¿MAYOR o VIEJO?

»Mi Poeta sugerido: Jorge Ismael García Corleto

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Ya sabe que es mayor, mejor, que es viejo,
pisando va la muerte a sus talones,
que escaso anda de vicios y pasiones,
de cerca ya precisa un catalejo
para trazar renglones.

Le frunce con frecuencia el entrecejo
y dando va al andar mil trompicones,
que afloran a su faz las emociones,
de molestias frecuente yo me quejo
en mis conversaciones.

Mas quisiera insistir no me repitan,
pues que el vino es mejor si éste es añejo
incluso si el envase es un pellejo,
así existan algunos que levitan
soltando algún consejo.

Mejor si eres amable y complaciente
y evitas recordarme mis pecados
que a todos los conozco, demasiados,
e intento no se asomen al presente,
los tengo ya curados.

Que yo quisiera ser como esa rama
que a obedecer al tiempo se resiste.
La brisa suave, amable, nunca enviste
al agua que de amor va y se derrama
jugando así al despiste.

De acuerdo, no me invites a tus fiestas,
que yo piano no soy que soy gramola.
Evita así inventarte alguna trola,
las malas digestiones tan funestas
o hacerme allí la ola.

Mas quiero sin embargo recordarte
que un día tú también serás mayor.
Observa con frecuencia en tu interior,
del hecho en que los dos formando parte
soy tu predecesor.
©donaciano bueno

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MI POETA SUGERIDO: Jorge Ismael García Corleto

Jorge Ismael García Corleto

ORÍGENES

Tú tuviste la culpa, Arturo.
Tú, el devorador de libros
que quería ser poeta.
Yo soy astilla de tu árbol,
heredero de tus sueños.
¡Al pie de tu tumba!
Queriendo ser sabroso fruto
de tus extendidas ramas.

Tú tuviste la culpa, Adelina.
Hacías de cada anécdota una aventura
mientras echabas a volar tu imaginación
al ritmo de tus pies
hilo sobre la tela,
hilvanando los designios de Dios.
Yo dejaba volar mis imágenes
de niño- soñador-adolescente.

Vosotros, progenitores,
tuvisteis la culpa
de echar a la vida
a este aprendiz de poeta
que nunca sabrá lo suficiente.

Pero os agradezco sin medida
este don de crear y recrear vidas
este loco afán de inmiscuirme
en el alma del mono humanizado
en esta tierra de hechizos y presagios.

LAS MEMORIAS

Las memorias no son exactas
son un recuento subjetivo
de aquello que nos marcó
para siempre las neuronas

Las memorias retienen
aquellos hermosos tiempos
que fueron derribados en cadena
y cayeron al pie del presente.

El futuro está tan reducido
y las memorias son tan largas
tan vagamente confusas
pero allí están todos ellos.

Aquellos que me quisieron,
aquellos que quise
entre el zaguán bazar
y el cuarto misterioso.

El mundo corría enfrente
y los muertos revivían
al final del patio
donde la muerte murmuraba.

Allí se quedaron mis juguetes
mis experimentos,
mis enemigos invisibles
y el velorio de mamá.

En la Santa Marina
se quedó el rostro de papá
esentado en las gradas
y el guapo en la ventana.

Me tenía que ir
y ellos se fueron
pero aquí se quedaron
en retazos de memoria.

A MIS PADRES

Papá y mamá
Esos seres tan buenos nunca se olvidan
Papá y mamá
Cada quien con su manera de ser
Cada uno diferente
Cada uno complemento del otro
Para siempre en mi memoria
Para siempre en mi recuerdo
No dejo de recordarlos
No dejo de llorarlos
Me alegra haberlos tenido
Y lamento no haberlos disfrutado más
Pero salí así
Un loco creador
Que se escapa un momento
En la realidad misma
Sin drogas sin alcohol
Pero con este sentimiento
que me echa a volar solo
ustedes pudieron procrearme
y soportarme
Yo el vago de tres días
que se desaparecía de la casa
para conocer mundo
Los extraño tanto
Y los veo en mis sueños
cuando más los necesito
Siempre los necesité tanto
Pero mi libertad
La anarquía que me acompaña
Sigue como siempre
Soy más maduro
Soy un ejemplo
Pero en el fondo
Solo soy un loco soñador
Un gato aventurero
Intentando caminar
desde el patio de mi casa
sobre el tejado del mundo.

SIEMPRE TE NECESITAMOS MAMÁ

Mamá era una persona tan especial
Tan cálida y buena con el necesitado
Y se fue cuando más la necesitábamos
Hay quien cree equivocadamente
que solo se les necesita cuando niños.

Pero el amor de mamá es algo tan especial,
a veces no pregunta y espera que se le diga
a veces lo sabe sin decírselo
como los ojos escrutadores de papá
que parecen saberlo todo.

Mamá era así con su señorío
desarrollado a través del trabajo
Sin cuna noble como no la tuvo papá
Pero tenían ese deseo de ser
Y de ser a través de sus hijos

Eran tan especiales uno para el otro
Con sus disgustos momentáneos
Y sus reconciliaciones.
Mamá se ponía bonita cada tarde.
para esperar a papá

Y sólo cocinaba especial
cuando él ya iba a llegar.
Por eso cuando mamá murió
papá le reclamó hasta al cielo
la pérdida de una pareja tan especial.

Y así seguimos unos años sin ella.
Y después sin él.

AL COMANDANTE ETERNO

Hace un año… consternación,
pesadumbre, dolor.
Una sola nación de hombres y mujeres,
de niñas y niños
de América Latina y el Caribe
haciendo valla de honor,
rindiendo homenaje
al paladín unionista,
el hijo de Bolívar
que cerró el siglo XX
y nos encaminó hacia el humanismo
hacia el socialismo del siglo XXI
desde la visión vernácula
y el rostro vuelto al Sur.
Hugo Rafael Chávez Frías se llamó.
Nos dejó su vida, su ejemplo, su llama, su amor.
Desde su comandancia eterna
por un mundo mejor.
Haciendo esperar a la muerte
soportando mucho dolor
para no truncar el proyecto
que a todo latinoamericano,
centroamericano y caribeño
en un fuerte abrazo nos unió.
Los enemigos de la democracia
quieren mancillar nuestro suelo,
nuestra soberanía, nuestro honor
y muertos de rabia
al ver que no cedemos
golpe suave van
golpe traicionero vienen,
pero al pueblo unido,
aguerrido, decidido,
ni su odio, ni sus armas, ni su labia,
ni sus dólares, ni sus euros, ni sus trampas,
ni sus medios lo detienen.
¡Chávez Vive!
¡La lucha sigue!

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A un viejo y distinguido señor – Antonio Machado

Te he visto, por el parque ceniciento
que los poetas aman
para llorar, como una noble sombra
vagar, envuelto en tu levita larga.
El talante cortés, ha tantos años
compuesto de una fiesta en la antesala,
¿¡qué bien tus pobres huesos
ceremoniosos guardan!?
Yo te he visto, aspirando distraído,
con el aliento que la tierra exhala
¿hoy, tibia tarde en que las mustias hojas
húmedo viento arranca?,
del eucalipto verde
el frescor de las hojas perfumadas.
Y te he visto llevar la seca mano
a la perla que brilla en tu corbata.

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