Escribo donde escriben los poetas en tanto a tal palabra me resisto, escribo mientras vivo, que me visto, tornando la memoria a las pesetas, los tiempos del pasado con sus tretas queriendo demostrarme que aún existo.
Alepo. Cuando termine la guerra cuando acabe esa guerra, si algún día se acabara, por fin, tu vida perra, te cogeré en mis brazos y haré mía si es que brazos me quedan todavía pues no hubieran quedado bajo tierra. Y
Yo sé, de este cigarro se apaga la colilla, que la última calada debo ya de apurar, y sé que de este trance la noche ha de llegar, que un día va a arribar mi barca hacia la orilla. Conozco,
Pues que Dios siempre da oportunidades cuando vuelva a nacer será distinto que hoy prometo ser fiel a sus verdades. Caso omiso he de hacer a veleidades ornadas de pelaje variopinto y por ende también a las maldades y a
Pues no le reconozco, no pregunten, que ignoro por qué al mundo él ha venido, qué es lo que ha hecho, si algo ha conseguido, por qué y para qué está. Y aunque barrunten, ni siquiera
Veintiocho días, algo menos de un mes, cuatro semanas, una eternidad sin vivir que te llamo y que te espero y tú, ausente el mismo tiempo, sin notar mi desespero, que penando va en la tarde, por
Aún retumba en mis oidos de los soldados el canto, de las mujeres el llanto por los hijos que han perdido, a esos héroes convencidos que por ti lucharon tanto no sufran el desencanto, a los dioses
No quiero oir nada, no quiero ver nada, sólo deseo aislarme de este mundo, sumiéndome en el sueño más profundo, tiraándome en la cama a la bartola, dejar vagar la mente sola, aislándome por fin
Voy a pedirle un consejo, señor cura. Ya sé para qué es. ¿Lo sabe usted? ¿Acaso es que en mi cara se percibe la amargura? Dios todo lo ve. Lo sé..lo sé. Soy viejo.
Doliente de ti yo vi la noche oscura, menesterosa y lánguida de alientos donde el aura se esconde en la negrura, triste noche sin alma, de locura, que en su sordez no atiende mis lamentos. La
Cuando muera, que sepan que he vivido de mi playa mirando al ancho mar. Sólo hay tres que mi amor han compartido, que a mi alma y corazón han abducido, que me han osado amar. Cuando
Hay gente que viene al mundo dispuestos a hacer el mal disfrutan del carnaval sumergidos en submundos pues del tiempo nauseabundos, todo aquí les da igual, para ellos el temporal solo dura unos segundos. Gente hay que
El cielo está llenito de inocentes, no sé cuantos habrá ¿será un millón? ¿un millón has dicho? Añade a ese montón a Hugo que hoy se ha ido, buenas gentes. Mas no creas que él era muy corriente,
Mis ojos se cierran, las luces se apagan. Desde los cristales de mis dos ventanas la lluvia se asoma mostrando sus canas, preñadas de hielo lágrimas resbalan. Exudan susurros en la masa gris de mi campanario,
Hoy otra vez la tuerca se atascó, fue inutil pues estaba ya oxidada y su vida duró lo que duró, se acabó y ya llorar no arregla nada. Que fue una terca gota quien la hirió
Y el tiempo fue pasando y se fue hacíendo viejo, regalando consejos, al ayer recurría, a sus nietas amaba, por sus nietas vivía, sólo pensando en ellas se miraba al espejo. Y pasaban las horas y pasaban
Te escribo desde aquí, desde mi muerte, desde el lado invertido del espejo donde lo que es, se aprecia ya es añejo, sombras, desolación, materia inerte. Desde aquí escribo yo, desde este puerto a el que
Tu amor llegó callado, lentamente igual que a la mañana irá el estío, como afloran los sueños a la mente, se agradece el calor cuando hace frío. Asi llegó a su altar, fue de repente, como
Óyeme Juan, que me han dicho que dicen que en este desván hay muchos que vienen y van y en su estancia dormirán por capricho. Y así dicho, las horas pasan y pasan igual
Los versos de este poeta sin ti, lector, no son nada, son como el agua encharcada que se queda mustia y quieta, son como una bicicleta al que le faltan pedales, lo inutil de unos dedales si la aguja no está inquieta, igual que una limonada a el que le falta el limón, es como una religión que no tiene ni un profeta, o una joya descuidada, en el fondo de un cajón. Donaciano Bueno
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Pintando el cielo
Hoy me he subido a un banco para acercarme al cielo,
cogerle con la mano, pintarle de amarillo,
hacerle más cristiano rompiendo así el deshielo,
sentirle más cercano y hacerlo más sencillo.
Y el banco se ha quejado diciendo no resiste
pues yo con gran empeño su cuerpo le pisaba,
si no me bajo pronto le voy a hacer un quiste
me dijo mientras triste vi que se desangraba.
Que a veces uno pisa para ensalzar a ajeno
en tanto a otro se humilla y en el dolor se abrasa,
sembrado de altruismo, se expande algún veneno
a quien simple pasaba camino hacia su casa.
Me dijo, mira niño que el cielo tú decores
es algo muy loable, que quede más bonito,
mas ten mucho cuidado no saques mis colores
por dios, si no te importa, levanta el pié un poquito.
¡Seas bienvenido!
Los versos de este poeta sin ti, lector, no son nada, son como el agua encharcada que se queda mustia y quieta, son como una bicicleta al que le faltan pedales, lo inútil de unos dedales cuando la aguja está quieta, igual que una limonada a el que le falta el limón, es como una religión que no tiene ni un profeta, o una joya descuidada, en el fondo de un cajón.
