LA FRAGUA (palabras moribundas II)

»El Poeta sugerido: Luis Alberto Angulo

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Sin duda fue Velázquez quien plasmó
sobre el lienzo su acierto y maestría
oficio que Vulcano le enseñó,
la fragua es donde el hierro se fundía.

¡Y el mazo sobre el yunque resopló
clamando desde el cielo en sinfonía
mazazos que con fiereza propinó
sudoroso el herrero en la herrería!

Rojizo por el dolo y la emoción
herido gritó el hierro se moría:
avisen al señor enterrador
que cave ya una fosa muy profunda,

y un responso le recen y un sermón
al yunque, con él y que se hunda,
fragua, forja, bigornia y el fogón,
unas y otra palabra moribunda.
©donaciano bueno

POETA SUGERIDO: Luis Alberto Angulo

Luis Alberto Angulo

No soporto a la ciudad

(a José Carlos De Nóbrega)

No soporto la ciudad y ella me rechaza a
mí con la misma fuerza de esta aversión,
caravanas de autos apenas se mueven tal
un animal antediluviano que se replica
a sí mismo, llenando de humo y metálicas
cornetas el espacio.

No soporto la ciudad y ella me rechaza,
no hay un lugar en la ciudad dónde
refugiarse de ella. Escapar de sus límites
sólo extiende aún más la furia de su paso.

Cuando ella calla a lo lejos y sus luces
apaga, se enciende el cielo entonces y
el canto de los grillos y chicharras, el
croar de las ranas y los sapos, hasta
la madrugada de los pájaros del monte,
me muestran lo extraño que me he vuelto.

Soy un ciudadano que vive la vida
a través de las fantasías de otros y de otros.
Prefiero la luz de las pantallas líquidas
donde la ilusión me encierra.

La playa azul que no me quema,
el campo sin mosquitos,
las cumbres imposibles con nieves
que no derrite el efecto invernadero.

No soporto la ciudad pero no puedo ya
vivir sin ella. En mi cuarto el atenuado ruido
del aparato de aire acondicionado, tranquiliza
la angustia como el arrullo de una madre.

Esta asepsia y antisepsia de las imágenes
del apocalipsis, únicamente me roban el alma
y me condenan para siempre a las ruedas
de esos seres que aplastan flores a su paso
cuando piensan que se alejan…

Un mismo canto

(A Rosa, Luz y Ana Quintero)

el turpial de doña Rosa
silba en la mañana
y recorre un siglo
sin saltarse una nota
su tonada

vuela entre largos corredores
visita a Eulogía a América a Laura
hunde sus garras en mis cabellos
retorna la infancia y un sueño

pajarito amarillo y negro
¿cómo vuelan las alas
esparcidas sus plumas
por el suelo?

el canto es el mismo
canto del principio
pero yo soy otro
sin quererlo

Joana’s interview

“¿Quién en amor ha sido más dichoso?”
SJIDLC

-¿y de México?
– sus viejas civilizaciones
Sor Juana Inés de la Cruz
Octavio Paz
y una muchacha que conocí
en el norte
y nunca más volví a ver
– ¡ah! si quieres una idea que mejor me explique
di que el futuro es el pasado y el presente unidos

Ars

“Dear Artemisa! Poetry’s a Snare”
Alexander Pope

suavemente se balancea en la hamaca
escucha el ruido del ventilador
los párpados cierra poco a poco
se imagina
gato cazador
los músculos y el oído
atentos
mientras apunta la presa
que a su vez lo atrapa
en el sopor del sueño.

A paso de pantera

Una bella muchacha es todo lo que pido
de ojos almendrados y jugosa boca
la quiero con largas piernas
con senos y glúteos erectos

una muchacha del norte o del sur
del este o el oeste
para quien yo sea el Imán
la Rosa de los Vientos

de piel canela
de ojos y cabellos
oscuros
que camine erguida
a paso de pantera
(Antípodas)

Un poeta

un crítico dijo que no cuidaba mis versos
otro afirmó que eran perfectos pero nada decían
unos restregaron mi falta de estudios formales
para otros fui un sabio de extinguida emoción
mientras tanto uno y otro jamás escribieron
una línea
y yo vivo mi poesía sin pedirles nada
(Antípodas)

Absolutamente nada

(él es el mensaje)

ciento cincuenta canales
de televisión y nada que ver
absolutamente nada
la misma mujer el mismo
hombre los mismos
repitiendo infinitamente
el absoluto sin sentido
de sus vidas en pantalla
chica sus vidas chicas
en pantalla donde
únicamente es noticia
verdadera la apariencia
el control electrónico
saltando de la nada
a la sometida existencia
que muele sobre ti.

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Entre la barahúnda estos versos degollados,deslavazados y a mi pesar inconsistentes,sin éxito ni adornos de…

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