COMPONIENDO UNA CANCIÓN

»El Poeta sugerido: Pablo Baca

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Yo sólo en mi habitación,
en una noche sin luna,
componiendo una canción
voy desgranando una a una
las notas del piano al son
que marca mi inspiración
desbordada cual ninguna.
Invoco del dios al viento,
miro fijo al firmamento
y percibo un nubarrón
que amenaza mis sentidos
de los momentos vividos
llenandolos de quejíos
que salen del corazón.
Voy componiendo al compás
que marca mi diapasón
do, re, mi, fa, sol, la, si,
voy llenando el pentagrama,
pongo una corchea aquí,
ahora escribo aquí otro sol,
aqui introduzco el trombón,
aquí un lamento del alma.
Ya oigo la composición.
Suena bien la melodía
¡Por fin ya la sintonía
se acopla al de la canción!
Pienso que mi creación
va a sonar por medio mundo.
Me invade un sueño profundo,
y me duermo en un segundo.
abrazado a mi almohadón
©donaciano bueno

POETA SUGERIDO: Pablo Baca

Pablo Baca

Criaturas de la dicha

Criaturas de la dicha
y de la pena, pequeñitas,
¿a qué volvieron esta tarde?
Sin ustedes no sería tan cruel
que me detenga mi padre
con una mirada de reproche,
cada vez que sólo
quiero salvarlo.
Sin ustedes
yo podría hablar con ella
cuando se para a mi puerta
como una estatua enorme
y me reclama amor.

Elvacío en escena

El ruido de la heladera que cesa de pronto y se
puede escuchar el murmullo del televisor en el
cuarto. También me pareció escuchar la voz de mi
hijo. No hay nada más y todo parece estar en
orden, pero yo sé por dónde entra el vacío en
esta escena. Pienso: yo mismo soy el vacío. Pero
sé que no es verdad. Después escucho gritos en la
vereda. Alguien está peleando, o sólo se trata de
borrachos.

Estos ya son sólo recuerdos cuando me siento a
escribirlos. Imágenes que vuelven, esta noche,
para decir que tendría que haberme quedado con
ellos. Acompañarlos en la tarde. Estar mirándolos
solamente. Haber dejado en sólo un instante, esta
lucha cruel que sigue y sigue. En un punto en que
ya no puede ser poesía hablar de estas cosas.

Nadie se ilusiona ya con olvidarte (A A.Pizarnik)

Sola
delante de los que cantan sin morir,
los que destruyen el tiempo
con sólo cerrar los ojos,
que aman sanamente
y han podido vivir sin tocar
la demoledora inercia de las palabras
con que se repite tu muerte
desde una mañana cualquiera.
Sola, sí. Un fantasma
que ya ni tiene nombre
porque su canto fue
la entrada y el camino
pero más allá no había nadie,
sólo una melodía lejana.
Sola porque ahora ella es nosotros mismos
del otro lado de la muerte.
La voluptuosa del silencio.
La desaparecida de su propio cuerpo.
Aquella que permanece al lado,
toda la noche
sin poder hablar,
cada vez que una niña muere en sueños.

LA CALLECITA

Tenía la cintura como un tallo
y se movía despacio;
sus manos se demoraban en el aire
como si le costara habitar el cuerpo.
Fuimos
hasta el extremo del parque
donde comenzaba
una callecita estrecha
y mal iluminada
que se abría
llena de esa necesidad
donde comienza el amor.

PÁJAROS

A pesar que ya mi padre
no los oye
los pájaros cantan todavía
en el jardín.
Así cantaban
durante toda la infancia.
Desde el viejo puente
que él nunca más atraviesa
se escucha el mismo
murmullo del agua.

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