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1º LOS CUATRO HERMANOS BUENO (mi poema)

2º El poeta sugerido: ''Malva Flores''

MI POEMA…de medio pelo Lee otros poemas de FAMILIA

 

Fue Carlos en nacer aquí el primero,
y el mismo que primero feneció
un día en que jugaba al dominó,
vivió sacando astillas de un madero,
pues que él su propia caja fabricó.

Muy pronto vino al mundo Juan José
que así mucho le duela aun sigue vivo,
decir que trabajó, es de recibo,
sembrando y recogiendo aquello que
pudiera incrementar todo su activo.

Enrique es el tercero, fue mi hermano,
se puso en el vivir tan altos retos
que tuvo que lidiar con parapetos
y en acto que era impropio de un cristiano
perder quiso a la misma sus respetos.

De todos los hermanos yo era el cuarto,
en medio hubo una niña que murió
según dicen pues Dios lo decidió,
a poco de nacer después del parto
y así las esperanzas malogró.

Y así estoy yo, desnudo, el que quedaba,
volviendo a los recuerdos y escribiendo
tratando de engañarme estoy viviendo,
si aquí ya se acabó lo que se daba
y al sueño que es la vida resistiendo.
©donaciano bueno

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MI POETA SUGERIDO: Malva Flores

Malva Flores

LABERINTO

A qué vienes aquí tirando línea
para decir que el mundo es una mierda
que sufres tanto
que sufres mucho
que ni miras la puerta ni la
aldaba.
Que has tirado la llave
para ya no salir
para que no se pierda
el eslabón.

A qué vienes aquí
qué patetismo
como si el poema fuera un vertedero
de lágrimas.

Isla central

¡Alumbra, lumbre de alumbre,
Luzbel de piedralumbre, sobre la
pobredumbre!
Miguel Ángel Asturias

Cebolla del sudor, la urticaria de la hora en el mercado.
—Que no es la mía.
—Heliotropo, diamantina y rash
—Violetas, señorita, unas violetas…

10:25 am

Heliotropo

—Que no es la mía, repito.
—Y tú, ¿a dónde vas?, me dice un hombre que quiere pasar por guía
—qué guía el heliotropo
“Violetas, señorita, unas violetas”
—qué canta diamantina la voz del papagayo

Ya dejo de insistir y acepto la maleta que no es mía. Cuánto diablo sin rostro me la ofrece y tomo el equipaje sin ser Fausto.

Rash, rush, rouge

Miro el reloj de la Isla Central. Es 26 de julio y unos puercos lustrosos caminan por la calle.

AÚN HAY EN GALÁPAGOS LUGARES…

donde se sirven los alimentos fríos.
Se trata de buscarlos más allá del desierto.

No importa que uno ande
a salto de mata acelerado, burlando
la costumbre de masticarnos vivos
en estos tristes trópicos.

No importa que el bufón
se haya partido en cien, doscientos
treinta y tres censores,
cada uno en su islote
–su terruño de paja eléctrica–
adorando al inmortal del día.

La marabunta en grano y un rey en calcetines.
*Clap, clap* –el coro de las focas
a ras de la pileta se alinea y así brilla
mejor hasta el siguiente clap
hasta el siguiente rey
hasta el hambre siguiente.

Las arenas parlantes van devorando todo.
Un bla bla bla. Un ruido
que se agita en lugar de los nombres.

LA ILUSIÓN ENTRA POR LOS OJOS…

Mirar es perder
la brújula, el oriente.
Ojos de mosca
para mirarlo todo.
Para saberlo todo, piedra.
Inagotable piedra en el mutismo,
en la ceguera. Inmóvil y cierta. Aquí.
Que la ilusión va en otra vía.

TODO ES PERFECTO SI LO MIRAS DE GOLPE…

en un vistazo. perfecto. Con esa perfección
de las cosas silentes. Recto como la vía
del tren; la simetría entre tus ojos recortando
la neblina y ella misma; o aquel paralelo
entre el vocablo “azul” e “inmaculada transparencia”.
Todo así, lineal, o con volumen de esfera. Perfecto
acuerdo entre memoria y ojo. Felicidad de los juncos y el bañista
en el paisaje. Hasta que te detienes
y observas.

LADERA DE LAS COSAS VIVAS…

Un aura perceptible apenas por el vaho
de su movimiento. El roce del olfato con un perfume
en tránsito hacia dónde.
Aquella extranjería de siempre el artificio
de mirar o el amplio espacio
tras el sonido de las voces. De una a otra, tantas. de paso,
volando, desasidas. peso de pluma,
ladera. Ese roce.

LA ÚNICA VIRTUD ES LA PACIENCIA…

debemos esperar sentados en la ruta,
o mejor en su orilla,
aludiendo a aquella vieja historia
de la gravedad que por su propio peso cae.
Y como todo se derrumba
lo mejor es la orilla y sentaditos.
Pacientes como vacas pastando
o amarrados del suelo.
Hasta ahí llegará lo que esperemos,
-si quiere, si puede,
si como todo cae,

acá lo recojamos.

LARGO, ERGUIDO, SU NOMBRE EN LA PRADERA

Allá en Cosamaloapan —largo, erguido,
su nombre en la pradera—mi madre vio un collar
de abejas en su cuerpo. Amplia fue la carrera para caer
al río. Levantada la falda, a horcajadas
la lisa piedra inerme devino su montura.
Y allí pasaba el río, entre sus pies desnudos.

Cantaba. Sobre el lío de las aguas
modulaba su voz, reuniendo con su timbre
las vocales precisas del llamado.

Las abejas se fueron y llegamos nosotras,
eludiendo ese polen de flores amarillas,
saltando sobre el estiércol blando de las vacas.

Fiesta de papalotes,
así es Cosamaloapan —largo,
erguido, el cuello de mi madre.

El río que allí bailaba eran sus pies desnudos.
Xalapa, diciembre, 2012

LA CULPA ES POR CANTAR

Hoy ya no sé cantar
Sólo puedo hacer listas
Sólo hacemos las listas
(con énfasis en sólo y sin acento
que ahora dice la RAE)
con énfasis en solo.

Lo que importa es la écfrasis
la écfrasis viral y hacer como que ignoro
las reglas (ay, no, ¡encabalgamiento!
Poco falta para que empiece a cantar como poeta seria).

Ecfrasein
Ecfrasein
Ecfrasein

No debemos cantar ni repetir más de tres veces algún verso
pero hay que hacerlo con soltura
con golpe de cadera o entornando los ojos por la ruina del mundo.
(Otra vez te equivocas. “Por la ruina del mundo
qué elevado…)

Que se jodan
los muertos del sexenio (y contando)
Que se jodan
los que pagan impuestos
los que no tienen beca

La culpa es de Selena
¿o los Tigres del Norte?
(también de Monsiváis)
La culpa es no poder cantar
La culpa es no saber cantar
La culpa es por cantar
La culta culpa es la culpable de todo.

Yo no quiero citar a Derrida
Žižek me saca espuma
y no entiendo un carajo a Yuri Lotman
—Si quiero traducir a Yuri Lotman a las sencillas formas algebraicas
limpias y esbeltas como si fueran verdad
me convierto otra vez en “hegemónica”
estúpida ignorante que no entiendo
que ya nada es verdad
que no hay verdad ni sal

Una simulación
una simulación en el espejo
“el mundo es una mancha en el espejo”
leo que dice Julio recordando a David
pero también me entero: “el mundo es una sombra
en el espejo” dice Aurelio que dijo un señor
Minamoto en algún viejo lugar

Ya no puedo cantar porque me falta mundo
porque no hablo de Rothko
y no pongo rayitas
y se traba mi lengua cada vez que profiero
alguna voz germana lituana o neoyorkina

En el stage doy risa:
apenas rebaso el metro y medio
y ya voy rebasando el medio siglo
y las luces se ensañan con el botox
y no hay rola que valga
si no sabes cantar.

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