Me acerco hasta mi hogar. Tomo aire fresco.
La vida se me escapa a cada paso.
Me pongo a recordar. Hago un repaso.
No sé qué pinto aquí que nada pesco
y nadie me hace caso.
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Yo sé, dentro de poco seré historia,
quizás alguien se alegre haya pasado,
que alguno habrá se sienta ya aliviado,
al verse liberado de una escoria.
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Mi vida es una historia inacabada
comienza cuando acaba ya una guerra,
de algunos que quedaron bajo tierra
por culpa de una bala y una azada,
o alguna motosierra.
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Ayer vi a mi abuelo. Ya está muerto.
Lo sé pues percibí que me miraba.
No pude preguntarle cómo estaba
mas supe que era él, que eso era cierto,
y vi como de pronto se alejaba.
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Llegado había allí sin saber dónde
igual que si estuviera despistado,
mirando desde un lado al otro lado
allí donde el final llega y se esconde
o avisa que ya el cielo se ha nublado.
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Hay días en que el cielo está nublado,
son esos que aparecen somnolientos,
pretenden demostrarte no hay cimientos,
impiden que se sienten a tu lado
los buenos sentimientos.
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Yo me dejo vivir. Y es que hoy yo vivo
atento a lo que marca la distancia;
vivir, lo que es vivir, yo no consigo,
pues sueños ya hoy no tengo, no persigo,
que me hagan retornar a la lactancia.
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No me importa la vida, no me importa la muerte,
ni sufro que el mal fario me traiga mala suerte.
La vida es un tormento, la muerte es un fracaso,
maldigo aquí a la vida que nunca me ha hecho
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Acabo de saber que te moriste,
ignoro la razón de ese fracaso,
no digas que lo hiciste por si acaso
jugando con nosotros al despiste
llenándote de vino de un buen vaso.
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Todos menos uno saben lo que dicen.
Todos menos uno dicen lo que sienten,
todos menos uno al agua bendicen,
todos menos uno cuentan que no mienten.
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Que no soy de este mundo, dijo Cristo,
y yo que Dios no soy,
hay veces que no entiendo por qué estoy,
y a hacer el paripé ya hoy me resisto,
que ignoro por qué vengo, donde voy.
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La vida de los libros es tan corta
que apenas pareciera que fue ayer
la imprenta la inventara Gutenberg,
que el libro la distancia no soporta
echándose a perder.
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La historia que hoy escribo es de un fracaso
que empieza cuando empieza la internet,
las web, las punto com, las punto net,
de aquella fantasía el primer paso.
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El reloj ya ha pasado a mejor vida,
aquel que, de pulsera,
los pelos fue dejando en la gatera
por culpa de otra joven pervertida;
que el móvil le ha ganado en la partida,
robando la cartera.
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Soy sombra que se esconde en el vacío,
que en torno al abandono se cobija,
un poso que reposa en la vasija
de un pobre y lagrimero desvarío
cual triste sabandija.
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Que yo nunca entendí donde hay ventajas
de hablar tantos idiomas.
Reprocho a quien lo avala que son bromas
y digo a quien reparte esas migajas
con pan tu te lo comas.
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Se me apagó la voz. Ya las palabras
se encuentran en mi boca prisioneras,
están desorientadas en las eras
que allí no pastorean ya las cabras.
pues solo hay alambreras.
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Y qué será de mí cuando no esté,
mis ojos ya no puedan ver el río
ni chopos de la orilla con su hastío;
de sólo sospechar que no veré
ya me entra escalofrío.
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A veces, solo a veces me confundo
que a ratos quiero ver lo que no he sido,
me encuentro como un pollo desvalido
sin nada que machar, sin almireces,
me encuentro muy jodido.
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Nosotros, los de pueblo, que nacimos
al fin de que acabara ya una guerra.
Tuvimos que amarrarnos a la tierra,
tan tristes esos tiempos que vivimos
escasos de soñar, sin una perra.
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Yo sé muy bien que el tiempo ya pasó
y sé muy bien que nunca volverá.
Por más que insista yo sé que se esfumó,
el tiempo fue, la infancia se alejó
¡qué lejos queda ya!
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Hay veces que la muerte se presenta
como una solución,
se asoma con sigilo a tu balcón,
suspira ante la hiel que le atormenta
dispuesta al ver la sangre le revienta,
a dar una lección.
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Que el mundo no es mi mundo está muy claro,
pues que éste lleno está de sabandijas,
se meten con descaro en las rendijas
dejando al que le pilla en desamparo
sin colcha y sin cobijas.
¡maldito su descaro,
malditas
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¿Cuántas vidas se siegan cada día?
Sumemos las de muerte natural
aquellas que se apuntan al dogal
y añaden al final la cercanía.
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Así no he de seguir, no me interesa,
pues paso, me entristezco y me consumo,
la vida es cigarrillo que me fumo,
me acecha a cada paso y que me pesa
y casi no echa humo.
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Mañana, si es que amaina la tormenta
y el sol ya se aparece al horizonte,
detrás de las colina de su monte
comprenda si el vivir le trae a cuenta.
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En la estancia reposa ya el finado,
la tez muestra un semblante muy sereno,
rezando unos amigos a su lado,
pretenden liberarle del pecado
mas todos hablan de él, fue un hombre bueno.
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Cuando la luz se apaga, el sol no hiere,
cuando el cielo se oculta al infinito,
cuando acabe este verso que hoy recito
y se pueda saber por qué se muere.
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Ya no quiero. Vivir no me interesa.
Que el tiempo que he vivido ya es pasado
y así que este momento ande a mi lado
ya sé que no me aguarda una sorpresa.
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25/08/2018
Salí a la calle en busca de esperanza
la calle aquella noche estaba oscura,
tenía un halo triste de amargura,
no pude soportar tanta tardanza
que el mal no tiene cura.
24/08/2018
Escribo para ti. Mi interrogante.
No sé si eres real, quizás no existas.
Mas sueño en ver te vistas y desvistas
y me hagas disfrutar como un amante,
me gusta te resistas.
23/08/2018
Hay veces que la vida te da palos
y piensas que de allí ya no hay salida,
y vuelves a empeñarte en la partida
sufriendo diferentes varapalos
sintiendo que tu vida ya no es vida.
23/08/2018
Ya pierdo el equilibrio. Con frecuencia
presiento me abandona la mesura.
Quizás sea la edad. Que a la locura
no hay nada que le ofrezca resistencia,
la edad no tiene cura.
22/08/2018
Los besos, los que un día me negaste
que, ingenuo, te pedí y no me los diste
fingiendo que jugabas al despiste
haciendo mi ilusión se fuera al traste,
yo sé te los guardaste,
pues vi que te reíste.
21/08/2018
Hay veces que me angustia una certeza
acerca de mi estancia y del futuro,
hay veces, reconozco que es muy duro,
que acecha ese presagio a mi cabeza
lo veo todo oscuro.
20/08/2018
Cortarse la coleta. Ya hace tiempo
que él quiso recortarse la coleta
haciéndola sencilla, más discreta,
al ver que resultaba un contratiempo,
con una metralleta.
19/08/2018
Me he decidido a tomar la vida en serio
ahora que ya vislumbro nubarrones,
las mentiras, las verdades, las razones,
sometiendo y las soflamas a un asedio,
que argumentos necios son de los bribones.
17/08/2018
Al hambre no hay pan duro se decía
cuando era yo pequeño.
Mejor es perecer en el empeño
que hacer del abandono, no hay tu tía,
pensando eres un leño.
16/08/2018
Conoces de las letras el lenguaje,
manejas con destreza el diccionario,
escribes con la fe del fedatario
que excluye malas hierbas del follaje.
15/08/2018
Su perro, sí, su perro, su perrito,
tan mono, tan simpático y mimoso,
su perro tan amable y chiquitito
que saca a pasear con su lacito
y suele relamer tan cariñoso.
14/08/2018
Traspasar ese umbral es un misterio,
nadie, nunca, jamás lo ha traspasado,
nadie, nunca, jamás desde otro lado
ha venido de vuelta al cementerio
que se haya equivocado.
13/08/2018
Quisiera ser un cántaro en la fuente,
el agua que resbala a su albedrío,
la lluvia que saltando va en el río
y toda junto al mar se hace presente
como tu amor y el mío.
12/08/2018
Novio fui de la hermosa Ana María,
linda chica de labios seductores,
entretanto juraba sus amores,
en la cama con otro se metía.
12/08/2018
He pasado en la calle donde estaba
tirado un perro muerto,
la gente se paraba y le miraba
que al pobre miró un tuerto, comentaba,
haciendo un aspaviento.
10/08/2018
Fijando la mirada en el albero,
avanza lentamente cabizbajo,
parece una campana sin badajo
enfrente a un enemigo pendenciero.
10/08/2018
Mis versos son igual que las cloacas
frecuente es que se muestren pestilentes,
se dejen arrastrar por las corrientes
que allí donde se encuentren se embarrancan,
de cienos repelentes.
09/08/2018
A veces, solo a veces, me desnudo,
me encanta deshacer de la coraza,
atarme la corbata sin el nudo,
del alma el alimento tomar crudo
juzgando las miserias taza a taza.
08/08/2018
El era un artesano de la piedra,
un buen picapedrero,
que vino al mundo a bordo de un velero
creciendo hacia lo alto cual la hiedra,
mimando su granero.
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