FIESTAS

»Mi Poeta sugerido: Ada Salas

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Es España. Es Madrid, Y esto es agosto.
Hay fiestas en los pueblos. La alegría
se expresa libremente cada día
aflorando sonrisas en el rostro
como en Andalucía.

Fanfarrias. Canciones. Chirigotas.
Ruidos de pasacalles y pachangas.
Todo el mundo ríe feliz. Charangas
bailando algunos chotis o unas jotas
a ritmo de bullangas.

En honor de algún santo, Isidro o Roque,
pues que aquí cualquier santo es un pretexto,
para hacer una fiesta. Que del resto
se ocupa la sangría o lo que toque
o esté el cuerpo dispuesto.

Fiestas, en todos lados, fiestas, fiestas,
que la vida se pasa y son dos días,
las penas al pajar. Son naderías.
Después ya ha de tocar subir las cuestas,
los tiempos de sequías.
©donaciano bueno

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MI POETA SUGERIDO: Ada Salas

Ada Salas

Solo el ave

Sólo el ave conoce
los exactos perfiles.
De sus ojos aprendo
el universo miniado
el eterno poniente que oscurece
las islas.
Puedo ver la verdad:
el lento claudicar del horizontes
y su amarga
caída.

A qué región…

A qué región me llegaré a buscarte
ahora que reposas a mi lado
en forma de deseo
hombre
cuya belleza apenas
conocía. Cada día me ciñe
su cilicio de ausencia.
Me has herido de vida desde toda
tu muerte

y no hay sueño bastante a tu vacío.

Hay libros que se escriben…

Hay libros que se escriben sobre la carne misma.
Son esas cicatrices que nos hablan
y sangran
cuando el tiempo se rinde a su derrota
un puñado de signos que apenas
comprendemos

y eran el beso intacto de la vida.

Te has ido…

Hay libros que se escriben sobre la carne misma.
Son esas cicatrices que nos hablan
y sangran
cuando el tiempo se rinde a su derrota
un puñado de signos que apenas
comprendemos

y eran el beso intacto de la vida.

La casa…

La casa que abrigó tu corazón
será una ruina. Furtivos
en la noche
la habéis abandonado.
Oscura en el jardín la tierra removida.
Quise
decir traición

y dije llanto.

NO LIMPIAN LAS PALABRAS…

No limpian las palabras.
Alumbran una isla en el lugar
del miedo y extienden una rama
al paso de los pájaros. Acogen
cuanto nace del hambre de las cosas
y mueren en silencio.
Pero su amor no limpia.

Como no limpia el llanto el rastro
de estar vivos.

La sed, 1997.

FUE CANTO ESTE DOLOR…

Fue canto este dolor.
Tiene cuerpo

y caído

lo que fuera el poema. Oscura
vocación de profecía.

La sed, 1997.

LAS PALABRAS QUE DIJE YA NO…

Las palabras que dije ya no
me significan. No sabía que a todo
le sucede lo mismo
y que mueren de tiempo
también
las palabras. O seré yo
tal vez. O seremos lo mismo.

Un oscuro temblor donde resuena
lejos

lo vivido.

Lugar de la derrota, 2003.

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