Se ha quedado él anclado en el paisaje como un punto perdido al horizonte, una mota dormida tras del monte, hoy sin alma, estructura ni andamiaje cual triste polizonte.
Yo he sido en esta vida un carpintero experto en cepillar con la garlopa, la lija yo he aplicado con esmero lo mismo que hace al vino el tabernero, el
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Que el burro siempre vuelve a las andadas, ¡qué sabio ese refrán!, no entiende ni le importa el qué dirán, y a aquel que le molesta da patadas mas no
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Pues nadie me avisó que en esta vida soñar era ante todo lo importante, andando sin mirar siempre adelante haciendo caso omiso a la deriva cambiándome de acera a cada
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Quemo, triste, los restos de mi vida igual que la pabila en la candela, consciente que ya nada me consuela, sin ganas de encontrar una salida que hiera y que
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El tiempo está cambiando, es evidente, lo sé porque me acuerdo cuando antaño yo usaba el orinal, que no había baño, y a veces el corral, como otra gente, y
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El agua mira limpia y transparente. Dedícate a observar cuando del caño resbala sigilosa, dulcemente, cual fuera que es el alma de esa fuente que intenta deslizar sin hacer daño.
¡Qué importa aquí el color, dime, qué importa si tú naciste ahí o más abajo, si tienes al maltés por latinajo y amar solo a tu dios te reconforta, y
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Era el año cuarenta. Yo nacía, así sin conocer ni donde estaba. Tampoco yo sabía el que mandaba era Franco por ser el que vencía, la guerra se acababa.
Los hijos de papá, los que presumen, los mismos que no han dado un palo al agua, escasos, muchos de ellos, de cacumen, que apenas si soportan un resumen, herreros
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No sé si de la vida o de la muerte tuviera yo que hacer un monumento, debiera de pararme algún momento a hacer la intromisión sobre la suerte o mando
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Lo mío aquí es pensar como un poseso, y a veces, cuando pienso, divagar, pensar para dudar cuanto más pienso, cuidando de evitar echarme incienso, consciente nada puedo adivinar.
Por mucho que te quieras engañar comerte dos cerezas será como ingerir diez calorías, inútil, pues, querer adelgazar. Con simple gala hacer de tus proezas no puedes disfrazar tus miopías.
¿Quién dijo del fracaso que es fracaso? Depende del cristal con que se mire y el tiempo de ese fiasco que se estire. La vida aquí se escribe paso a
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Yo sé que no estoy loco así disfrute volviendo con frecuencia hacia mi infancia, creyendo aun soy niño en esa estancia, y nadie a esa experiencia la dispute, los ecos
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Yo amo el futbol. Y veo los partidos, cada uno son, según mis pareceres, lo mismo jueguen hombres o mujeres, pues todos me resultan divertidos, disfrutan mis quereres.
Yo sé, que allí nací, de allí me fui dispuesto a no volver, como hace el viento, dejando de mi arraigo el sentimiento, buscando otras maneras de vivir.
Cuando nace la luz y el cielo alumbra, cuando salen los pájaros del nido, cuando el cielo se muestra agradecido y la luna se esconde en la penumbra aunque ignores
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Si pudiera volver, si es que algún día a esa hogar que es Castilla yo volviera, prefería que fuera en primavera cuando el sol manifiesta su alegría y la brisa
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Los versos que aquí publico son tuyos, te los regalo, si ves que alguno es muy malo me lo indicas, te suplico. Que así que a mi esfuerzo aplico posible es yo no consiga que el pan se adorne
Yo nunca fui a Madrid, me dijo un día un tipo valenciano entrado ya en edad, un hombre anciano, que al ver que en un asiento yo leía me vino a dar la mano.
Un niño lo hace cualquiera, ¡un niño qué maravilla! es la cosa más sencilla pues se engendra en la pernera. Si germina en primavera es posible al fin de otoño que aparezca ese retoño
Escribir cada día es un suplicio, escribir cada día es placentero, la forma de sacarte a ti de quicio, dejando a tu relajo sin resquicio, igual que un pordiosero.
Ayer yo me enteré que había muerto y ya me han enterrado, me toco y no me doy por enterado, posible me ha mirado a mi algún tuerto que andaba algo sonado.
Yo te busqué entre las palabras raras de un crucigrama, las salidas inexistentes de un laberinto, hurgando en los muros medievales de la catedral de Burgos, las casas de hombres y mujeres desafectas donde el puro placer tiene su altar,
Te incrustaron rencor desde pequeño, tanto odio te inculcaron en tus venas que hoy te impiden soltar ya esas cadenas truncada por el tiempo en un mal sueño.
Que el alma no se rinde, se resiste, haciéndose preguntas pasa el tiempo, intenta adivinar por qué viniste y nunca comprendió por qué te fuiste, ¡maldito contratiempo!
Comprendo, yo no sé, nunca he sabido, debajo la ciudad si hay muchas ratas, entiendo, si es así, que andan a gatas y salen siempre en medio de un descuido sobre sus cuatro patas.
La vida es una estafa. Es evidente. Que aquí no pintas nada. Pues naces sin saberlo, de repente. Sin nadie preguntar ni ser consciente ya estás en la manada.
Escucho con frecuencia que ha muerto fulanito, y espero si apostillan a ver qué edad tenía, después se me aparece la pena o la alegría según, como y el cuando del cielo el requisito a mi me tocaría.
Porque tiene en los ojos dos goteras que desprenden sus llantos y lamentos, porque sabe contarte algunos cuentos para al fin ya salir por peteneras de tantos esperpentos.
Caía la nieve, lenta, suavemente, encima el tejado, sobre las iglesias, los huertos humildes y los cementerios, caía sin ruido, volando indolente, cual ser que es cautivo de sus anestesias, en cúpulas grises de los monasterios cubriéndole al valle, en
¿Qué veis? pues no soy yo, todo es postizo, las gafas, el bigote y un sombrero, que el pelo no se vé pues lo prefiero, confieso que no tengo el de un erizo mas no me desespero.
Mis versos yo hoy extiendo por las Redes igual que el hortelano esparce las semillas con la mano buscando que adornado de mercedes, produzcan un buen grano.
