* Todos los derechos de los poemas publicados pertenecen a sus respectivos autores.
Yo escribo sin saber aun por qué escribo
si alguno hay que me lea lo agradezco,
no piensen que me crea lo merezco,
y aun menos que leerme es de recibo.
Y vivo sin saber aun por qué vivo,
si alguno hay que lo sepa me lo aclare,
si existe alguna bala la dispare
debiendo de cuidar si yo aun pervivo.
Vivir es percibir que uno está vivo
mas solo eso es verdad si lo percibe,
y puesto ante la duda sobrevive
lo mismo a mi me ocurre cuando escribo.
Pues vida yo la siento al escribir
así no haya ninguno que me lea,
demuestra sigo vivo en la pelea
pensando lo que deba de decir.
No soy un hombre
Soy un poema.
Una mujer ya fallecida
me escribió en la noche
sobre una servilleta.
Una mujer todavía ingenua
me recita en la penumbra
con su voz de eucalipto.
No soy un hombre.
Mi rostro es un verso.
A veces
para poder oírme
me busco en los espejos.
TESTIMONIO DE OTOÑO 1
En la escasez
de su tierra
la encontré
silenciosa
como una alhaja
desde siempre
extraviada
y opaca
como una moneda
en el fondo
del agua.
BAJO LOS ROBLES
Sin sentido ya.
Bajo la sombra de un silencio
cobijados
indefensos
como esperando el final de este poema
fabricamos vidas ajenas
y besos de húmedas maderas.
SIN RASTRO
Entre sombra y sombra
sucede en un instante
la historia de tu boca.
Porque el tiempo no es ya
un río en Éfeso
y un beso tuyo dura apenas
lo que una cicatriz
sobre la piel del agua.
¿Te conozco? Tranquilo. Otro más que pulula por la red. ¿Te gusta la poesía? No pasa nada. No eres el único. Yo también estoy atrapado. Y sé que no estoy loco, o si? Anda, sigue leyendo »
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El que escribe, Donaciano,
como el labriego en Castilla
va esparciendo la semilla
a voleo con la mano.
Lo mismo que hace el cristiano
que a Dios no ha visto y le reza
y espera de su grandeza
que llegado el mes de abril
le riegue con aguas mil
la madre naturaleza.
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