La vida aquí es mejor, de eso no hay duda, vivir aquí es más dulce, más amable, quien puede comparar dice es palpable, vivir aquí es posible sin ayuda, más grato y saludable.
Ayer salí a la calle, andaba muda, tampoco percibí silencio hubiera, me puse a rebuscar, vino la duda mostrándome a la cara era tozuda queriéndome avisar yo era un cualquiera.
Así que yo quisiera abrir la boca, no pude responder pues
Madrid me gusta todo. Me seduce el Barrio de las Letras. Me siento acompañado por poetas y escritos que me encuentro en cada cruce, del suelo en las losetas.
Tú y yo y aquel, el otro y el que asó la manteca, todos, frutos somos de azar, de un accidente en este macrocosmos cuya inmensidad desconocemos. Nacemos de padres pobres, ricos, electricistas, funambulistas o toxicómanos, en un punto del
Para soñar preciso es asomarse, mirar con ilusión por la mirilla y ver que al resplandor la luna brilla sin miedo ni temor, e ilusionarse por tanta maravilla.
La vista echar al frente y relajarse poner la mente en blanco y
Yo nací cuando las balas se quedaron sordomudas y las gentes, mas sesudas, ya dejaron de ser malas*, cuando todo era antesalas de otros tiempos venideros que olvidaran los austeros más amables, menos fríos, menos zafios y sombríos y así
Y un día dije adios, lo juraría que un día dije adios, no importa cuando. En aguas movedizas naufragando. Si no fuera verdad no lo diría. Mas pude resistir. Que seguiría, -nadie puede oponerse a su destino-, achicando allí el
Abril. Sé que era abril. Yo supe que era abril porque las flores sin rubor se mostraban vanidosas. No me digas que no, pues que las rosas no sabrían mentir. Con sus olores, su aspecto tan gentil, sus colores
Me canso de escuchar y digo ¡basta!,
¡basta por dios, soy sordo, no me griten!,
por más que con sus lemas desgañiten
conseguiran, no más, que más me irriten,
su grito han de parar, que se malgasta.
Yo no sé si soy, no soy, o es verdad lo que ahora veo que al vacío me he lanzado sin conocer mi destino, ni sé si aquí estoy, no estoy o estoy borracho de vino pues
Hubo un día un lector de letras verdes, o rojas o amarillas, coloradas, pintadas de un añil de azul, moradas, de un manto de color donde te pierdes y que él las ve manchadas. Vivía en un entorno afrodisiaco que aquel
Supongamos que hallamos a un puntito en medio del bullicio entre la gente y a tu chepa se sube y pega un grito que se oye desde oriente hasta occidente. Supongamos que, así suene inaudito, él es un burro andante y
Yo sostengo que el poeta es inventor de historias que construye con palabras, con ladrillos arrancando en su interior o sacando de su entorno alrededor para hacerlas felices o macabras. Muchos creen que el poeta ha de regar de filias con
Aunque dicen durmiendo no se vive a ratos es mejor estar dormido, que sentirte en el alma dolorido de rabia y de rencor. Quien sobrevive deseable si no fuera resentido. Que a veces es mejor la lucidez aparcada dejarla en una
Sueños he visto, muchos, más. Que en sueños proclamo mi destreza. Soy experto. He visto con frecuencia el cielo abierto y he subido en Madrid. (Los madrileños tienen paso expedito hacia ese puerto). No quiero presumir mas si quisiera podría
Benditos caños de aquella fuente bendita lluvia, bendito río, con sus rebaños de agua corriente, cuando dilluvia, con su albedrío. Que extiende un flujo tan solidario, regando el alma de luz divina, como refugio de
La noche está perdida en el abismo, contigo en esa lucha que sostiene, la noche que no ignora vas, que tiene un aspecto de turbio cataclismo. La noche que aunque llames no despierta que vive su temor ensimismada, que oscura
Los versos de este poeta sin ti, lector, no son nada, son como el agua encharcada que se queda mustia y quieta, son como una bicicleta al que le faltan pedales, lo inutil de unos dedales si la aguja no está inquieta, igual que una limonada a el que le falta el limón, es como una religión que no tiene ni un profeta, o una joya descuidada, en el fondo de un cajón. Donaciano Bueno
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Pintando el cielo
Hoy me he subido a un banco para acercarme al cielo,
cogerle con la mano, pintarle de amarillo,
hacerle más cristiano rompiendo así el deshielo,
sentirle más cercano y hacerlo más sencillo.
Y el banco se ha quejado diciendo no resiste
pues yo con gran empeño su cuerpo le pisaba,
si no me bajo pronto le voy a hacer un quiste
me dijo mientras triste vi que se desangraba.
Que a veces uno pisa para ensalzar a ajeno
en tanto a otro se humilla y en el dolor se abrasa,
sembrado de altruismo, se expande algún veneno
a quien simple pasaba camino hacia su casa.
Me dijo, mira niño que el cielo tú decores
es algo muy loable, que quede más bonito,
mas ten mucho cuidado no saques mis colores
por dios, si no te importa, levanta el pié un poquito.
¡Seas bienvenido!
Los versos de este poeta sin ti, lector, no son nada, son como el agua encharcada que se queda mustia y quieta, son como una bicicleta al que le faltan pedales, lo inútil de unos dedales cuando la aguja está quieta, igual que una limonada a el que le falta el limón, es como una religión que no tiene ni un profeta, o una joya descuidada, en el fondo de un cajón.
