Quisiera ser un cántaro en la fuente, el agua que resbala a su albedrío, la lluvia que saltando va en el río y toda junto al mar se hace presente como tu amor y el mío.
He pasado en la calle donde estaba tirado un perro muerto, la gente se paraba y le miraba que al pobre miró un tuerto, comentaba, haciendo un aspaviento.
Mis versos son igual que las cloacas frecuente es que se muestren pestilentes, se dejen arrastrar por las corrientes que a todo lo que encuentran lo envarracan de cienos repelentes.
Estoy aquí desnudo y sin trabajo sin un trozo de pan y a la deriva, subiendo esta pendiente cuesta arriba a expensas de encontrar algún atajo tragándome saliva.
Sentado frente al mar mira el paisaje que apena si percibe ya a lo lejos, no puede precisar, no hay catalejos que alcancen a otear tan largo viaje y el mar no tiene espejos.
Yo era joven, tan joven que soñaba con la luna igual que los poetas, la moneda que madre a mi me daba en la hucha de sueños la guardaba a la espera que hubiera mil pesetas.
Era una mañana de noviembre silenciosa y fría, al sol del oriente abrí mi ventana, el viento traía perfume de rosa temprana, -salvia, espliego, mejorana- en besos de melancolía.
Bullicio, canciones y risas, Doblar de campanas que llaman a misa. ¡Que
Historias son terribles de una guerra plagada de venganzas y traiciones, viniendo a demostrar los corazones capaces son de ver su amor se entierra cavando el propio nicho bajo tierra a fuerza de explosiones.
Vivir no trae a cuenta, que la vida retorna recelosa hacia el pasado. A veces perezosa o distendida sangrando va tumores por la herida o mira hacia otro lado.
No tiene ni razón ni fundamento ni admite seas tú quien la
El mar, siempre ese mar, ¿el mar te engaña?, dechado es de belleza y de emociones, en ese inmenso mar, en su maraña la vida se sumerge a trompicones, dotado de maldad y de traiciones el mar, ese es el
Debajo la pendiente está el vacío, debajo del vacío ya no hay nada, que allí no hace calor y no hace frío, ni existe la verdad ni el desvarío, ni da vergüenza estar, ni escalofrío, ni hay suelo al que
Ayer salí a la calle. Vi llovía. El cielo se encontraba tan nublado que apenas si su estela percibía. De nuevo la tristeza aparecía, sentada allí a mi lado.
Ayer, hoy y mañana, eso es el tiempo, quien toma la medida a lo que pasa, Y al paso que se da suelta la grasa haciendo que el compás siga a destiempo quemando su argamasa.
Que yo vine hasta aquí sin saber como y pronto he de morir sin saber cuando, me paso así la vida divagando, buscando a la verdad a que no asomo y sigo en este magma preguntando.
Tantas horas del día meditando, tanto esfuerzo a misterios descubriendo, tanto empeño para aprender muriendo, tantos palos a dios con mazo dando y a todo resistiendo.
Cuánto tiempo buscando, media vida, cuántos días de intentos y
Bailar, saber bailar, eso es un arte, bailar sin rechistar ni abrir la boca, bailar siempre al compás de aquel que toca y sabe con su labia camelarte bailar es la reoca.
Los versos de este poeta sin ti, lector, no son nada, son como el agua encharcada que se queda mustia y quieta, son como una bicicleta al que le faltan pedales, lo inutil de unos dedales si la aguja no está inquieta, igual que una limonada a el que le falta el limón, es como una religión que no tiene ni un profeta, o una joya descuidada, en el fondo de un cajón. Donaciano Bueno
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Pintando el cielo
Hoy me he subido a un banco para acercarme al cielo,
cogerle con la mano, pintarle de amarillo,
hacerle más cristiano rompiendo así el deshielo,
sentirle más cercano y hacerlo más sencillo.
Y el banco se ha quejado diciendo no resiste
pues yo con gran empeño su cuerpo le pisaba,
si no me bajo pronto le voy a hacer un quiste
me dijo mientras triste vi que se desangraba.
Que a veces uno pisa para ensalzar a ajeno
en tanto a otro se humilla y en el dolor se abrasa,
sembrado de altruismo, se expande algún veneno
a quien simple pasaba camino hacia su casa.
Me dijo, mira niño que el cielo tú decores
es algo muy loable, que quede más bonito,
mas ten mucho cuidado no saques mis colores
por dios, si no te importa, levanta el pié un poquito.
¡Seas bienvenido!
Los versos de este poeta sin ti, lector, no son nada, son como el agua encharcada que se queda mustia y quieta, son como una bicicleta al que le faltan pedales, lo inútil de unos dedales cuando la aguja está quieta, igual que una limonada a el que le falta el limón, es como una religión que no tiene ni un profeta, o una joya descuidada, en el fondo de un cajón.
