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CON EL PASO CAMBIADO (mi poema)

Poeta sugerido: ''Ricardo Pochtar''

MI POEMA…de medio pelo

 

Pues él vino hasta aquí para hacer bulto
lo mismo que hace el grano en el granero,
escaso de valor, un pordiosero
que quiso destacar siendo un inculto,
pidiendo pasó el tiempo algún indulto
y tuvo que ocultar bajo un sombrero.

Un otro más, uno otro del montón
que dura lo que dura un mal silbido
ansiando ver el cielo prohibido,
que haciendo va de tripas corazón
dudando si hacer caso a la razón
pues nunca supo ver a que ha venido.

Un trozo de una historia que olvidar
que, inútil, recordar ya no es preciso,
de un tiempo que acabó siendo un inciso
y hoy duerme con la tinta el calamar
a punto de en sus flemas naufragar
aquel que en juventud fuera un narciso.
©donaciano bueno

Todos venimos para hacer bulto y algunos sopechosos Clic para tuitear
MI POETA SUGERIDO: Ricardo Pochtar

Ricardo Pochtar

BURIDAN

Entre dos adjetivos
igualmente necesarios
el poeta descubre
que el ayuno,
y se calla.

DONDE SE ENCIENDEN

las primeras sombras
se levantan del mar
aves de espuma.

SERÁ CALLADA la nueva

gesta de las cosas,
habrán vuelto
a su silencio antiguo
el roble que consiente
los helechos,
la bruma de hojas tiernas.

REVÉS DE LAS PREGUNTAS

Un recodo callado
de la voz
que les vuelva
los puños a las dudas,
que atrape
la punta del ovillo,
que averigüe
el brillo escondido
del error.
***
Ésta es mi sucia baraja mal partida,
éstas mis flores trapicheras,
mis monedas de canto clandestino,
mi viejo dinero deslavado:
no me pidan que pierda ni que gane,
hay más fichas varadas
en la pez de mis bolsillos,
nombres que eran propios y se borran
cosas mudas y grises que amanecen.

ERKLÄRTE NACHT

De noche los semáforos
seducen a las calles,
les muestran fugazmente
un lila vedado
en las esquinas,
invierten los colores,
los derraman,
pero al amanecer
se les mezcla en falso
la baraja:
una escaramuza del rojo
con el verde,
ámbar donde queda
atrapado un automóvil,
arena donde se seca
la tinta de los pasos.

OSTINATO

Pienso en el tiempo.
“Imposible, si no sabes
qué es el tiempo.”
Pienso en lo que del tiempo
no se sabe.
Pienso en el tiempo sin saber
si queda tiempo.
***
Hay una ola vacía,
desquiciada,
un cuadernillo errante
de la mar
que va soltando
letras de espuma
y en una orilla desierta
se desnuda.

FAROS PERDIDOS

Y ahora estos naufragios
tramados en la vertical
de los abismos.
¿Qué pasará con tanto faro
a la deriva?
¿En qué piadosa antología
palatina sortearán el azar
sus epitafios?

SANTAS APARIENCIAS

La mañana parece blanca,
la luz, una esfera de agua,
parecen plumas las nubes,
por suerte todo parece
sin el esfuerzo de ser.
***
Los que escriben
de siglo en siglo
calendarios de piedra
o de cuentas de papel
dóciles norias
para los cuatro
o cinco elementos,
si me apuran –
¿qué saben realmente
de las horas,
qué recuerdan
del tamaño de los días?
Ediciones Tigres de Papel.

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