¿DE DÓNDE SALEN LAS IDEAS?

»El Poeta sugerido: Abel Sandoval Ormeño

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¿Quisiera conocer del pensamiento
cómo es por dentro el acto de pensar?
Si hay un motor al que le mueve el viento
y al que, en mi caso, no para de rotar.

Pensar, mas ¿qué es pensar? Nadie lo sabe
Dicen que es un proceso cognitivo
que nace del espíritu incisivo
y es de la comunicación la llave.

Que existe algún cajón con las ideas
en donde has de extraer las que tu quieres,
las que a ti más te gusten o prefieres
y publicarlas cuando lo deseas.

Distinto a lo que ocurre en el amar
que aparece a través de una empatía,
pienso y pienso y empiezo a divagar,
intento repensar y no hay tu tía.

Pensar ya sea consciente o inconsciente,
de noche, al madrugar, durante el día,
me viene hasta la mente una sangría
que produce un ardor intermitente.

La energía no muere se transforma,
las ideas son trozos de energía
¿por qué a mí se me seca ¡madre mìa!
y el cerebro se extingue y no me informa?

A veces pienso, ignoro si esto es cierto,
que yo me encuentro ante una cerradura,
meto la llave y me aparece dura
o le doy media vuelta y ya se ha abierto.

Yo me inclino a pensar que acaso lerdo
el agua de mi pozo se ha secado,
quizás haya incurrido en un pecado,
también puedo pensar que soy un cerdo.

Aunque pensar no es igual a imaginar
cuando algo yo imagino estoy pensando
y acabo este dilema complicando
y por eso echo el telón ya al cavilar.
©donaciano bueno

POETA SUGERIDO: Abel Sandoval Ormeño

Abel Sandoval Ormeño

Quiero

Quiero el consuelo de tu carne
un beso de amor anhelo de tus labios
una palabra minúscula
que se abrace a las sombras
en el libérame del ensueño
anhelo el yo de las tardes
que se abrazan en tus ojos
quiero tus dedos salados
en esta ausencia flotante
donde los arboles de siempre
se divinizan en el minúsculo tatuaje
de tu sombra que palpita
gozosa en mis brazos
en este simulacro de oraciones
donde tu parecido y el mío
llenan de tibieza el arcén del crepúsculo
luego existimos entre la realidad
y la prueba humedecida de tus ojos.

Angustia

Sollozo hacia dentro
hacia mi carne vacía
donde mis ojos cerrados
niegan ver el humo
que brota de mis manos
luego fumo
y exhalo al infinito
la imagen rota de mi sueño
y pienso que vendrás
-Por que hace tiempo que no vienes –
y siento que te extraño
el aire de mi cuarto
aun huele a tu presencia
y reposa en mi lecho
tu cuerpo desnudo y nuevo
como cuando bullíamos
plenos de entusiasmo
y tú ríes y cantas y bailas
luego degustamos las uvas
uno a uno nos saboreamos
lentamente uno a uno
nos vamos degustando
todo el polen
uno a uno
en este galope nacarado
es día, es noche, es día, es noche,
mi cama vacía de día, de noche
hacia dentro
sollozo con mis ojos cerrados.

Retorno

Cuando deje la existencia
Vendrán a saludarme
Aves de todos los plumajes
Graznaran
En la hora quebrantada
Y andada la noche
Disputarán
honores en la comedia
voy oliéndolos
en mi aullido final
y canto
el aire se enrarece
– todos duermen –
yo los miro
con la rabia impotente
los vuelvo a mirar
luego viene el sueño.

A flor de tierra

Todo está a flor de tierra
¡Claro, todo!
Tus misteriosos dientes
Tu vientre de bruta domesticada
La vida
Que galopa
En la grupa del tiempo
(Es medio día)
en el templo
cae el sol
marcando
misteriosos signos
(El portero abre la puerta)
alguien tropieza con la historia
y descubre las redes
curtidas por los vientos
mordida por los peces
todo está a flor de tierra
¡Claro, todo!
Hasta los años
De tu ausencia prolongada.

Año dos mil

El tesoro antiguo
viene alumbrando
sobre mi silencio.
Voy clavando
mi espuela
en el patio oscuro.
Salto en las madrugadas
Abandonando mi manto.
Escucho caer el agua
sobre las mentiras
sembradas de esperanza.
Veo los hombres
el tiempo parece verde.
( Siempre igual todos los años )
En una rama lejana
Canta un pajaro
(Fruto del ingenio humano)
El viento detuvo su andar
el universo ruge
las computadoras no responden
el año dos mil
cortó su rama blanca.

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