Aquellos sabañones de mi infancia que tanto a mi me hicieron padecer de nuevo hoy volvieron a crecer, se encuentran repartidos por mi estancia haciéndose querer.
Yo era joven, tan joven que soñaba con la luna igual que los poetas, la moneda que madre a mi me daba en la hucha de sueños la guardaba a la espera que hubiera mil pesetas.
Mi infancia son recuerdos de Castilla de un trazo en la meseta recoleto, el vino en las bodegas, la gavilla, hogueras con la carne en la parrilla y un niño que aprendía a ser inquieto.
Cuando yo era pequeño, los pecadillos, por mi mente rondaban siempre al acecho. Me enfrentaba a mi dando golpes de pecho, -que a mi lado jugaban otros chiquillos-, mientras yo preguntaba ¿qué es lo que has hecho?.
Yo era un niño. Jugaba al escondite, ingenuo, sin saber por qué jugaba, seguro de que al tiempo disfrutaba haciendo algún regate, yendo al quite, y a veces naufragaba.
Es bien cierto que fui un niño mimado, lo mismo que un colgajo en una viña, el suéter que se evita que destiña, el oro en el joyero más preciado, el jugo que destila de una
Pequeños renacuajos, me despido me llevo vuestra cara y sus retratos, los ratos de alegría que he vivido, relatos de emociones que he sentido y algunos garabatos.
Traviesos gusarapos divertidos testigos de la infancia, ese milagro,
Ante todos vosotros me desnudo, las vergüenzas que guardo hoy las aireo -yo era un niño jugando en el recreo- y hoy ya triste al pensar se me hace un nudo y doy siempre un rodeo.
Prometo, no fui yo quien lo pidiera, yo era un niño cantando el "Cara al Sol", una especie incipiente de español al que un día robaron la cartera y hoy se siente cual fuera un esquirol.
Niños, esos bichos tan aviesos que derraman ilusiones, tan traviesos, juguetones, tan inquietos y sabuesos que destripan corazones regalándonos sus besos.
Niños, esos seres revoltosos, diminutos, tan chiquitos, que alucinan con sus gritos tan amables, cariñosos, renacuajos, tan mocosos con
Tengo un niño pintado en la pupila, un niño que es un sol, una monada, no puede despegar de mi mirada, penetra con tal fuerza que encandila a mi alma enamorada.
Hola niños, yo soy Gloria, la que perdió la memoria que guardaba en su zurrón, pegó un mordisco al turròn creyendo era zanahoria y allí quedaron sus piños ¡qué susto me dio el bribón! y hoy la he visto ¡maldición!
De niño yo jugaba a ser poeta haciendo con palabras malabares, después ya comprendí, lloviendo a mares, anduve entre la mar en bicicleta de sueños a millares.
Sentí que el desencuentro de las prisas te lleva con frecuencia al precipicio, haciendo
Cuando veo a algún niño me emociono, no sé por qué será, mi alma se llena, al tiempo, de alegría y de una pena, y siento que es culpable y le perdono y vuelvo así a
Este es Hugo, orondo y tan grandote, sin perilla, pendiente y sin bigote, fardando, dos, de alcores mofletudos a punto de explotar y dejar mudos al mismo don Quijote. Que bebe de la fuente que amamanta a todo gas tirando de
Yo un día comprendí que no era un niño, -tanto tiempo hace ya que no recuerdo-, jugaba a no jugar, a ser ya cuerdo, dejando y al pasado haciendo un guiño.
Los versos de este poeta sin ti, lector, no son nada, son como el agua encharcada que se queda mustia y quieta, son como una bicicleta al que le faltan pedales, lo inutil de unos dedales si la aguja no está inquieta, igual que una limonada a el que le falta el limón, es como una religión que no tiene ni un profeta, o una joya descuidada, en el fondo de un cajón. Donaciano Bueno
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Pintando el cielo
Hoy me he subido a un banco para acercarme al cielo,
cogerle con la mano, pintarle de amarillo,
hacerle más cristiano rompiendo así el deshielo,
sentirle más cercano y hacerlo más sencillo.
Y el banco se ha quejado diciendo no resiste
pues yo con gran empeño su cuerpo le pisaba,
si no me bajo pronto le voy a hacer un quiste
me dijo mientras triste vi que se desangraba.
Que a veces uno pisa para ensalzar a ajeno
en tanto a otro se humilla y en el dolor se abrasa,
sembrado de altruismo, se expande algún veneno
a quien simple pasaba camino hacia su casa.
Me dijo, mira niño que el cielo tú decores
es algo muy loable, que quede más bonito,
mas ten mucho cuidado no saques mis colores
por dios, si no te importa, levanta el pié un poquito.
¡Seas bienvenido!
Los versos de este poeta sin ti, lector, no son nada, son como el agua encharcada que se queda mustia y quieta, son como una bicicleta al que le faltan pedales, lo inútil de unos dedales cuando la aguja está quieta, igual que una limonada a el que le falta el limón, es como una religión que no tiene ni un profeta, o una joya descuidada, en el fondo de un cajón.
