Juguemos a matarnos. Yo te mato Después diré que estaba algo bebido. ¡Comprendan que no sepa por qué ha sido, posible fue un despiste, un arrebato, que estuve antes de juerga y me he dormido!.
La vida te da palos. Si resistes verás como renace un nuevo día. La vida, ya se sabe, es la alegría que observa mientras dura, tú te vistes y admira tu osadía.
Escribo hoy esta carta a los planetas, allí donde se encuentren por si llega, si alguno se la encuentra se le ruega habrá de hacer pasar a otros atletas o bien a otro colega.
Pintar algo en la vida no es sencillo, pintar con la cabeza, con los brazos, pintar como el que sueña con abrazos pintar con el pincel y sacar brillo o dándose codazos.
Pues nunca fuisteis novia en ningún baile, sabido es que la gente hoy os ignora, debisteis de nacer en mala hora, ungidos de humildad cual la de un fraile que sois la parte baja una andadora.
Pues que hoy vivir es cosa de letrados, de expertos en derecho, que saben discernir si algo hay mal hecho, y aunque ellos no anden libres de pecados, dirán que a lo hecho pecho.
Yo, que vine a este mundo sin saberlo, sin que nunca pidiera o consultara, cual bulto sospechoso de estraperlo sin siquiera comerlo ni beberlo cual cerdo en una piara.
Yo que anduve marchando siempre a gatas que pasé media vida aquí
Los sueños que se fueron ya nunca volverán, y nunca te hablarán, dirán por qué se fueron, quizás es que no huyeron que están en el desván cual trastos, cachivaches que ya no servirán, mas sepas
Nací, ¡por qué será!, con la peseta una tarde, de un mes, ¡qué importa el año! amarrado al pezumen de una teta haciendo con mi cuerpo una pirueta cuidándome al llegar como oro en paño.
Constructor de poemas, mi cemento no lleva la belleza en su argamasa, mas no hay colesterol ni lleva grasa pues tiene consistencia y fundamento y va soltando al mundo lo que siento, de aquello que
Poetas, los modernos, los que molan, mezclando van las churras y merinas, las uvas, blancas, negras, las albinas, y a todas las palabras las violan cual fueran bolas chinas.
Tengo un nudo en la garganta que llorar no me permite, si se acerca algún envite con frecuencia se atraganta, mas si escucha que alguien canta se levanta y sale al quite que no juega al escondite, cuando surge y
Hoy he vuelto a la playa y ésta sigue igual que la dejé, con sus rumores, la arena llena está de pobladores y el agua a los bañistas les persigue cual dios a pecadores.
Los versos de este poeta sin ti, lector, no son nada, son como el agua encharcada que se queda mustia y quieta, son como una bicicleta al que le faltan pedales, lo inutil de unos dedales si la aguja no está inquieta, igual que una limonada a el que le falta el limón, es como una religión que no tiene ni un profeta, o una joya descuidada, en el fondo de un cajón. Donaciano Bueno
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Pintando el cielo
Hoy me he subido a un banco para acercarme al cielo,
cogerle con la mano, pintarle de amarillo,
hacerle más cristiano rompiendo así el deshielo,
sentirle más cercano y hacerlo más sencillo.
Y el banco se ha quejado diciendo no resiste
pues yo con gran empeño su cuerpo le pisaba,
si no me bajo pronto le voy a hacer un quiste
me dijo mientras triste vi que se desangraba.
Que a veces uno pisa para ensalzar a ajeno
en tanto a otro se humilla y en el dolor se abrasa,
sembrado de altruismo, se expande algún veneno
a quien simple pasaba camino hacia su casa.
Me dijo, mira niño que el cielo tú decores
es algo muy loable, que quede más bonito,
mas ten mucho cuidado no saques mis colores
por dios, si no te importa, levanta el pié un poquito.
¡Seas bienvenido!
Los versos de este poeta sin ti, lector, no son nada, son como el agua encharcada que se queda mustia y quieta, son como una bicicleta al que le faltan pedales, lo inútil de unos dedales cuando la aguja está quieta, igual que una limonada a el que le falta el limón, es como una religión que no tiene ni un profeta, o una joya descuidada, en el fondo de un cajón.
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