Podrá faltarme el aire que respiro, podrán la luna, el sol, el mar y el viento, la sombra que acompaña al sentimiento y el aura que le adorna a mi suspiro e incluso hasta el aliento.
Si hay cariño y lo quieren demostrar, -una joya, camisa, una corbata, la más cara es mejor que la barata-, cualquier cosa le habrán de regalar. mas no meter la pata.
Puntual como cada día a las cuatro de la tarde te has acercado al bar a echarte la partida al “subastao”, tu distracción después de la comida de cuyo dominio, como yo, hacíamos alarde.
Hoy de mi casa en Madrid he ascendido a la azotea es una tarde de otoño, tarde de luz primorosa, -de cielo al atardecer, gris y azul, tarde mimosa- donde diviso el entorno y hasta mi alma
Aunque dicen durmiendo no se vive a ratos es mejor estar dormido, que sentirte en el alma dolorido de rabia y de rencor. Quien sobrevive deseable si no fuera resentido.
Mi tiempo distribuyo en escribir y el resto que me queda pienso y leo, de tanto en tanto voy, doy un paseo, después, cuando ya debo de dormir si voy a despertar no me planteo.
Yo sé que no estoy loco así disfrute volviendo con frecuencia hacia mi infancia, creyendo aun soy niño en esa estancia, y nadie a esa experiencia la dispute, los ecos de su olor y su fragancia.
Curioso, vine aquí cuando una guerra, dejaban de matar, ya se acababa, yo entonces no sabía eso pasaba, tampoco supe entonces que una perra, con ella todo o casi se compraba.
Llegado había allí sin saber dónde igual que si estuviera despistado, mirando desde un lado al otro lado allí donde el final llega y se esconde o avisa que ya el cielo se ha nublado.
Aquellos sabañones de mi infancia que tanto a mi me hicieron padecer de nuevo hoy volvieron a crecer, se encuentran repartidos por mi estancia haciéndose querer.
Cuántos días, recuerdos, cuántas horas, cuántas lluvias alegres, cuantas grises, campanas en la iglesia tan sonoras, los ruidos de disparos, las perdices.
Yo nací cuando las balas se quedaron sordomudas y las gentes, mas sesudas, ya dejaron de ser malas*, cuando todo era antesalas de otros tiempos venideros que olvidaran los austeros más amables, menos fríos, menos zafios y sombríos y así
Amigo mío, Ignacio, en esta vida, hay cosas que merecen bien la pena los goces de esas noches de verbera, los roces de esa mano que, atrevida, quisiera navegar surcando el Sena.
Y un día habrá en que yo no me levante good bye, adíos diré, seguid en paz, perdonad si me ausento, es un instante, no me mireis así, no fui el causante, que nunca hubiera osado tal maldad.
Otro año más que pasa y lo celebro, siempre atento observando lo que pasa, otro más, más o menos, mas, ¡qué guasa! mi cuerpo ayer de pino se ha hecho enebro. Un lapso más que al tiempo yo repaso preguntando ¿estás
¿Te conozco? Tranquilo. Otro más que pulula por la red. ¿Te gusta la poesía? No pasa nada. No eres el único. Yo también estoy atrapado. Y sé que no estoy loco, o si? Anda, sigue leyendo »
El que escribe, Donaciano,
como el labriego en Castilla
va esparciendo la semilla
a voleo con la mano.
Lo mismo que hace el cristiano
que a Dios no ha visto y le reza
y espera de su grandeza
que llegado el mes de abril
le riegue con aguas mil
la madre naturaleza.
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