Se ha quedado él anclado en el paisaje como un punto perdido al horizonte, una mota dormida tras del monte, hoy sin alma, estructura ni andamiaje cual triste polizonte.
Yo he sido en esta vida un carpintero experto en cepillar con la garlopa, la lija yo he aplicado con esmero lo mismo que hace al vino el tabernero, el
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Que el burro siempre vuelve a las andadas, ¡qué sabio ese refrán!, no entiende ni le importa el qué dirán, y a aquel que le molesta da patadas mas no
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Pues nadie me avisó que en esta vida soñar era ante todo lo importante, andando sin mirar siempre adelante haciendo caso omiso a la deriva cambiándome de acera a cada
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Quemo, triste, los restos de mi vida igual que la pabila en la candela, consciente que ya nada me consuela, sin ganas de encontrar una salida que hiera y que
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El tiempo está cambiando, es evidente, lo sé porque me acuerdo cuando antaño yo usaba el orinal, que no había baño, y a veces el corral, como otra gente, y
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El agua mira limpia y transparente. Dedícate a observar cuando del caño resbala sigilosa, dulcemente, cual fuera que es el alma de esa fuente que intenta deslizar sin hacer daño.
¡Qué importa aquí el color, dime, qué importa si tú naciste ahí o más abajo, si tienes al maltés por latinajo y amar solo a tu dios te reconforta, y
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Era el año cuarenta. Yo nacía, así sin conocer ni donde estaba. Tampoco yo sabía el que mandaba era Franco por ser el que vencía, la guerra se acababa.
Los hijos de papá, los que presumen, los mismos que no han dado un palo al agua, escasos, muchos de ellos, de cacumen, que apenas si soportan un resumen, herreros
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No sé si de la vida o de la muerte tuviera yo que hacer un monumento, debiera de pararme algún momento a hacer la intromisión sobre la suerte o mando
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Lo mío aquí es pensar como un poseso, y a veces, cuando pienso, divagar, pensar para dudar cuanto más pienso, cuidando de evitar echarme incienso, consciente nada puedo adivinar.
Por mucho que te quieras engañar comerte dos cerezas será como ingerir diez calorías, inútil, pues, querer adelgazar. Con simple gala hacer de tus proezas no puedes disfrazar tus miopías.
¿Quién dijo del fracaso que es fracaso? Depende del cristal con que se mire y el tiempo de ese fiasco que se estire. La vida aquí se escribe paso a
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Yo sé que no estoy loco así disfrute volviendo con frecuencia hacia mi infancia, creyendo aun soy niño en esa estancia, y nadie a esa experiencia la dispute, los ecos
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Yo amo el futbol. Y veo los partidos, cada uno son, según mis pareceres, lo mismo jueguen hombres o mujeres, pues todos me resultan divertidos, disfrutan mis quereres.
Yo sé, que allí nací, de allí me fui dispuesto a no volver, como hace el viento, dejando de mi arraigo el sentimiento, buscando otras maneras de vivir.
Cuando nace la luz y el cielo alumbra, cuando salen los pájaros del nido, cuando el cielo se muestra agradecido y la luna se esconde en la penumbra aunque ignores
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Si pudiera volver, si es que algún día a esa hogar que es Castilla yo volviera, prefería que fuera en primavera cuando el sol manifiesta su alegría y la brisa
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Bukoswski, mal hablado, él es un jeta un bicho que parió una mala madre, llevando un sucio escuerzo en la bragueta y en eso de escribir se parapeta soltando cuando caga algún desmadre.
Sean malditos aquellos gobernantes que ascienden al estrado haciendo astillas y suelen observarte en sus mirillas tratando cual muñecos figurantes que escupen a rabiar con sus colillas.
Políticos mediocres, fulloneros, -admito, me he topado con más de uno-, te ofrecen ver
Comprendo que hoy el tiempo haya cambiado, que trenes hay que avanzan tan veloces que van como una flecha sin sus roces y justo que al sentarte ya han llegado sin ruido ni dar voces.
Confieso me he sentido algo aliviado sabiendo que yo soy un ser vulgar, que debo de aprender a caminar mirando con cuidado a cada lado pues puedo tropezar.
No es cierto que yo sea inteligente -dijo un sabio, yo sé que
Aunque diga que sí, no estoy seguro si digo lo que el cuerpo a mi me pide, tampoco es evidente si coincide con lo que se me ocurre o es un conjuro, e ignoro la equidad cómo se mide.
Tengo un niño pintado en la pupila, un niño que es un sol, una monada, no puede despegar de mi mirada, penetra con tal fuerza que encandila a mi alma enamorada.
El amor que sangra por la herida cercano es al dolor. Que el sufrimiento no tiene en que apoyarse ni un momento, rezuma la esperanza ya perdida, sangrando al sentimiento. Y es que el dolor que juega en la partida
Nadie sabe quien soy, nadie me ha visto saltando entre la lluvia cuando llueve, haciendo marionetas con la nieve tampoco cuando visto y me desvisto si intento hacer un ocho y hago un nueve.
A mi me gusta el futbol. No me gustan aquellos que agigantan sus colores, aducen que es el club de sus amores, y los fans de otros clubes los disgustan fardando de ser ellos los mejores.
Si dios me hubiera hecho de otra pasta, -pongamos que yo fuera de resina-, de algún que otro color de plastilina o incluso otra materia que se aplasta.
Si el alma que me adorna fuera arcilla quizás de otra sustancia maleable
Que todo lo que escribo lo he robado de un libro que esparciendo va en el viento palabras que me inspiran lo que siento y yo he ido recogiendo y agregando en folio de papel harto
Sobre la suave brisa de un sueño de platino al sol que más calienta de un día de verano, se encuentra entre dos aguas cogido de la mano bordando su pasado y haciendo su camino.
Escribo en el papiro de mi mente con rasgo en tinta china emborronado, los hechos que me afloran del pasado y se hacen realidad intermitente. A veces me traiciona el subconsciente y debo de subirme a ese tejado, trazar con
