ACERCA DE MÍ

Rosa Berbel (poeta sugerido)
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Os cuento que yo un día vine aquí
como tú, como aquel y ese que pasa,
sin saber para qué, ¡menuda guasa!,
y hoy son tantas las dudas que sufrí,
tanto tiempo pasé pensando en mi
que al ir a recordar me sobrepasa.

Tengo un cuerpo, conozco su argamasa,
la siento, la presiento, me presiona,
hay veces que diría me abandona
y otras, ¡ay!, me parece que se pasa
¡cómo duele, jodida, esa carcasa!
me quejo, caso no hace, ni perdona.

Y hasta un alma hay quien dice que yo tengo,
si es verdad te diré que no la he visto,
nadie piense que al hecho me resisto,
que soy ciego o dudando me entretengo,
si ella existe es el fruto del devengo
que pactaron mis padres y el modisto.
©donaciano bueno

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Rosa Berbel

PRECUELA

En aquel tiempo extraño,
los amigos se habían mudado lejos,
los lugares antiguos de la infancia
se habían transformado para siempre
con la prisa salvaje de los años perdidos.

Dejábamos de usar los verbos en plural
por pereza de ser ya demasiados.

De nada nos sirvieron los recuerdos,
heredados y antiguos,
sonriendo de verdad o de mentira,
porque nada supimos de los otros.

En aquel tiempo extraño y fariseo,
tuvimos muchos hijos
a los que no quisimos poner nombre.

Aunque quizá todo esto
ahora no nos baste.

Pero en aquel momento,
tan niños y tan sabios,

esperábamos ya la plenitud
de agosto, y de las playas llenas,
las discusiones tristes,
los besos de puntillas,

de este futuro que era impermeable.

NUNCA NADA NADIE *

Me pregunto con cuánta de esta gente
volveremos a estar o cuál será su nombre
si tendrán esta rabia común
por las malas jugadas de la vida
o esta felicidad momentánea
y dorada
que atraviesa los parques y las manos
si este espacio que ahora compartimos
será mañana otro si mañana seremos
quizá otros y nos conoceremos desde cero
y no recordaremos el momento
en que pisamos juntos estas plazas
la canción que sonaba en aquel saxo
aquel niño perdido que lloraba en el suelo
o la belleza fugaz
de los semáforos
en los que todo el mundo se besaba.

*Nunca, nada, nadie. Tres palabras terribles, sobre todo la última.
Antonio Machado

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