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EL TIEMPO, LA MEMORIA Y LA DISTANCIA

El tiempo es el que marca la distancia,
que sabe calcular el recorrido,
el tiempo aquel que viene y ya se ha ido,
y a veces cuando va ya no hay constancia
del eco ni el

RECUERDOS SIN MEMORIA

Recuerdos, sin memoria no hay recuerdos,
que vagan sin parar o andan perdidos,
o llenos de pudor van escondidos
o puede fueran propios de los lerdos.

Vacíos, son recuerdos cuya historia
navega dando tumbos sin saberlo,

EN MEMORIA

No recuerdo a mi padre y de mi madre
guardo un recuerdo vano;
y de Enrique, quien era el más cercano,
gran amigo de alma, mi compadre,
hermano, más que hermano,
quien fuera confidente y cirujano,
sólo sé que huyó

A MI HERMANO CARLOS-In memoriam

Puntual como cada día a las cuatro de la tarde
te has acercado al bar a echarte la partida
al “subastao”, tu distracción después de la comida
de cuyo dominio, como yo, hacíamos alarde.
Formabas parte de

EL MONTE EN MI MEMORIA

La resina
El monte, los pinares, de las más intensas vivencias forman parte de mi infancia.
Esqueléticos árboles desafiando al cielo y al viento siempre sumisos. Las fragancias
destiladas por su maltrecha faz. De su savia, las

SIN TRAZABILIDAD

Cual rana que no encuentra ningún charco
se cuelga de un arnés y se suicida,
se vuelve a disfrutar de la comida
y acaba como adorno para un marco.

NO TE FÍES DE LAS APARIENCIAS

Supuse que aquel cura no era tal
el día en que me quiso meter mano,
decía que el amor no era malsano
y quiso convencerme el carcamal
que así era un buen cristiano.

UNA CARTA AL VIENTO

Una carta te escribo, sé que existes,
igual que sé que allí no habrá cartero
que pueda echarla yo ya no lo espero.
Y veo cuando escribo que hoy los tintes
resbalan suavemente del tintero.

APENAS UN BOCETO

Pintar, pintar..., yo ya no pinto nada,
que soy como el pintor que está acabado,
la brocha de no usar se le ha secado,
del bote la pintura en desbandada
en busca de otra novia le ha dejado.

ENCUENTRO IMAGINADO

Ayer vi a mi abuelo. Ya está muerto.
Lo sé pues percibí que me miraba.
No pude preguntarle cómo estaba
mas supe que era él, que eso era cierto,
y vi como de pronto se alejaba.

Luis Rosales

Luis Rosales Camacho. (Granada, 31 de mayo de 1910 – Madrid, 24 de octubre de 1992). Poeta español de la Generación del 36. En 1937 colabora en la revista Jerarquía y varios años más tarde, es secretario de la revista Escorial. En 1949 publica La casa encendida y

DÁNDOLE VUELTAS AL TEMA

Después de respirar hoy me he parado,
no puedo discernir si no respiro,
igual que el corazón sin el Adiro
se muestra apocopado
o al fin se pega un tiro.

Luis Lloréns Torres

La América fue tuya. Fue tuya en la corona
embrujada de plumas del cacique Agüeybana,
que traía el misterio de una noche de siglos
y quemóse en el rayo de sol de una mañana.

¿QUÉ COÑO ES LA HISTORIA?

Que el mundo ya la historia no digiere,
mejor es se atraganta,
se escapa un buen relato a su garganta
mostrando solamente lo que quiere,
aquello que a él le encanta.

LA LETRA CON SANGRE ENTRA

El alma se ha partido en mil pedazos,
-perdona si han llegado allí cascotes-
no puedo controlar ya los rebotes
que suelen provocarme los pelmazos
que dicen ser muy cultos y son zotes.

LA VOZ Y LAS PALABRAS

Se me apagó la voz. Ya las palabras
se encuentran en mi boca prisioneras,
están desorientadas en las eras
que allí no pastorean ya las cabras.
pues solo hay alambreras.

RECUERDO AL PADRE OCHOA

A cuestas vamos siempre con la historia,
-la historia ya se sabe es lo que fuimos-,
los hechos relevantes que vivimos
que quedan al futuro en la memoria.

QUERIDO DIARIO

Tú que sabes de mi, que me conoces,
que escrito en el papiro de mi mente
conmigo siempre vas, sigues presente,
que sabes de mi vida y de mis goces
igual que un buen cliente.

ESTATUA DE SAL

Del tiempo que ha pasado no me acuerdo,
no sé nada, no existe ya constancia,
se encuentra desnortado en su vagancia
mandando a pasear a su recuerdo.
Ya existe una distancia.

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