Un pájaro he plantado en mi escritorio
no sabe ni cantar, decir ni pío,
posible es que el terreno esté baldío,
se encuentre aun sin preñar en paritorio
o acaso tenga frío.
Parece como un pollo sin cabeza,
de la cacharrería un elefante,
no canta y ya no encuentra quien le cante
con su medicación que es la pereza
de un paso que es rasante.
Quizá es que se ahoga o se atraganta,
no acierta a digerir, que es principiante,
o finge que él se muestra un gran farsante
marchando a a la deriva con la manta
de un sueño, el muy tunante.
O acaso es que no existe quien le escriba
se siente en esta vida prisionero
al ver como se abrasa en el caldero
lo mismo que el salvado que se criba
la tinta en el tintero.
¿Qué habría yo de buscar en este barco,
en medio de tanto cuerpo de salsa encendido,
desesperado en un país hostil a la cumbia,
que nunca baila con el tercer mundo y cerrados sus pubs
borrachos ninguna campana para nadie suena?
Londres, como si nada, flota sobre el Támesis,
inmune al pesticida derramado por todas las razas,
pero es una patera con inmigrantes sin dirección ni puerto,
como hinchado pez ilegal muerto sobre las aguas,
como petrolero a punto de vertido,
reventados ya sus tanques y a la deriva.
Desde siempre sin pasaporte como Joseph Conrad,
nada busco en esta inasible oscuridad,
nos vemos siempre obligados a avistar puerto,
y resabiados, acudimos a cualquier lengua,
cualquier alma, cualquier sexo para no estar solos.
Todos los indocumentados hemos encontrado siempre hostal
en la piel bordada del traficante, en los ásperos parques urbanos,
en la doble jornada en restaurantes griegos como Spiro,
incluso en los ojos dorados del sajón y su xenofobia,
abuso vetusto y perfumado de poder egregio.
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