UN LUGAR DEL QUE ACORDARSE

»El Poeta sugerido: Juan Manuel Bonet

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Aunque no quiera acordarme
me niego a morir ¡pardiez!
sin volver alguna vez
al lugar. Y enamorarme

de ese tipo turulato,
luenga barba y gran bigote
visionario, mas non zote,
que en la testa lleva un plato.

Lanza en ristre, su relato
del verbo es el estrambote,
de molinos el azote,
siempre al frente su alegato.

Con su imagen espigada
que simula un garabato,
este loco muy sensato
va arengando a la manada.

Bravo, experto en postureo,
que instigando a malandrines
retando va en los maitines,
y rezando en el toreo.

Con semblante pinturero
besa el polvo del camino
mientras traza su destino
con su amigo el escudero

bonachón y timorato,
tan orondo, con su panza
que en su burro a nada alcanza,
tan ingenuo y tan pacato.

Que aunque parezca está loco,
caballero que es andante,
con su fusta y su desplante
va embistiendo hasta el sofoco.

Siempre a lomos de un trotón,
de enfrentamientos vicioso,
resulta triste y gracioso
si se pega un tropezón.

¡Vive dios! Que iluminado
pareciera tan virtual
que solo existe otro igual
y es Cristo resucitado.

Evidente tiene un mote,
el de la triste figura,
de obligatoria lectura,
de la Mancha, es don Quijote.
©donaciano bueno.

POETA SUGERIDO: Juan Manuel Bonet

Juan Manuel Bonet

CONTRA LOS POETAS FUNCIONARIOS

Dijiste, mi viejo amigo Viteslav,
mejor que nadie,
Praga
la de los dedos de lluvia.
Mas ahora reinas, tras la chapa
de una negra limousine rusa,
sobre Praga
la de los dedos de sangre.

BODEGÓN CUBISTA

Quatro botellas, un periódico de la noche,
unas sombras chinescas, un bote de píldoras
adelgazantes, un ticket de tranvía, el recibo
de la luz, un invitación a la ópera,
el inform de un espía:
sólo faltan, para que este bodegón
pueda adejetivarse de praguense,
la sombra de un cúpula
y un poco de espuma de cerveza.

ESPERA EM WILANOW

Por el canal entre hojas muertas
se desliza el cielo de octubre,
tan alto como el sonido
de tus pasos dentro de mí.
En la otra ribera, una carreta
avanza.Un pájaro pesca.
Mientras te espero, retengo
en mis ojos los elementos
que hoy, después de tanto tiempo,
componen este poema.

Sin ti

Sin ti la melancolía, el frío,
el caminar por la ciudad
pierden su gracia, y yo pierdo
mi Norte. En vano busco en los libros
palabras que me lleven al vuelo
de tu cuerpo, voces que me acerquen
a tus oídos, engañosas nubes
que compensen la grave ausencia
de los únicos ojos, de la única
risa, del mundo todo que me falta.
Sin ti la melancolía, el frío.

ESCRIBIR

Escribir –como si nada fuera importante–
el sencillo irse de las horas
sentado en la terraza de un café
de una provincia española.
Escribir, como si estuviera escrito
que el ruido de esas tazas sobre el mármol
tuviera que pasar el arroyo claro
de unos versos.
Escribir, como si nada fuera.
La patria oscura, 1983.

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