EL BIBERÓN

Mi Poeta sugerido: »Rodrigo Lira

MI POEMA… de medio pelo Lee otros poemas INFANTILES

 

El biberón,
ese objeto remolón,
alargado, redondito,
resbaloso, revoltoso y juguetón,
¡qué chiquito!
¡con cuánta ansia te agarramos los humanos!
-judíos, mahometanos o cristianos-,
a todos, sin distinción,
¡qué monada, qué bonito,
sin que queme, calentito!
Te queremos un montón,
y alegras el corazón
al tenerte entre las manos.

¡Cómo me mola ese invento!
-tu sustituto el chupete,
ese ingenuo petimetre,
para ti no es un rival
tan sólo es tu complemento-.
Tú, la teta artificial
-también llamada tetina,
mamila, mamadera, pepe, pacha o tetero-,
ese sencillo gotero
tiene música divina,
que aunque no eres un pezón,
simpático y sabrosón,
eres como un pegamento
atento a ser succionado,
eres como el ser amado
dispuesto en todo momento.

Por el contrario, el chupete
¡que triste!
no es más que un simple juguete
que a los niños entretiene saboreando
de afuera para adentro,
de adentro para fuera y sin parar chupando,
un alpiste sin alpiste;
el pipo es igual que un chiste
al que le falta el humor,
no tiene calor, sabor,
ni lleva el amor de madre.

De plástico, no eres de carne,
biberón ¡oh biberón!
aunque no es leche materna
los bebés sin excepción
te ponen carita tierna.
Tetina, mi fiel tetina,
me ilumino al recordarte,
eres una obra de arte
que provocas emoción.
Yo hoy te guardo en la retina.
y llevo en el corazón
¡Qué tiernos tiempos aquellos
qué amados tiempos tan bellos!
©donaciano bueno

MI POETA SUGERIDO: Rodrigo Lira

Rodrigo Lira

COMUNICADO

A la Gente Pobre se le comunica
Que hay Cebollas para Ella en la Municipalidad de Santiago.
Las Cebollas se ven asomadas a unas ventanas
desde el patio de la I. Municipalidad de Santiago.
Tras las ventanas del tercer piso se divisan
unas guaguas en sus cunas y por las que están un poco más abajo
se ve algo de las Cebollas para la Gente Pobre.
Para verlas hay que llegar a un patio
al patio con dos Arboles bien verdes
después de pasar por el lado de una como jaula
con una caja que sube y baja
después de atravesar una sala grande con piso de baldosas
y con tejado de vidrio
con unas señoritas detrás de unos como mostradores
después de subir unas escaleras bien anchas
después de pasar unas puertas grandes
en la esquina de una plaza que se llama”de Armas”,
en la esquina del lado izquierdo
de una estatua de un señor a caballo, de metal,
con la espada apernada al caballo
para que no se la roben y hagan daño.
Ahí, debajo de las ventanas con las guaguas,
están las Cebollas.
No sé si podra conseguir
unas poquitas.
El caballero que maneja el ascensor ese, con paredes de reja,
me dijo que eran para la gente pobre.
Después, dijo algo del Empleo Mínimo.
Yo tenía que irme luego a comprar un plano de Santiago y una máquina de
escribir.
(Sucedido y escrito en junio de 1979).

SERMÓN DE LOS HOMBRECITOS MAGENTA

Para D.T.
el burro y la muerte
se desnuda

No te olvides del lector, Po
Po
Poe
ta: el lector de poesía
es el más exigente inteligentísimo
culto preparadísimo!
La poesía no es para cualquiera y no
cualquiera escribe al óleo con el pincel
de Francis Bacon. Reconoce el límite de tus
posibilidades. Limítate a la acuarela,
en tus comienzos. Abocetea, con
delicadeza. Filtra, tamiza,
depura. Explora tu veta
sin brocear tu mina.
………………………… El sonido está en
la letra. La voz, escritor, se te da por
añadidura.
………………………… No recortes. Nada de volteretas
de Volotinero, ríen de pirotecnia.
La torta de letras no precisa crema
No pulses tu lira por monedas de oro o
bronce (Proverbio Japonés)
Habrás de tomar en cuenta
lo de siempre: la luna las flores la muerte
la tristeza. La doble circulación,
el inasible equilibrio entre vómito
y estilo, las mujeres de palabra (La diosa),
las musas las figuras los recursos: lo
de siempre, en odres otros. Medita
tus versos siete veces, y tu verbo
cuarenta veces siete. Suma dos
más dos: descuenta
el IVA!

ELA, ELLE, ELLA, SHE, LEI, SIE

y en tus hogueras,
en los ardores de tus creencias,
te enseñaré mi cuchillo de palo
Álvaro Ruiz, “Inocencia”, en dieciocho poemas, alfabeta impresores, s.d.

las llamas del amor ya no llaman
Erick Pohlhammer (en la Revista del Domingo, 15 de agosto de 1976)

Mi amor se acrecienta más y más en la medida que tus ojos
se diferencian más y más de todo lo antes visto por los míos
Erick Pohlhammer, “a Andrea”, sec Poesía para el camino, U.E.J. / Ed. Nueva Universidad; alfabeta impresores, Santiago, 1977.

Ven acá bombón
y te mostraré mis petardos
mis más secretas y oscuras detonaciones.

ARS POETIQUE

para la galería imaginaria

Que el verso sea como una ganzúa
Para entrar a robar de noche
Al diccionario a la luz
De una linterna
…………… sorda como
Tapia
………. Muro de los Lamentos
Lamidos
…….. Paredes de Oído!
…….. cae un Rocket … pasa un Mirage
…….. los ventanales quedaron temblando
Estamos en el siglo de las neuras y las siglas
………………………………………….y las siglas
son los nervios, son los nervios
El vigor verdadero reside en el bolsillo
…………………………….es la chequera
El músculo se vende con paquetes por Correos
la ambición
………… no descansa la poesía
…………………………… está c
…………………………………….ol
……………………………………. g
…………………………………… an
…………………………………….. do
en la dirección de Bibliotecas Archivos y Museos de Artículos de lujo, de primera necesidad,
………………………..oh, poetas! No cantéis
a las rosas, oh, dejadlas madurar y hacedlas
mermelada de mosqueta en el poema

El Autor pide al Lector diScurpas por la molestia (Su Propinaes Misuerdo)

ARS POETIQUE, DEUX

Porque escribo estoy así. Por
Qué escribí porque escribí ‘es
Toy vivo’, la poesía
Terminóo con-
migo.
huero V a c u o
gastado e in-nútil ejer-
Cisio: «el adjetivo mata, Matta…!»
Fri-volidad ociosa, tediosa y
Esporádica
-hasta un cierto punto:
sobrevivo a una muerte
que podría vivirse. Ademáas,
la poesía
Me abandona a medio día;
cuando escriba,
no conduzca no
Corra: poesía hay en todas partes
Sólo para n o s o t r o s mueren
todas las cosas el Sol:
bajo nada
Nuevo: decadentismo de tercera
Mano a mano hemos quedado
a o a a o o a o
los poetas
e
son unos pequeñísimos reptiles:
ni alquimistas ni
albañiles ni
andinistas: bajaron del monte
Olimpo, cayeron de la montaña
Rusa se sa-
caron la cresta paaalabraaa
en la noche ya nada
en la noche ya nada
está en calma Poetry
May be Hazardous1 to Your
Health
¡Oh, Poesíiah!
Il nostro
Ayuntamiento
k
acaba/
a a
1 Can Seriosly Damage (it was determined so later than the statement quoted supra).

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Leer poesía? Ni loco!

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