2 SONETOS PARA 2 AMORES (Mi poema)
Fernando Borlán (Mi poeta sugerido)

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MI POEMA… de medio pelo

 

Un pacto de sangre..

Hoy señalé tu espalda con mi dedo
pintando un lujurioso garabato,
revoltosa mi mano en arrebato
tu epidermis hirió, rubor y miedo.

Un rasguño tatuado en la piel tierna
desnudaba ante mi tu amor sincero
resbalando una gota hacia el tintero
que presa alli se encuentra y será eterna.

Si algún día soñando yo escribiera
mi pluma he de cargar con mucho esmero
para no herir a tu alma prisionera.

El pacto que con sangre se suscribe
ni se anula, ni lanza hacia el albero
y jamás romperá el que esto escribe.
©donaciano bueno

No te hagas de rogar

Veintiocho días, algo menos de un mes, cuatro semanas,
una eternidad sin vivir que te llamo y que te espero
y tú, ausente el mismo tiempo, sin notar mi desespero,
que penando va en la tarde, por la noche y la mañana.

¿Acaso no ves que yo me muero por ti y que te quiero?
¡qué he hecho yo para tus favores me sean tan esquivos!
¿por qué otros hay a los que quieres mas que a mi si yo te espero
y en tanto que tú no aparezcas sin ti vivir no vivo?

Otros tienen más suerte que yo y quizá no lo merecen
pues no saben apreciar ni aún gozar de tus esencias
ni siquiera la belleza disfrutar de tu presencia.

Puesto que las súplicas que he plantado aún no florecen
espero que por fin me has de complacer esta semana,
¡lotería, no te hagas de rogar, no seas tirana!.
©donaciano bueno

Dos amores muy distintos pero a la final se trata de dos amores. Ambos bastantes crueles, especialmente el segundo. Nunca me oyó, nunca me hizo caso, ni siquiera atendió a mis requerimientos ni halagos.

MI POETA SUGERIDO: Fernando Borlán

Una muestra de sus poemas

I

– «Nos vamos a París»
-con una voz de esparto alguien decía
a través del teléfono.
– Dile que cuando vuelva
me regale un poema de Verlaine,
si puede ser en prosa.
– Díselo tú. Se pone.
– No puede ser Verlaine
porque ya está agotado.
– Entonces da lo mismo.
Lo que quieras.
– ¿Estarás en el parque
debajo de la pérgola?
– Sí. Te esperaré. 7al vez el lunes,
– Por allí pasaré si es qu€ na llueve.

II

Aquel lunes llovió
con una lluvia densa.
El parque parecía
un ala de libélula acartonada y gris.

Nunca se supo
por qué llovió aquel lunes
y si hubo algún poema que viajara en el tren.
Y fue mejor así
porque oíros lunes
con lluvia y sin poemas
se llenaron de sueños
mientras con el bastón un vagabundo
golpeaba las hojas
bajo un cielo apagado.

III

Aquel traje de raso
le llegaba a los pies.
El oro de la tarde
era una decadencia que abrasaba.
Adolescente y vieja
mirabas a lo lejos.
Por la calle empinada
sólo subía el sol
y no quien tú esperabas.
La historia iba
riendo por las calles entornadas.
Las palabras antiguas eran mármol y .seda.
Tu amante de ficción te acariciaba.
Era hermoso.
Y te entregaste a él.
Es todo el mismo amor.

IV

Hoy cumple veinte años
pintados de acuarela.
– Envíele, señora, dos gardenias
con mucho celofán.
Pero no ponga un lazo
que quiero sean libres.
-¿Ya quién se las envío?
– Envíelas al mar
y no ponga remite.

V

Encendida en la sombra de las sábanas
con el cuerpo desnudo
igual que una amapola
esperaba a su amante.
Apareció de pronto
y navegó a su lado.
Se sentó sobre el lecho
y acarició su pubis
y después, displicente,
colocó sobre el hombro su chaqueta,
volvió a cruzar la puerta y se lanzó a la noche.
En su camino brillaba una luciérnaga.
La pisó con ternura
y después
apretó la punta del zapato.
Pensó que aquel amigo suyo ecologista
lloraría al saberlo.

BALADA DEL RÍO CEA

Que el río no se para
que eres tú quien lo lleva.
Se convierte en espejo
cuando encuentra un remanso
y refleja los chopos y las islas
y algún que otro recuerdo.
Que el río no se para
que eres tú quien lo lleva.
A veces se hace cuna
de los patos salvajes
y en los atardeceres
acuarela del cielo
borracho de colores
cuando se muere el solo algodón de las nubes
para curar heridas
que el tiempo va dejando
sobre el páramo largo que es la vida.
Que el río no se para que eres tú quien lo lleva.
En la corriente canta
el brillo de tus ojoso la canción antigua
canción de barro y hierba.
La canción del silencio
de un molino ya en ruinas
o ese silencio enorme
que cantan las estrellas.
El río está cansado
y no quiere ir al mar
sin ti mientras te espera.
Que el río no se para
que eres tú quien lo lleva.
Del libro Poesías completas

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Autores
Donaciano Bueno Diez
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