Mi alma late late de sed de no sé qué Carlos Edmundo de Ory
A cuatro vientos y equinoccios
vive un eco campestre
que ha de calmar esta sombra.
He de abrir una Toña con la hebilla
del cinturón sin los olvidos
y los recuerdos rotos
para dejar de arrinconar los sueños
y vivir en ellos
antes de aterrizar en otra vida.
Escritorio
I
En cada ciudad del norte
existe un Downtown desgastado
de vedar ciudadanías para un sueño
empuja papeles de izquierda a derecha
hasta perderse en el aire de basura
(tus) ojos de lupa dedos de yeso
y carbón mojado
renegadas sean tus cuatro patas
y las credenciales que engavetas
escritorio, tus manos de abandono
recorren los alrededores de una taza
de café latte
huella que dejas al terminar el día
mientras el primo a la espera de su esposa
e hijos mi mujer sufre sin su familia
yo por ella
enjaulaste niños y parientes en código de área
sin recordar hacia donde los punteaste.
Escritorio arrebatas la esperanza
entre el polvo y la tinta seca
separas y aplastas familias sin compasión,
tus canturreos laceran almas
tus gavetas no tienen una pluma
que libere el nombre de Juana
de Pedrito Rosario, Esteban, Lucia
Carla, Brenda, Alberto José o María
(no estampas sellos para que brille tu madera)
estas asegurado contra la burocracia de la polilla
mientras nosotros los soñadores morimos en la demora.
II
El sueño americano queda en la desgracia
de los miles fallecidos sin ser sepultados
La migra nos descalabra
crea un llanto que en la noche
penetra como el coyote
que reclama al más allá
por los demás exiliados desaparecidos
sin epitafios en el desierto y en el río
mientras las ventanas panorámicas
te rodean los que no caen en la vía
y logran cruzar el Red Tape
tu democracia los detiene
escritorio tu reloj malgasta memes
mientras el dolor salta al pueblo
¿por qué no copias el modelo de Europa
sin fronteras?
escritorio tú solo alcanzas a garrapatear
y separar indocumentados,
pendiente los enjaulas como perros callejeros
nos juegas como peones de ajedrez
mientras el ICE y los federalis
nos desfiguran (a cuchilladas)
me citaste una vez
tomé prestado una corbata y sombrilla
no me dejaron pasar
argumentaron que le debo a un tal tío Sam,
denigrada sea la silla que te hace compañía,
espero la carcoma los devore a tiempo
y, que esa lámpara asentada en tus maderos,
ilumine los criterios.
una compra venta sin dólares
desde aquel purgante del rio grande
que no es el río bravo
una hemorragia
ahoga las mejillas
de criaturas sin culpa
opaco el deseo
de los chocos Americanos
avecina un circo de Rusia
los malabares se repiten
se repiten desde la falsedad
del uso sin razón
presagio de catástrofes
sabemos que este largo metraje
tiene la cinta rota
tragamos su veneno con dolor
nos exterminan mientras le venden
al resto mentiras de paz
en el invento de estar perdidos
nos cambiaron oro por espejitos
desnudaron la alegría
de nuestros ojos
en el telón de Vietnam
del 9-11 los espantos en Ferguzon
en el ebola
en el teclado de guerra en el Boko Haram
sierra León Siria
y lo que avecina desde Asia
si no queman la venda
si no abren los ojos que escuchen
la verdadera serenata del nuevo orden
de a poco se creerán que existimos
en un lugar prestado
en un ave Maria
en un credo
en la ignorancia del Twitter
y home run de los Pokemones.
Hope
Mi país es una frontera derramada
a ella le muerden su foresta
(para hacer carbón)
en la bandera de mi país
ya no se ve el escudo
cansado de ser usado para limpiar
heces que defecan en las calles
mi país es una frontera rota
que no debió crecer pudriéndose
los cascos azules duermen
como los polis acostados
mi país hoy sombra del racismo
y enjambré usado de cañaverales
en mi país no sobra
lo que hoy nos hace falta
memoria
las flores son espinas de crematorios
las lechugas marchitas (contaminadas)
por el ejército sin jardinería
atados al reportaje sombra
en el nombre de la Hispañola
levantan el telón de mi país
el escenario se quiebra
los tambores suenan otros vientos
en otra burbuja clandestina
la hojalata de güiro se oxida
a la intemperie de la ignorancia
hay un pedazo de tierra
que flota sin rumbo como isla
adolorida sin brazos
pañales y campamentos
mienten que se van
mienten que están de paso
ya se quedan se quedan
sin haber llegado.
La bestia
Qué más quisiera yo que escribir para el pueblo Antonio Machado
Hay un maldito tren con un vagón
de ida hacia la muerte
donde suben los desafortunados
en busca de un mejor café
Para y roba sueños
que nunca existieron sueños que ni siquiera durmieron
dejando la memoria virgen
En él suben las mulas de los narcos
los sin olores, los descarrilados
con el dolor de fósil podrido
y abandono como ‘La hojarasca’
Hay un maldito tren descalzo
lleno de voces apagadas
cobrándose el último aliento
entre los escombros hurgando
ojos al insomnio moribundo
En el vagón de la muerte
se empacan a despertar realidades
espejeando tristes verdades
suicidio colectivo, matanzas y delitos
sin un porque
Invasores de felicidad roban vidas
secuestros muertes que no desprenden
como una adicción devorante
amordazada al mal
Hay un maldito tren que regresa
a cobrarse muertes a la vasca
llevándolas a la basura de Occidente
Termina vidas que aún no nacen,
ronda niños asustados,
recién nacidos defecan sin mamar
cuando los bichos entre vagones
se los chupan
Los colgados viajan entre filas
hablando del allá que nunca han visto
historias de corrupción
se hacen realidades
¿Qué diablos pasa aquí?
La bestia de metal
desplaza pueblos fantasmas
mansos se dejan golpear
mutando prisioneros de su propia piel
cuando se salpican a mares extranjeros
en huellas del terror
Lugar de cruces desaparecidos
donde el viento hace correr lento
Las abuelas pasan fundas
de tortillas y agua
La patrulla fronteriza detiene mujeres
madres niñas, las viven las usan,
se adueñan de su miedo
Maldito el hombre que tira creencias
en el vagón de la muerte
calcinándose en la estepa del sondeo
No hay piedad ni palabras
todo partió a la caca de potrero
sin ganado
Estas vidas no tienen acúmulo
no pueden ni vivir
el momento del suicidio colectivo
¿cuantos caminos dejaron sin andar?
Centro América corre el camino
de los indocumentados
menos que muchos regresan
sin señal en bolsas negras
otros se pierden entre escombros
peor que el susurro del mercado
Ellos querían hacer otra cosa
con su vida infiltrarse a un mejor almuerzo
El Paso del Norte los escupe de regreso
con alfileres en los pelos tejiendo el dolor oculto
Vagón de sur a norte
con interés al centro
deshaciendo tejadas en mi país
Porque aquí a lo lejos se arma el viento
y las epifanías caminan sin luz
en busca de sus Chamanes
Hay un tren maldito
maldito tren con un vagón de vidas pendiente
sin pistas a seguir
violando las flores de nuestra primavera
El que escribe, Donaciano,
como el labriego en Castilla
va esparciendo la semilla
a voleo con la mano.
Lo mismo que hace el cristiano
que a Dios no ha visto y le reza
y espera de su grandeza
que llegado el mes de abril
le riegue con aguas mil
la madre naturaleza.
