Quisiera ser un cántaro en la fuente, el agua que resbala a su albedrío, la lluvia que saltando va en el río y toda junto al mar se hace presente como tu amor y el mío.
Cuando intento controlar las emociones y recuerdo aquellos años, no consigo, no preguntes, no hay respuesta si te digo que no encuentro explicación. Que las pasiones
Pasé frente a tu casa una mañana, no sé si fue real o era soñando, te vi como te estabas despertando, dejastes entreabierta esa ventana que aun hoy sigo besando.
Seguí observando allí tu desperezo, no sé cuánto pasó, quizás fue
El fútbol es el arte de engañar, se trata de driblar al que primero, defensa, mediocentro o delantero, intenta con sus botas evitar llegar hasta el portero.
Hacer que no se aprecie ni en el VAR pegando un chupinazo pinturero. No
Pues yo nací del vientre de mi madre, después que se pusiera una semilla. La siembra germinó ¡qué maravilla! Y a aquel que la sembró, que fue mi padre dedico esta coplilla.
Me apresto hoy a pensar. Si yo tuviera, pongamos que volviera en otra vida, habría de exigir que me pariera la misma que esta vez a mí me hiciera y fuera mi guarida.
Posiblemente tú no me quisiste. posible yo no fuera para tanto, posiblemente fue que el desencanto al corazón le fue creando un quiste y sigue siendo reo de su llanto.
Cuando sea mayor quisiera ser la mota de un afecto en tu pigmento, la espuma que destila de tu aliento, o el ansia en caminar para beber, y estar de amor sediento.
Si un día no me encuentras, no me he ido, dejé sin conectar la grabadora, ya sabes que fui un niño consentido, y un paso al frente dar nunca he sabido y estoy en mala hora.
Pequeños renacuajos, me despido me llevo vuestra cara y sus retratos, los ratos de alegría que he vivido, relatos de emociones que he sentido y algunos garabatos.
Traviesos gusarapos divertidos testigos de la infancia, ese milagro,
He cambiado, lo sé que yo he cambiado, lo percibo palpando en el ambiente, yo era un tipo tenaz e independiente y hoy preciso de estar solo a tu lado, me gusta estés presente.
Los versos de este poeta sin ti, lector, no son nada, son como el agua encharcada que se queda mustia y quieta, son como una bicicleta al que le faltan pedales, lo inutil de unos dedales si la aguja no está inquieta, igual que una limonada a el que le falta el limón, es como una religión que no tiene ni un profeta, o una joya descuidada, en el fondo de un cajón. Donaciano Bueno
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Pintando el cielo
Hoy me he subido a un banco para acercarme al cielo,
cogerle con la mano, pintarle de amarillo,
hacerle más cristiano rompiendo así el deshielo,
sentirle más cercano y hacerlo más sencillo.
Y el banco se ha quejado diciendo no resiste
pues yo con gran empeño su cuerpo le pisaba,
si no me bajo pronto le voy a hacer un quiste
me dijo mientras triste vi que se desangraba.
Que a veces uno pisa para ensalzar a ajeno
en tanto a otro se humilla y en el dolor se abrasa,
sembrado de altruismo, se expande algún veneno
a quien simple pasaba camino hacia su casa.
Me dijo, mira niño que el cielo tú decores
es algo muy loable, que quede más bonito,
mas ten mucho cuidado no saques mis colores
por dios, si no te importa, levanta el pié un poquito.
¡Seas bienvenido!
Los versos de este poeta sin ti, lector, no son nada, son como el agua encharcada que se queda mustia y quieta, son como una bicicleta al que le faltan pedales, lo inútil de unos dedales cuando la aguja está quieta, igual que una limonada a el que le falta el limón, es como una religión que no tiene ni un profeta, o una joya descuidada, en el fondo de un cajón.
