Category Archives: Fantástico

TÚ Y YO, LOS DOS

Tú eres feo, yo soy guapo,
tú deliras, yo derrapo,
pues que a ambos nos hizo dios
¿por qué distintos los dos
yo de arcilla y tú de trapo?

ESOS TIEMPOS TAN BONITOS

Hubo un tiempo en que todo era bonito
desde el cielo cantaban ruiseñores,
y hasta el arte de amar era bendito,
guardar fidelidad un requisito,
que obras eran amores.

EL DÍA EN QUE YO QUISE SER LIBRO

Ese día en que yo quise ser libro
mirando estaba absorto aquel estante
con ojos del que mira alguna amante.
Fue tanta la emoción que hoy no calibro
el tiempo de aquel hecho tan vibrante.

EN DEFENSA DE LOS CLÁSICOS

¿Por qué ya solo escriben versos libres
jugando al buen tun tún con las palabras,
tomando a las ideas más macabras
ya nadie intenta y mide sus calibres?

YO UN DÍA QUISE SER DIOS

Luchar por ser eterno es muy loable.
Yo un día quise armarlo y poseerlo
e iluso, me enfrenté ya con mi sable
un sable de estraperlo.

A UNA INTERROGANTE

Escribo para ti. Mi interrogante.
No sé si eres real, quizás no existas.
Mas sueño en ver te vistas y desvistas
y me hagas disfrutar como un amante,
me gusta te resistas.

LA VIDA A TU ALBEDRÍO

La vida aquí es mejor, de eso no hay duda,
vivir aquí es más dulce, más amable,
quien puede comparar dice es palpable,
vivir aquí es posible sin ayuda,
más grato y saludable.

La luz, el cielo, el sol, siempre acompaña,

LA DUDA, EL RUIDO Y LAS NUECES

Ayer salí a la calle, andaba muda,
tampoco percibí silencio hubiera,
me puse a rebuscar, vino la duda
mostrándome a la cara era tozuda
queriéndome avisar yo era un cualquiera.

Así que yo quisiera abrir la boca,
no pude responder pues

EL BARRIO DE LAS LETRAS

Madrid me gusta todo. Me seduce
el Barrio de las Letras.
Me siento acompañado por poetas
y escritos que me encuentro en cada cruce,
del suelo en las losetas.

No sé por qué será pero presiento

¡SIN COMPASIÓN!

Es mala, es muy constante, me persigue,
no tiene compasión, no le da pena,
me tiene sometido a su condena
y agobia al insistirme que me cuide.

Y así que me descuide me machaca,
me trata cual si fuera una cualquiera,

TÚ Y YO Y AQUEL

Tú y yo y aquel, el otro
y el que asó la manteca,
todos,
frutos somos de azar,
de un accidente en este macrocosmos
cuya inmensidad desconocemos.
Nacemos de padres pobres, ricos,
electricistas, funambulistas o toxicómanos,
en un punto del

SOÑAR NO CUESTA NADA

Para soñar preciso es asomarse,
mirar con ilusión por la mirilla
y ver que al resplandor la luna brilla
sin miedo ni temor, e ilusionarse
por tanta maravilla.

La vista echar al frente y relajarse
poner la mente en blanco y

UN NIÑO

Yo era un niño jugando a ser poeta
luego quiso el destino que cambiara
y al arte de vivir que me empleara
y es así que he llegado hasta la meta.

Y hoy, muy lejos ya queda la

AÑORADAS NAVIDADES

añorada navidad

Yo nací cuando las balas
se quedaron sordomudas
y las gentes, mas sesudas,
ya dejaron de ser malas*,
cuando todo era antesalas
de otros tiempos venideros
que olvidaran los austeros
más amables, menos fríos,
menos zafios y sombríos
y así

UN DESATINO

Y un día dije adios, lo juraría
que un día dije adios, no importa cuando.
En aguas movedizas naufragando.
Si no fuera verdad no lo diría.
Mas pude resistir. Que seguiría,
-nadie puede oponerse a su destino-,
achicando allí el

ABRIL, SÉ QUE ERA ABRIL

Abril. Sé que era abril.
Yo supe que era abril porque las flores
sin rubor se mostraban vanidosas.
No me digas que no, pues que las rosas
no sabrían mentir. Con sus olores,
su aspecto tan gentil,
sus colores

NO ME GRITEN!

Me canso de escuchar y digo ¡basta!,
¡basta por dios, soy sordo, no me griten!,
por más que con sus lemas desgañiten
conseguiran, no más, que más me irriten,
su grito han de parar, que se malgasta.

SOÑAR, ESE ANTÍDOTO

Yo no sé si soy, no soy, o es verdad lo que ahora veo
que al vacío me he lanzado sin conocer mi destino,
ni sé si aquí estoy, no estoy o estoy borracho de vino
pues

UN POEMA, UNA AVENTURA

Un poema es un trayecto a la aventura
que empieza sin saber si en el camino
van a encontrarse abrojos. Y el destino
ha de hacer muy pesada su andadura.
Escribir un poema, esa locura
de quien siendo consciente que él

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