Me gustan las ciudades vestidas y aseadas ausentes de pasquines, paredes sin panfletos, que amables te reciben y muestran sus respetos, exentas de excrementos y esquinas sin meadas mostrando al visitante que no habitan paletos.
Hace un tiempo te fuiste al otro mundo, al que, dicen que todos nos iremos, entre tanto me vaya y si nos vemos, te recuerdo, no pierdo ni un segundo, no sirve que recemos.
Amigo mío, Ignacio, en esta vida, hay cosas que merecen bien la pena los goces de esas noches de verbera, los roces de esa mano que, atrevida, quisiera navegar surcando el Sena. Ponerse platicar sin aspavientos, cada cual aportando sus razones
Yo, aunque no lo creáis, siempre me beso, algunos hay dirán que es que estoy loco, me beso cuando cojo algún sofoco, cuando leo, levito, y me embeleso y lo hago despacito, poco a poco. Me beso cada día cuando pasa,
Engáñate si quieres, tú te engañas, aquello que era tuyo ya no es, era, que fueron convirtiéndose en patrañas sacándote la sangre cual pirañas, no quieres admitir hoy tu ceguera No insistas en mirar hacia otro lado ni al calcetín dar
Cuando muere la tarde, amigo mío otro día se va, vendrá otro día, aunque aquellos momentos de alegría nunca ya volverán. Y a su albedrío ¡quién sabe cuántos más! será el rocío el que anuncie jornada si es invierno y
Y un dia me lo impusieron, un amigo ¿pero si yo no le conozco? es igual, es por tu bien, verás que es muy cabal, silencioso y que siempre irá contigo, compañero de fatigas sin igual. Que hay amigos a
Amigo suena bien, suena bonito, esa palabra afable, con solera, que inunda en el ambiente si la grito. Amigo, ese vocablo, requisito a entablar en un diálogo cualquiera, que precede al llamado, yo te invito, amiga nunca suena a forastera.
Yo voy sonando caminos... ¿recuerdas Antonio, hermano? fue una tarde de verano dorada. Tu y yo nos vimos. Me crucé por tu sendero junto al pino agreste, allá... Me preguntaste, viajero, ¿a dónde el
Me gusta la gente que se enfrenta al monstruo que ve del mundo, el gran escenario. Me gusta la gente que camina siempre de pié sin molestar al contrario. Me gusta la gente que sabe
Los amigos de la infancia, cómplices de fechorías, mientras avanzan los días perviven en la memoria. Forman parte de la historia de aquellos tiempos felices, de inconscientes aprendices de la vida y sus andanzas.
Para escribir de Castilla hay que leer a Machado de una forma tan sencilla, Antonio ¡qué maravilla! y pensar que es sevillano. Andaluz y de Sevilla ¡ozú, casi nada, hermano! donde nació la coplilla,
Los versos de este poeta sin ti, lector, no son nada, son como el agua encharcada que se queda triste y quieta, igual que una limonada a el que le falta el limón, es
De crédito, simple tarjeta, sí, una “card” es el motivo del poema que ahora escribo, ¡siempre humilde, tan discreta! Algo tan simple y sencillo como un plástico con brillo, una foto y unas letras,
Lamentablemente, hace ya varios años que tu anduviste muerto y aunque es hoy que en silencio tu cuerpo por fin dejó de caminar, dormir puedes en paz, los que te apreciamos mimaremos tu huerto para que en
Los versos de este poeta sin ti, lector, no son nada, son como el agua encharcada que se queda mustia y quieta, son como una bicicleta al que le faltan pedales, lo inutil de unos dedales si la aguja no está inquieta, igual que una limonada a el que le falta el limón, es como una religión que no tiene ni un profeta, o una joya descuidada, en el fondo de un cajón. Donaciano Bueno
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Pintando el cielo
Hoy me he subido a un banco para acercarme al cielo,
cogerle con la mano, pintarle de amarillo,
hacerle más cristiano rompiendo así el deshielo,
sentirle más cercano y hacerlo más sencillo.
Y el banco se ha quejado diciendo no resiste
pues yo con gran empeño su cuerpo le pisaba,
si no me bajo pronto le voy a hacer un quiste
me dijo mientras triste vi que se desangraba.
Que a veces uno pisa para ensalzar a ajeno
en tanto a otro se humilla y en el dolor se abrasa,
sembrado de altruismo, se expande algún veneno
a quien simple pasaba camino hacia su casa.
Me dijo, mira niño que el cielo tú decores
es algo muy loable, que quede más bonito,
mas ten mucho cuidado no saques mis colores
por dios, si no te importa, levanta el pié un poquito.
¡Seas bienvenido!
Los versos de este poeta sin ti, lector, no son nada, son como el agua encharcada que se queda mustia y quieta, son como una bicicleta al que le faltan pedales, lo inútil de unos dedales cuando la aguja está quieta, igual que una limonada a el que le falta el limón, es como una religión que no tiene ni un profeta, o una joya descuidada, en el fondo de un cajón.
