Cada día que pasa, cada día,
a cada hora y minuto, a cada instante,
yo quisiera saber, no es ser pedante,
de este mundo de pena qué sería,
si cansado de andar ya él se parara,
no quisiera seguir volando el viento,
si es que el agua, ese líquido elemento,
a la mar se tirara y naufragara.
Si el amor que profesan los humanos,
-ya se sabe que todo esto es mentira-,
se quisiera abrasar en una pira
sin salvar ni los brazos ni las manos.
Si esa luz con que alumbran nuestras mentes,
-hay quien dice son cegatas, que no alumbran-,
se negaran a aceptar también deslumbran
y en vez de dar, pedir como indigentes.
Si los bares, pitanzas y tabernas
sin clientes de pena se murieran,
si las tierras sin labrar ya perecieran
como barcas de sed en las galernas.
Si de andar no existieran los caminos
y los trenes quedaran sin viajeros,
de aventuras no hubiera aventureros,
ni paradas, posadas ni destinos.
Las montañas de pronto se arrugaran
de las plantas raíces se pudrieran,
que la rosa y clavel ya se extinguieran
y no hubiera ni olor que perfumaran.
Si en la tierra ocurriera un cataclismo,
todo junto se fuera hacia el garete,
la nostalgia pusieran en un brete
y el hastío cayera hasta el abismo.
Levantamiento de las veinte mil
A las costureras de la fábrica Triangle ( y a las que siguen cosiendo hoy en oscuros sótanos)
NN1
Me quedé sentada
Las cenizas caían como lluvia en otoño
Se diluían en el asfalto húmedo
Una puntada tras otra
Yo me encerré en una fábrica para estar sola
Porque la soledad me quedaba bien
La pérdida no es algo que se resuelva en un año
No he podido olvidar:
Su rostro demacrado
La pérdida de peso
coser me hace olvidar
trabajar como una bestia me hace olvidar/me
de ti & de mí
NN2
Me encierro
Me encierro con la misma llave con que me encerraron ellos
Tomo la llave del patrón y le doy dos vueltas a la cerradura
La máquina está vieja
Las alas de las polillas lo cubren todo
A fuerza me siento y aprendo el alfabeto
A fuerza cuento los días en que he de salir de aquí
A fuerza acelero el pedal acelero la rabia
A fuerza me metieron aquí
Veo la luz una vez al día
Un día le devolveré las llaves al patrón
Ese día espero que ya esté muerto
NN3
¿hablar?
¿hablará la poesía?
Yo quiero gritar
Tengo la garganta seca
La garganta rasposa de tanto estar callada
En los libros veo esa palabra que no puedo pronunciar
En las caras de mis compañeras
Escondidas en los baños para mujeres
Mi abuela fue costurera en las fábricas
Después de la guerra viuda con 5 hijos
¿hablará la poesía?
Déjame hablarte de la luz que me quema
el pecho
Esa que solo veo en sueños
Esa cuyos encajes quedan atrapados en mi garganta
Fábricas de sonidos
Fábricas de mujeres mudas
Fábricas de miradas
Morí en una palabra
En esa palabra morí un día
Desde que sale el sol hasta que llego a casa
Acaso morí
Sí morí
Y si la poesía hablara
¿qué sería?
¿cómo?
NN4
No pienses
Aplasta el pedal
No pienses
Hiere la tela
No pienses
Mira tus manos
No pienses
Borda a tus hijas
No pienses
Tira los dados
En el azar
Quizá encontremos
Un futuro
NN5 (Camboya, 2013)
La cuota de producción que nos fijaban
en el sector de costura era de 80
[prendas]
por hora
Pero cuando se aumentó el salario mínimo, la elevaron a 90
Si no lo logramos, nos gritan furiosos
Nos dicen que trabajamos con lentitud
Que tenemos que hacer horas extras
Y no podemos negarnos
Somos como esclavos
Incluso si vamos al servicio, nos llaman para que regresemos
Ni siquiera podemos ir al baño
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