DENUNCIAS FALSAS/ False Allegations

María Baranda (poeta sugerido)

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Que limpies bien la suela del zapato
cuidando al caminar no dejen huella,
pudieran delatarte en la querella
que hubieran de ponerte por maltrato.

Que hay veces que el relato no es relato,
no guarda relación como es la historia,
te mata o te convierte en achicoria,
en tanto que va haciendo un garabato.

Ser lelo o confiado o precavido,
si un día ha de llegar, que dios no quiera,
no pueda a ti robarte la cartera
llorando por haberte conocido.

Que quieran demostrar que amén de puta
debieras tú también poner la cama,
haciéndote pagar una derrama
culpable de tamaña tal disputa.
©donaciano bueno

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Como ocurre con la noticias, las denuncias falsas están hoy a la orden del día. Por motivos diversos, afán de notoriedad, de medrar, sacar tajada o el simple hecho de hacer daño. Basta airear unas sospechas para que puedan arruinarte la vida.

¿Conoces a María Baranda? Lee/escucha algunos de sus poemas

María Baranda

Digo de noche un gato

Vino de noche un gato
con el color oscuro de mi sueño
y con la risa que rueda por la tierra
sus colores profundos.
Vino de noche
para decir diciendo
entre maullidos
que la vida es de aire,
de aire a pleno cielo.
Vino a lamerme lento
por mi nombre
de música y de nubes,
sobre las blancas olas
de la espuma.
El gato vino a decirme a mí,
despacio,
que afuera la luna
juega con ratones
y que la lluvia
de grandes gotas
como sombras
baila con la risa
de las palomas.
Y cuando vino
se abrió el cielo,
apareció el sol
y hubo pájaros que volaron
de punta a punta
del silencio.
Dijo de noche un gato
que afuera el aire
luce su traje de campana
y que las nubes bailan
sobre la arena blanca
y los caballos galopan
rápidos
en el filo de la mañana.
Yo desde entonces oigo
una lenta ola
que viene a mí
maullando
en la noche perfumada
de mis sueños.
Digo de noche un gato
y aparece un pincel
en la punta de mi lengua.

De ‘Ficticia

IV
El cielo está en mis ojos,
es un cansancio caído de la pluma de Dios
y sus volúmenes, el exterminio de un labrador
y la dura nota de una tierra sin consuelo,
frágil ante el silencio de los hijos y los hijos.
El cielo cae del cielo al aire
en la serenidad de un monte comprometido
con el lento grito de sus cardos,
es el vuelo contraído desde la niñez con un tordo
retirado a la soledad de un aeroplano.
Yo vine aquí para soñar que el mundo
era uno y era todo y que en su voz se filtran
los sonidos que se prueban en lo oscuro.
Puedo golpear el mundo con mi fuerza,
puedo liar contra la sinrazón del pensamiento,
puedo lamer la sangre
de una estatua rota en un baldío de niebla,
puedo sentir mis piernas y mis brazos
en mi ciudad de fuego levantada en armas,
congelada en el sueño del amanecer.
Puedo creer que hay una página
que no está escrita por Dios
y sus filibusteros.
Es una página mía en el libro de nadie.
Es una hoja de árbol que respira
como una escama muerta.
Es una oración para decirla en el descenso,
Apremio de mi voz, hija de Minerva,
última de mi especie,
ahora puedo concluir esta vida intolerable
esta vida de sal que huele a estanque seco.
Puedo pintar en esa hoja blanca
el nombre que he olvidado,
con el temor y el miedo
de haber visto una carnicería ajena
con los ojos de un sepulturero. Sé que puedo.
Habré de iluminarme con una lágrima negra.

De ‘La playa’

7.

Los seres que yo soy se despedazan.
Ungen sus órganos con aguardiente
y un paño macerado a cielo abierto.
Vocabularios en plena desesperación.
Palabras caídas de las manos
lamidas por los perros de la calle.
Nadie me entiende. He decidido escrutar
el limbo de otras oraciones, pliegues
en la materia del olvido.
Animales y larvas
dulces ensoñaciones de alguien que fui
alguien posible, un apenas reflejo
en la lámpara de kerosene.
Miles de cucarachas me recorren. Fuego en mis manos.
Caminé mirando el mar junto a los hombres
y vi dentro de sus ojos
un bosque de abedules a un lado de la sombra
donde un murciélago volando, azul color de plata,
gritaba en la penumbra de un corazón de pájaro.
Era el tiempo del hambre en la isla del pez rojo,
en los huertos de ablución y buena suerte.
Era el tiempo de la piedra
cuando la tarde se nombraba a golpe
entre las alas de las aves y un Cristo arrodillado
caía de bruces en todas las postales.
Era el tiempo simplemente
y yo veía pasar antiguos dioses trabajando
en las hortalizas
junto a las viejas lenguas de los hombres.
Era la niebla entonces
y yo
tenía el miedo de los hombres.

Ángeles de proa

I
Hemos llegado
y no es del mar donde somos,
aquí hace tiempo estaba nuestra casa,
en el Oriente de los vientos;
las mujeres veían pasar las nubes lentas,
había plantas muy distintas
arraigadas al sol que tanto se recuerda,
y era la voz de helechos y largos chayotillos
lo que a diario nos llamaba,
antigua era la casa de húmedas entrañas,
de árboles de sangre y pájaros,
1qs cerros y los montes
Se alzaban bruscamente,
altas las pendientes y el estanque frío

donde extraviamos lo que vimos,
después los hombres se fueron hacia el frente
hinchados de gloria y de batallas:
si alguna vez fuéramos grandes…

pero la historia
de la tierra se borraba, así,
tan solas nos quedamos
con el honor y la excelencia al hombro,
entonces por boca de la anciana
supimos de extrañas ceremonias
donde se guarda a Dios

y se lame su palabra,
árboles se erguían en los sueños
y no había
olor de azahar, de acanto o de albahaca,
los pies eran ligeros, y la lluvia…
cantaba un gallo muy lejano,
de esos guardados entre pastas
de viejas biblias ya olvidadas,
hermosos los ojos que leían, ¡ah!,
los labios, los sueños de las otras,
las olas eran altas, grandes
las piedras donde ningún sonido era eterno
en las regiones de las aguas;

luego,
vestidas con las telas
y las flores,
llegaba el momento de rezar y de llenar la noche
con palabras, porque las horas,
las horas no se escapan,
todas están habitadas,

ángeles venidos de la Altura
cruzaban muchos círculos,
ofrendas de pimientos y frutas muy jugosas
eran puestas al paso de los templos, los ángeles
con las manos abiertas, decían el Bien decían
el Mal
hasta la hora en que una estrella
aparecía en el firmamento
y toda exclamación se disipaba,

montes verdísimos lucían sus yerbas
de epazote y toronjil, arriba
la Virgen del Recuerdo
se iba lejos con la cabe/a al sol,
el mundo eran los días, calendarios
tallados a muerte, voces
de una piedra consagrada
que sabía del tiempo seco y amarillo de
los campos,
de la tierra de azúcar verde y de fuego
que soñaba con el pan dulce de la escanda,
todos estos lugares se oían en los suburbios,
y nosotros, mientras narraban, teníamos miedo
de los demonios que miran a los niños
y pensábamos en esos Santos sin ningún oficio
que ardían en las hogueras, con una mano en
la boca
y la otra en el vacío, luego
brotaban los fantasmas
de bestias hace siglos ya enterradas,
dos sílabas caídas de un cadáver
aún mojado por las tibias gotas de la lluvia:

el Padre en el abismo
que ruega por el sol y su blanca marejada,
el Padre en el principio que todo lo reclama,
el todopoderoso que guarda de noche
su ejército de dioses,
caballos de viva sangre eran su primer coro,
y la palabra pura

en el mundo
libre al aire y al mar;
de allí los hombres, los mineros,
cocina de pan y de miel
donde el Padre decía los oráculos,
y el cielo tan azul,
y su murmullo, la voz del Pez
y la derrota de aquello no escuchado,
el Tiempo decía que lo borrara de su libro
pero él, el único, el todo roca y puro para siempre,
cerró su corazón, lamió
los márgenes del terebinto y dijo al ermitaño
tu será de niña pero tu acción…

¡Señor, el mundo es tan ajeno!,
será, narraba aquella anciana, cuando se
guarde el sol
y de los montes bajen a un feudo de leyendas,
en paz con la mesura del enebro, lo harán
por la espiral del cielo, el corazón a punto
y la marea…

así fue el nacimiento
de todos los Espíritus,
engendrados tan alegres
y siempre luminosos,
que una ráfaga marina
hizo estallar en las semillas
bajo el sol;
llorosas estaban las Parteras,
las algas y las flores rojas de la mar
eran mecidas cual frutos muertos
bañados de un antiguo secreto,
toda la bondad de las raíces
en las barbas de la mujer del mar,
nosotros
decíamos la oración
sobre los dulces corazones del espliego,
sin otra cosa por hacer
que dar la vida más íntima a la tierra;
grandes eran los álamos
que acogían la ofrenda
de buena voluntad y de hermosas maneras
fermentadas en monasterios
o acaso en frías iglesias,
o en el amor que escupe el invisible pordiosero
en esos muros
hace siglos ya de pena,
y la tumba del Señor ?el nuestro?
abierta como abierta está la playa
al extranjero,
su sombra ha quedado aquí
porque este mundo de tan ajeno
es una página,
una violencia jamás escrita,
es la luz,
la humillación suprema,
la gloria
donde se hablan y no se miran
el minero y su propia sombra,
el Uno que sigue al Otro,
ellos, los memoriosos, decían un día
haber oído al perro
y sus ladridos, de las casas
salieron sordos ruidos, hombres
vestidos de negro,
blancos por dentro,
como la noche caída en el barranco;
allí un ataúd de encino
pasaba con su cortejo de estériles mujeres,
y no sus manos y no sus rostros
eran la ofrenda de los patios
donde pálidas las rosas y dulces en su fuerza
guardaban el sueño de los hombres de la costa;

mar arriba entre las nubes
se iba el canto del ejército,
y nadie,
en la visitación de los extraños,
sintió la paz que mata
mas no alcanza a disipar
los sueños ya de siempre,
blancas eran las caras consumidas,
blancas también las piedras de la fosa
que hizo cavar aquel Sargento,
solitaria quedó la ciudad
de verdes barrios y de plazas
donde vírgenes ancianas adularon la Visitación,

y las mujeres
tan rojas como azules
en la mirada de la mar,
dóciles en las esquinas de la noche
y lentas,
más lentas y profundas,
avanzaban con el canto perdido entre los peces,

¡vive allí!, se oyó en las habitaciones
solitarias, cuando las tropas
en marcha perseguidas,
vieron el fin, la tarde de la Víspera,
¡cartílagos tendidos sobre el agua!,

yeguas magníficas
eran cobalto
en los caminos bárbaros,
y un viejo sacristán
de pie en el muelle
decía de Dios y los insectos
a tres días de la muerte,
¡guerreros de hermosas manos
y cuerpos de árbol!, desnudos van
pero gloriosos,
a ver al mediodía tallar sus frentes,
y toda la congregación de guardias,
federales, soldados viudos desde el alba,
esperan ya la gracia
en las rejas de algas de la mar,
en las jaulas de oro que costean a los sepulcros,

¡lágrimas derramamos
por los hombres incrédulos de sueños
y amarillos en la fiebre!,
y el día de San Patricio,

bajo el rayo más fuerte de aquel sol,
luchamos, la luz a nuestro lado,
el tiempo en todas partes
y la milicia de los cielos
a la voz de la traición,
crímenes venidos de muy lejos,
vestidos con grebas de bronce
y coraza escamada,
llevaron la plaga,
a los atrios y almacenes,
a los patios del herrero
donde el huérfano gritaba,
y un águila, nacida de montaña,
bajaba como loca entre la confusión;

el cuerpo ya no existe, atrás
quedó el ángel del abismo,
ardiente y blanco
por la cal del hombre muerto,
relámpagos en tal
y en tal otra parte,
refugios en la voz del monte,
gemidos,
y Dios,
errante y elevado,
también perdido entre la confusión;

aquí hace tiempo mirábamos un mundo,
quizá desesperado,
de leyes agotadas,
de héroes y de locos,
de vendedores y príncipes extintos,
un mundo donde el sol se aleja,
desciende el horizonte,
las piedras abren grietas
por donde pasa la muía
con su amo que se arrastra,
allí surgen los pueblos,
lugares que cosechan templos
para purificar a santos y a mujeres,
rebaños de vacas
que lamen las banquetas y más allá
repúblicas de hombres tristes.

¡Señor, las calles son de fuego,
la historia arde frente a su propio espejo!

¡Señor, estamos perdidos entre la confusión!

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Mi refugio es escribir¿poesía?o algo para mi que se le parezca,conscienteque cada día lo hago peor,que he perdido la motivación,la ilusión,las ganas.