Escucho, veo, leo, pienso, aprendo, que es mucho lo que tengo que aprender, si acaso poco más sé que leer y de esta vida, juro, nada entiendo ¿qué puedo, dime, hacer?
¿Por qué yo he de decir lo que no pienso? ¿por qué he de traicionar a mis razones? ¿por qué yo he de seguir echando incienso si alabo a la verdad, no soy propenso a echar mis bendiciones?
El pueblo, libertad, la democracia, palabras son que todos manosean, de tanto que en las bocas se pelean presiento que han caído ya en desgracia, les ruego que me crean.
Las tiran, las deshacen, las destripan, y luego, si conviene, las
Forofos hay del fútbol a millones que viven cual si fueran religión, bailando siempre van al mismo son gritando cual rugido de leones en una procesión.
Fanáticos de sectas, confesiones, de dios, ¡solo su dios!, del integrismo, idólatras del ego de
Pues que hoy vivir es cosa de letrados, de expertos en derecho, que saben discernir si algo hay mal hecho, y aunque ellos no anden libres de pecados, dirán que a lo hecho pecho.
A usted que es catalán de pura cepa, -deduzco que sus padres tambien lo eran- que igual que a sus hermanos les parieran en ese lindo lar y no en la estepa y allí todos tan lindos florecieran.
El mar, siempre ese mar, ¿el mar te engaña?, dechado es de belleza y de emociones, en ese inmenso mar, en su maraña la vida se sumerge a trompicones, dotado de maldad y de traiciones el mar, ese es el
Por mucho que haya fuerzas contrapuestas yo sé que el mundo avanza, no puedo precisar si la tardanza pudiera ya tener las botas puestas que a tanto no me alcanza.
Que avanza, eso es seguro, a su pesar aunque haya zancadillas,
La calle es mi escenario, donde observo las cosas que se ofrecen, donde miro, pues vivo como el aire que respiro pegándome a las gentes y a su acervo que soy como un vampiro.
Yo no soy quien soy, nunca lo he sido, nací para ser libre y soy esclavo, viví ardiendo pendiendo de algún clavo, haciendo siempre el tonto me he sentido, y apenas reconozco si me lavo.
Ayer, hoy y mañana, eso es el tiempo, quien toma la medida a lo que pasa, Y al paso que se da suelta la grasa haciendo que el compás siga a destiempo quemando su argamasa.
Que yo vine hasta aquí sin saber como y pronto he de morir sin saber cuando, me paso así la vida divagando, buscando a la verdad a que no asomo y sigo en este magma preguntando.
Los versos de este poeta sin ti, lector, no son nada, son como el agua encharcada que se queda mustia y quieta, son como una bicicleta al que le faltan pedales, lo inutil de unos dedales si la aguja no está inquieta, igual que una limonada a el que le falta el limón, es como una religión que no tiene ni un profeta, o una joya descuidada, en el fondo de un cajón. Donaciano Bueno
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Pintando el cielo
Hoy me he subido a un banco para acercarme al cielo,
cogerle con la mano, pintarle de amarillo,
hacerle más cristiano rompiendo así el deshielo,
sentirle más cercano y hacerlo más sencillo.
Y el banco se ha quejado diciendo no resiste
pues yo con gran empeño su cuerpo le pisaba,
si no me bajo pronto le voy a hacer un quiste
me dijo mientras triste vi que se desangraba.
Que a veces uno pisa para ensalzar a ajeno
en tanto a otro se humilla y en el dolor se abrasa,
sembrado de altruismo, se expande algún veneno
a quien simple pasaba camino hacia su casa.
Me dijo, mira niño que el cielo tú decores
es algo muy loable, que quede más bonito,
mas ten mucho cuidado no saques mis colores
por dios, si no te importa, levanta el pié un poquito.
¡Seas bienvenido!
Los versos de este poeta sin ti, lector, no son nada, son como el agua encharcada que se queda mustia y quieta, son como una bicicleta al que le faltan pedales, lo inútil de unos dedales cuando la aguja está quieta, igual que una limonada a el que le falta el limón, es como una religión que no tiene ni un profeta, o una joya descuidada, en el fondo de un cajón.
