encuentra confundido...