Un niño es una especie de pelota,
-recuerdo que hace un tiempo yo era un niño-,
que salta y se repite y que rebota,
haciendo sus cabriolas se alborota
y expande con sus besos su cariño.
Un niño, y pareciera que fue ayer,
un día se interpuso en mi camino,
presumo que hay que ver para creer,
diciéndome que aquí nada hay que hacer,
amigo has de aceptar, que éste es tu sino.
Que un día tú no existes y ya existes
y nadie te pregunta a qué has venido,
no intentes responderles que desistes
pues no te dejarán ni que rechistes
tratando de que juegues complacido.
Presiento que estamos enterrando las viejas canciones de amor, que el viento de la umbría va deshojando nuestro libro verso a verso sin demorar el arribo de la muerte
Recuerdo los gemidos del ensueño, el ungüento invisible que nos salvó a veces del naufragio sin juramentos apócrifos, la infidelidad desprovista de estigmas, las ascuas Y ahora cada palabra, cada letra vagará por paisajes inhóspitos de algarabía, nómadas en una selva de pájaros que desafinan el silencio rompiendo como olas de lágrimas negras nuestros sueños, tal vez crisálidas a contraluz trepando la oscuridad para ponerse a salvo de espejismos baldíos.
LA ETERNIDAD
Suspendidas en la duración de Zeus, deslumbrantes estatuas entonan panegíricos a los dioses del Olimpo Erectas, con los ojos saturados de belleza inacabada semejan espiras que gritan o susurran en función de un viento despiadado
Rebosa el tiempo y las excita un ansia de inmortalidad
CLAUDE MONET
El otoño, que viene de robar a los árboles
el disfraz de las hojas
quiere envejecer ahora
sentado en las rodillas de la nieve
Y siente celos de Claude Monet
que vuelve de la eternidad
cada primavera
a pintar nenúfares
en su estanque de Giverny
NIÑEZ
He vuelto por unas horas
a la que jamás fue mi niñez
a los años en que se ausentaban los pájaros
en el cielo nublado de todas las mañanas
sin encontrar el lugar secreto
en el que nos escondían los juguetes
Un día dos niños se besaron
ignorando por qué el instinto
les empujó a ocultarse
en el nido abandonado de los gorriones.
TRAVESTIDO
En el ceremonial íntimo del solitario
las lágrimas se confunden con la cobardía
es un proscrito por la realidad de lo distinto
maquillaje que juzga la sociedad
de irreverente
Ya en la calle cruza la frontera
misántropo en sus sentimientos de mujer
y la noche le sorprende
saldando su deuda con la naturaleza
Allí donde nadie conoce su secreto
le han visto del brazo del mendigo
sufriendo por amor
en la prisa de las horas
mordiéndose el deseo
en la esquina del coraje
aprendiendo a convivir
en los sueños con las brasas
Hoy se siente el protagonista de su vida
encerrada en el baúl de la infancia tantos años
y en la acera del placer prohibido
comparte con las putas
la desgarrada melodía de un blues
que estalla en el silencio
de un destino encadenado
a la ambigüedad maldita de su sexo.
PAISAJES
Tal vez crees que pueda existir el paraíso
y llegar a tocarlo brevemente con las manos
pero solo a la primavera
le nacen hojas en los árboles
sin proponérselo
Ahora sabes que la vida se nos escapa
cuando la amarramos al viento
y que en una misma fotografía
no caben todos los paisajes que nos gustan.
PASIÓN INÉDITA
No debes ahora recordar
el pasado que compartimos
a destiempo
Has conocido a otro hombre
y me dices te posee
una pasión insólita
que no te reconoces
El que escribe, Donaciano,
como el labriego en Castilla
va esparciendo la semilla
a voleo con la mano.
Lo mismo que hace el cristiano
que a Dios no ha visto y le reza
y espera de su grandeza
que llegado el mes de abril
le riegue con aguas mil
la madre naturaleza.
