AMIGOS DE PACOTILLA (Mi poema)
Loreto Sesma (Mi poeta sugerido)

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MI POEMA… de medio pelo

 

Creí entender que amigo me decías
y yo, que ni siquiera sé quien eres,
gocé de los halagos que escribías,
después pensé mejor, que me mentías
y al fin ya concluí ¿qué es lo que quieres?

Que elogios, ¡ay!, se sabe son livianos,
y suelen demostrarse agradecidos,
abriéndote a su amor, dando las manos.
Mas muchos hay rellenos de gusanos,
que son interesados, mal nacidos.

Lisonjas que se ciernen sin cedazos,
de amigos que lo son de pacotilla
dejando a la amistad hecha pedazos,
vacíos de cariño, son abrazos
lo mismo que al cigarro una colilla.

Aplausos revestidos de pamemas,
sin sangre, sin cabeza ni higadillos,
se ofrecen a salvarte de las quemas
y ahogan tu esperanza entre las flemas
disueltos cual si fuera azucarillos.
©donaciano bueno

#Desprestigiada palabra: Amigos que no lo son tanto...? Clic para tuitear

Con la llegada de las redes sociales el concepto de esa palabra AMIGO se ha venido devaluando hasta aproximarse a la de compañero circunstancial relacionado con unos gustos o intereses (amigos de conveniencia) .

MI POETA SUGERIDO:   Loreto Sesma

(Premio Internacional de Poesía Ciudad de Melilla)

Depresión

X

Deja que suene,
eso que late no es una canción
pero necesito que sigas bailando.

Es tic tac,
pero no es reloj.

Es timón,
es acantilado,
es billete directo al pasado.
Con razón
el corazón
suena a muro taladrado.

Creo que a estas alturas,
he de ser honesta conmigo
y reconocer
que la primera vez que duré de lo que estaba sintiendo
fue cuando pensé al mirarte:
no te vayas,
o al menos no lo hagas,
todavía.

Qué manera más extraña
de decir “te quiero”
tenemos
aquellos que venimos
lamiéndonos
agotados
las heridas.

DEBERÍAN HABERME AVISADO

En la radio suena…

Somos dos,
para qué queremos más.

Aproximación

Deberían haberme avisado
de que acabaría sintiéndome como una niña
que aprende a sumar contando los lunares de tu espalda.
Una niña que se siente perdida
si pierde su muñeco preferido.
Una niña a la que se le hacen las horas eternas
cuando espera a que su madre le venga a buscar al colegio.
Quédate.
Deberían haberme avisado
de que moriría por vernos
borrachos,
dispuestos a comernos la noche
(y la boca)
Madrid pidiéndonos tregua,
poniéndonos frenos en las ganas.
Los cuatro portales de tu calle que hay antes de llegar a tu casa
viéndonos intentar calmar las chispas.
Fuego.
Yo no sé qué es el amor
pero he visto arder Madrid,
tu edificio
y tu colchón
cada vez que nos sonreímos
y me ha importado una mierda morir en el incendio.
Quédate.
Deberían haberme avisado
de que todo mi mundo acabaría girando alrededor de tu sonrisa
desde que es el único sol que podría llegar a alumbrarme este

Autor

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A veces beberás donde no haya aguasi hay…
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