He pasado en la calle donde estaba tirado un perro muerto, la gente se paraba y le miraba que al pobre miró un tuerto, comentaba, haciendo un aspaviento.
Él era un ignorante, algo cretino, fantasma en un gran circo que, ambulante, marchaba sin pensar hacia adelante haciendo muchas veces de adivino igual que un comediante.
Amante de la vida y sus placeres cual pollo que borracho está de vino
Anoche soñé contigo y vi que me sonreías, y aún recuerdo me decías que querías ser mi amigo. A dios pongo por testigo, que aquí yo no me lo invento, no repitas que fue un cuento que eso no es
Aquí en la población donde ahora vivo no hay fiesta que se precie si no hay toros, la música te impregna por los poros, el ruido del petardo es de recibo, que el fuego forma parte de los coros. -
Aunque no quiera acordarme me niego a morir ¡pardiez! sin volver alguna vez al lugar. Y enamorarme de ese tipo turulato, luenga barba y gran bigote visionario, mas no zote, que en la testa
Mientras puedas, cantar, canta, mientras puedas gritar, grita asi sientas que tirita o hace un nudo en tu garganta Que el que canta al mal espanta y el que grita resucita a esa flor que ya marchita toma un soplo
No puede comprender lo que está viendo, quisiera no pensar que es retrasado, que va como alma en pena resistiendo a fuerza de a si mismo estar mintiendo mirando sin cesar hacia otro lado. No acierto a comprender por qué
Ayer soñé con ser un elefante para plantarle al mundo una pezuña, después me vi que no era ni una uña y quise ser un loro en Alicante ¿Y por qué en Alicante y no en Coruña? Pongamos que era
Hoy me he subido a un banco para acercarme al cielo, cogerle con la mano, pintarle de amarillo, hacerle más cristiano rompiendo al fin el hielo sentirle más cercano y hacerlo más sencillo. Y el banco se ha quejado diciendo no
Enredados de la vida en la maraña de quien dice ser tu hermano, ser tu amigo, que proclama va mirándose en tu ombligo y promete se refleja en tu legaña. Que te arropa con su abrazo complaciente y se envuelve
Me contaron mis abuelos que en la Habana por la noche, cuando ruge el malecón, en que afloja la pereza y la galbana, con su parche, su bandera y su canana, surge un hombre tarareando una canción. Por su aspecto
Un gato y una rata se miraban expectantes al ver quien más reía, y era dios que entretanto aparecía atento a la pelea. Y se mataban y el gato a aquella rata se comía. El tal gato a conciencia disfrutaba
Aquí, donde ahora habito no hay conejos, ni hay chopos, ni pastores, ni hay ovejas, y ni tan siquiera he visto a comadrejas y no hay rio y tampoco aquí hay cangrejos. Ni hay niscalos, tamuja, ni hay bellotas, y
Amigo mío, si empiezas a escribir, si quieres ser poeta, has de hacerlo cual fiel anacoreta siempre pensando en dar, no en recibir. La vida del esteta si se compara con otra puede ser peor o mejor según el parecer
Yo hoy, señores, con todos me sincero, presumiendo de aspecto tan sensato, que he visto al rey hablando con mi gato en acto de mayar dicharachero. Mi gato que es muy sabia, pues es gata, al mismo reprochaba, forastero, por
Iba yo con mi sueño en mi mochila rampando por la vida tan campante como avanza el ingenuo que espabila o el amor se encamina hacia el amante, la luna que al paisaje le vigila la sombra en movimiento atrás
¡Oh, ese objeto volador, esa cosa redondita, tan inquieta, tan chiquita saltando sin ton ni son!, al que todo el mundo admira, ¡tu eres pura dinamita, eres la gloria bendita para toda la afición!. Que provocas emociones de los hinchas
Esa ciudad perdida en el desierto, casi muerta, esa ciudad dormida, con casas sin balcones ni ventanas, calles sucias de polvo y de tartanas de antiguos traficantes de bananas y gentes de presencias reprimidas. Ese cielo negruzco y tan incierto
Los versos de este poeta sin ti, lector, no son nada, son como el agua encharcada que se queda mustia y quieta, son como una bicicleta al que le faltan pedales, lo inutil de unos dedales si la aguja no está inquieta, igual que una limonada a el que le falta el limón, es como una religión que no tiene ni un profeta, o una joya descuidada, en el fondo de un cajón. Donaciano Bueno
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Pintando el cielo
Hoy me he subido a un banco para acercarme al cielo,
cogerle con la mano, pintarle de amarillo,
hacerle más cristiano rompiendo así el deshielo,
sentirle más cercano y hacerlo más sencillo.
Y el banco se ha quejado diciendo no resiste
pues yo con gran empeño su cuerpo le pisaba,
si no me bajo pronto le voy a hacer un quiste
me dijo mientras triste vi que se desangraba.
Que a veces uno pisa para ensalzar a ajeno
en tanto a otro se humilla y en el dolor se abrasa,
sembrado de altruismo, se expande algún veneno
a quien simple pasaba camino hacia su casa.
Me dijo, mira niño que el cielo tú decores
es algo muy loable, que quede más bonito,
mas ten mucho cuidado no saques mis colores
por dios, si no te importa, levanta el pié un poquito.
¡Seas bienvenido!
Los versos de este poeta sin ti, lector, no son nada, son como el agua encharcada que se queda mustia y quieta, son como una bicicleta al que le faltan pedales, lo inútil de unos dedales cuando la aguja está quieta, igual que una limonada a el que le falta el limón, es como una religión que no tiene ni un profeta, o una joya descuidada, en el fondo de un cajón.
