DE JOVEN YO ESCRIBÍA POESÍA

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De joven yo escribía poesía,
después ya me case, tuve dos hijos,
y el tiempo dedicado en que escribía
no fue lo que esa entente merecía
en busca de unos retos más prolijos.

No fue que no supiera qué decir
-si indico aquí otra cosa mentiría-,
que tiempo no tenía de escribir
debiendo trabajar hasta aburrir
y nunca yo pensé que moriría.

Después, justo al final de la batalla,
en ese escaso tiempo que es la vida,
mis hijos me dijeron come y calla,
por fin ya decidí saltar la valla
volviendo a entrometerme en la corrida.

Razón por la que he vuelto a las andadas,
consciente ya no pienso como un niño,
volviendo hacia el pasado las miradas
buscando conciliarme con las hadas
que vuelvan a mi estancia haciendo un guiño.
©donaciano bueno

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MI POETA SUGERIDO: Stella Maris Taboro

Stella Maris Taboro

Soñábamos

Y en el profundo sueño de esta noche
soñé que me soñabas
y atrapados en el sueño,
de la mano recorríamos la noche .
Me contabas de tu mundo,
lejos de mi, respondía mi voz,
tan cerca de ti.
Nuestras miradas se encontraban
en un balcón de cristal,
seguíamos acopiando
parpadeos de abanicos,
y en un hondo sueño
ya no éramos dos,
sí, una aleación …
un amuleto.

Alejándome

Me alejé de las sombras,
los gruesos muros.
el ruido mundanal ,
el miedo enceguecido.
Puse alas a mis ganas
encima de la desolación,
los silencios sepulcrales,
las cornisas lanzadas
en las sombra.
Un fulgor me estremeció,
y mi andar desorientado,
cayó en la nada,
yo que creía que no existía.
Y la nada se hizo música
en aureolas celestiales
mezcladas de sueños
con estrellas asombradas
pintadas con la música
que crea el viento
entre las ramas…

Mujer

MUJER con M ,eres el milagro de dar vida.
Mujer con M, maravillada por sus hijos,
con M de martirio si los pierde.
Mujer con M de manantial. manantial lleno de amor .
Mujer con M de mamadera.cuando tu pecho no das.
Mujer con M de memorable,educando a tus hijos.
Mujer con M de mimar desde la niñez a la adultez.
Mujer con M de magia con tu voz o ternura
Mujer con M de mérito, por tu paciencia y fortaleza.
Mujer con M de modestia cuando actúas y hablas con simpleza,
y callas si te elogian grandemente.
Mujer con M, de manos .manos laboriosas ,
con olores a comida,jabones , tejidos y costuras.
Mujer con M de monotonía,
cuando olvida la alegría de vivir.
Mujer plena ,con M de magistral
cuando das el ejemplo de cuidar , proteger y amar.
Mujer con M , marcada para
poner canela en sus gestos, limar las asperezas,
quitar las esquirlas , aliviar el dolor.
Subir el sol con sus fuerzas invisibles
aunque le digan que eres el sexo débil,
encender llamas cuando la oscuridad amenace..
Mujer que defiendes tu dignidad sin temores,
Mujer cuna de enseñanzas y principios.
Elevo mi canto a vos mujer, no sólo porque soy mujer
sino porque somos la luz en cada hogar
por lo tanto luz en el mundo.

Adiós

Adiós

Cuando despiertes ,
hallarás las velas que dejé ardiendo
las que nos envolvió en sus haces danzantes,
y tomó el aire de nuestras risas y alegrías.

La noche me alejó de tus aposentos,
y bajo candado quedó el amor que sentí,
aquel ,que bebí sedienta y entusiasta,
se escapó como tristes sonidos
de campanas con badajo de madera.

Siguen aun abiertas las ventanas,
para que cuando despiertes,
la luz te acompañe,
y no sientas que me fui.

Flor

Flor, desnuda de pétalos,
cómplice de un tiempo
de luces y de magia,
meciéndote , en el abismo tranparente.
Ya no bebe la abeja
en tu cuerpo fresco de néctares
cargado de fragancias.
En el aire naufragó tu corola
montando en colinas de sueños eternos
donde ahogó su canto el colibri .
Resplandor efímero
el de tus pétalos, acariciados por el sol,
espejos de una luna
besando los temblores de tus bordes…
Encendiste un tiempo
de asombros y murmullos
en el luminoso silencio de la noche…

Flor, desnuda de pétalos,
cómplice de un tiempo
de luces y de magia,
meciéndote , en el abismo tranparente.
Ya no bebe la abeja
en tu cuerpo fresco de néctares
cargado de fragancias.
En el aire naufragó tu corola
montando en colinas de sueños eternos
donde ahogó su canto el colibri .
Resplandor efímero
el de tus pétalos, acariciados por el sol,
espejos de una luna
besando los temblores de tus bordes…
Encendiste un tiempo
de asombros y murmullos
en el luminoso silencio de la noche..

Tus huellas

Tus huellas

Se desnudan impiadosas…
tus huellas

otra vez en un desierto
de ausencias
sin asombros ni perfume…

La poesía se llena con tu rostro
en el alba encendida en mi mirada
que desliza melodías de seda ,
hasta caer en la concavidad de tu morada.

En extraños laberintos salgo a buscarte
bebiendo una ceremonia
donde los pájaros vierten
la ternura de su trinos,
deslizadas en un espacio
salpicado con el néctar
de tus pupilas extasiadas …

Silencio nocturno

Me adentro en la noche,
me hundo en su profundidad
y desde ella escucho
a las estrellas que en su quietud
consuelan a la luna lagrimeando
en el pañuelo de las nubes.

Desde ella, oigo
la ausencia de tus
la canción d e tu abrazo,

Siento que el miedo
llena con sus segundos
el vacío inmenso
de este oscuro paraíso.

Vago en la profunda noche
y me ahogo en su hondo silencio
donde flota mi corazón sangrante
por tu ausencia.

Un ave

Un ave

¿ te asustas, pequeña ave?
¿ tiemblan tus alas
si no te quiero atrapar?

Te vi en un rincón
para abrigar un nido
donde el yunque del tiempo
un ladrillo fue cavando .
No quiero interrumpir tu sueño
creando un mullido lecho.

Me nutriré con las flores
de mi jardín,
me adormeceré
en sus exquisitos aromas ,
y cuando una canción
de un amanecer
distinto a éste
me despierte

desde algún ángulo de mi ventana
veré aletear a tu retoño por primera vez..

La casa del poeta

La casa del poeta es casi universal,
cual si fuese una veleta,
se expresa en todo norte boreal,
o en algún sur austral.
Casi, casi un pasaporte,
escribiendo en cualquier rincón,
su casa es el mar de sus poemas
cualquier emblema que sea.
La casa del poeta
tal vez esté en una canción
o en algún camino silencioso
cuando asalta la imaginación.
La casa del poeta
es múltiple como los días
ya tristes o con alegrías.
La casa del poeta
está llena de pájaros libres,
como sus escritos de cometas.
No hay desiertos que sostengan
a la casa del poeta
porque él siempre despierta
hasta las tímidas violetas.

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