YO SÉ LO QUE ES AMAR

Dario Jaramillo Agudelo (poeta sugerido)

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Yo sé lo que es amar,
lo sé pues me lo han dicho
algunos del lugar
que no han tenido nunca que mudar
como hace con frecuencia cualquier bicho.

Lo sé y aquí lo avalo
igual que existe dios,
que un día que fui malo
me vino para darme un varapalo
y en cambio con amor me dijo adiós.

Lo afirma un sacerdote,
del tema él sabe mucho,
y un tipo con bigote
que ha escrito un buen soneto, en su estrambote
tirando de escopeta algún cartucho.

Lo he visto en las novelas
que allí todos son besos,
e incluso en las esquelas
de oscuros tanatorios con sus velas
y gestos de cariño en los decesos.

Amor en los altares,
amor en las tabernas,
amor en los pajares
amores por doquier y siempre a pares
que afecta al corazón y entre las piernas.

Si al fin todos los dicen
habré de hacerles caso
que al agua la bendicen,
y solo algunos pocos contradicen
por culpa que sufrieron de un fracaso.

Quizá yo ingenuo sea
o sea un ignorante
que todo se lo crea
mas sigo hacia adelante en la pelea
yo sé que del amor soy un feriante.
©donaciano bueno

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Dario Jaramillo Agudelo

(Premio Internacional de Poesía García Lorca)

Algún día

Algún día escribiré un poema
que no mencione el aire ni la noche;
un poema que omita los nombres de las flores,
que no tenga jazmines o magnolias.

Algún día te escribiré un poema sin pájaros
ni fuentes, un poema que eluda el mar
y que no mire a las estrellas.

Algún día te escribiré un poema que se limite a pasar
los dedos por tu piel
y que convierta en palabras tu mirada.

Sin comparaciones, sin metáforas, algún día escribiré
un poema que huela a ti,
un poema con el ritmo de tus pulsaciones,
con la intensidad estrujada de tu abrazo.

Algún día escribiré un poema, el canto de mí dicha.

Apariciones

No son de carne o espíritu
tampoco son la confusa mezcla de ambas,
ni bestias ni ángeles
ni su desquiciado promedio.
Son destellos,
huecos de tiempo llenos de luz o sin ella,
galopes sobre la luna,
seres que invento y son mi vida,
entresiviones de un jardín sagrado,
formas de poesía,
milagros en metáfora de cuerpo,
metáfora incompleta sin tacto ni perfumes,
metáfora total, plenitud donde no existe el tiempo
donde no existen los efímeros tactos y perfumes que están dentro del tiempo.

De la nostalgia (9)

Vana memoria que no puede traerte desde lejos,
que no te vuelve carne, risa gentil o canto.
Vana memoria mía incapaz de abrazar lo más mío,
incapaz de acariciar tu piel distante,
vana y obsesiva memoria que sólo alcanza a repetirme por quién vivo,
que respiro por este amor invulnerable y sin rutinas.
También ausente eres mi presencia más cálida, 
mi más pura nostalgia.

Poemas de amor (III)

Podría perfectamente suprimirte de mi vida, 
no contestar tus llamadas, no abrirte la puerta de la casa, 
no pensarte, no desearte, 
no buscarte en ningún lugar común y no volver a verte, 
circular por calles por donde sé que no pasas,
eliminar de mi memoria cada instante que hemos compartido, 
cada recuerdo de tu recuerdo,
olvidar tu cara hasta ser capaz de no reconocerte, 
responder con evasivas cuando me pregunten por tí 
y hacer como si no hubieras existido nunca. 
Pero te amo.

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