¿Y YO, QUÉ CULPA TENGO?

Mi Poeta sugerido: »Tom Lupo

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La perfección no existe. Lo comprendo.
Si cuando nací el molde se rompió,
cuando otros por camino van, yo vengo
¿qué culpa tengo yo?

Si presiento me ignora la ilusión,
al placer de escritura yo me avengo
y es mi amada que da satisfacción
¿y yo, qué culpa tengo?

Si presumo tener lo que no tengo,
me orgullezco de ser un fanfarrón
y amigo sólo soy algún devengo
¿qué culpa tengo yo?

Si confieso que el fútbol me apasiona
con el fútbol disfruto y me entretengo,
del Madrid soy y no del Barcelona
¿y yo, qué culpa tengo?

Si a trabajar a jóvenes arengo
mientras gozo y disfruto a pleno sol
pues de doblar riñones yo me abstengo
¿qué culpa tengo yo?

Si el vino a mi me gusta en el porrón
que el blanco no es buen vino, lo sostengo,
pues lo noto si cojo un colocón
¿y yo, qué culpa tengo?

No desprecio a el tocino o la panceta
mas levito ante un plato de jamón
pues del cerdo disfruto sus recetas
¿qué culpa tengo yo?

De la vida yo gozo cual poseso
y a lo bello lo admiro y me detengo,
de vicios capitales soy obseso
¿y yo, qué culpa tengo?

Si a unos besos me excedo y no contengo
mostrando que he perdido la razón
y olvido sin razón de quien provengo
¿que culpa tengo yo?
¿y yo, qué culpa tengo?
©donaciano bueno.

POETA SUGERIDO: Tom Lupo

Tom Lupo

Hombre de ciudad

Semen
Cemento
Cementerio

El alma tiene sus razones

No
le
pidas
peros
al
alma.

POEMA MENOS UNOS

Yo
también quería
hacer un poema como esos que hacen los grandes poetas.
Yo quería bordar los pliegues del amor y sacarlo
del fango en el que la especie manda.

Yo quería pintar los colores con el sesgo
arborescente que preña el universo de las letras.
Yo quería reponer las palabras, peldaños
para ir y volver y volar…

volar
hacia lo más alto,
de lo alto,
de lo alto,
en un clima
de ascensión
jubilosa
y radiante,
para abarcar
desde una mirada
rasante todo lo existente,
lo soñado,
lo por soñar.

Y el
devenir de el devenir, el provenir.
Siempre soñé despierto fabricar un poema contundente,
exquisito,
arrollador,
apasionante,
demoledor,
fantástico,
lleno de fuego
y nieve,
un poema
curador.

FELICES 64

De ese hombre conozco por lo menos
64 poemas de memoria que vibran por
las paredes de los mejores recuerdos.

Este hombre podría vivir con 64 mujeres
y tendría alguna palabra para cada una.
Podría tener 64 hijos y sabría el nombre
de cada uno. Y tendría alguna palabra
para cada uno de ellos.

Este hombre grita 64 veces por minuto
y no hay por qué asustarse, es como
el tigre mordiendo a sus cavhorros.

Este hpmbre está menos de 64 minutos
con gente que apenas conoce y todos
se llevan alguna palabra.
O un silencio inolvidable…

Este hombre ha escrito más de
64 mil versos que deberían
ponerse en más de 64 idiomas
para que el mundo
aprenda a suspirar.

Este hombre ha pintado más
de 64 cuadrod porque la batalla
contra el alma negra del mundo
es incesante.

Este hombre en los próximos
64 años tal vez busque dominar
el arte del violín o tal vez
lo veamos encender una estrella
con el destello de su mirada.

Este hombre hace
que todos
los que supieron dejarse
rozar por él,
quieran vivir
64 años más.

Este hombre
ha transformado
para siempre la vida
de más de 64 personas.

Este hombre ha cruzado el Atlántico
64.000 kilómetros
y ha tendido
un puente de palabras
entre dos ciudades
que ya hizo hermanas.

Este hombre recibió más
de 64 mil e-mails,
y ya contestó casi 64.

Este hombre ha hablado
con el que escribe ésto
más de 64 veces.
Y los sé
porque nunca olvidé
ni uno
de esos encuentros.

A este hombre
lo he llamado Maestro
más de 64 veces.
Y me quedo corto.

A este hombre
acabo de escribirle
64 líneas
y todavía no he empezado.

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