ÉXITO Y FRACASO, POLOS OPUESTOS?

Álvaro Mutis (poeta sugerido)

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¿Quién dijo del fracaso que es fracaso?
Depende del cristal con que se mire
y el tiempo de ese fiasco que se estire.
La vida aquí se escribe paso a paso.

¿A qué viene dudar si en el ocaso
la luz sigue asomando en la rendija,
y arrastra cual si fuera sabandija,
y al ansia por volar no ha de hacer caso?

Ganar, siempre intentarlo, es la constante,
perder de vez en cuando es positivo
consciente del perder si es que hay motivo,
tomando fuerza, impulso hacia adelante.

Sabiendo disfrutar de los matices.
Fracasos yo he sufrido variopintos,
con ritmos y colores muy distintos.
Fracaso es no saber lo que tú dices.

Que un día yo pensé que iba a por uvas,
y al tiempo me caía del caballo,
después me dije a mí yo como y callo,
si hay riesgo de caer mejor no subas.

Vencer y fracasar, polos opuestos,
el uno sin el otro no son nada,
si ocurre que te dan una patada
no dejes que le afecte a tus arrestos.
©donaciano bueno

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Álvaro Mutis

Letanía

Esta era la letanía recitada por el gaviero mientras se bañaba
las torrenteras del delta:

Agonía de los oscuros
recoge tus frutos.
Miedo de los mayores
disuelve la esperanza.
Ansia de los débiles
mitiga tus ramas.
Agua de los muertos
mide tu cauce.
Campana de las minas
modera tus voces.
Orgullo del deseo
olvida tus dones.
Herencia de los fuertes
rinde tus armas.
Llanto de las olvidadas
rescata tus frutos.
Y así seguía indefinidamente mientras el ruido de las aguas
ahogaba su voz y la tarde refrescaba sus carnes laceradas por
los oficios más variados y oscuros.

Ciudad

Un llanto
un llanto de mujer
interminable,
sosegado,
casi tranquilo.
En la noche, un llanto de mujer me ha despertado.
Primero un ruido de cerradura,
después unos pies que vacilan
y luego, de pronto, el llanto.
Suspiros intermitentes
como caídos de un agua interior,
densa,
imperiosa,
inagotable,
como esclusa que acumula y libera sus aguas
o como hélice secreta
que detiene y reanuda su trabajo
trasegando el blanco tiempo de la noche.
Toda la ciudad se ha ido llenando de este llanto,
hasta los solares donde se amontonan las basuras,
bajo las cúpulas de los hospitales,
sobre las terrazas del verano,
en las discretas celdas de la prostitución,
en los papeles que se deslizan por solitarias avenidas,
con el tibio vaho de ciertas cocinas militares,
en las medallas que reposan en joyeros de teca,
un llanto de mujer que ha llorado largamente
en el cuarto vecino,
por todos los que cavan su tumba en el sueño,
por los que vigilan la mina del tiempo,
por mí que lo escucho
sin conocer otra cosa
que su frágil rodar por la intemperie
persiguiendo las calladas arenas del alba.

Sonata

Otra vez el tiempo te ha traído
al cerco de mis sueños funerales.
Tu piel, cierta humedad salina,
tus ojos asombrados de otros días,
con tu voz han venido, con tu pelo.
El tiempo, muchacha, que trabaja
como loba que entierra a sus cachorros
como óxido en las armas de caza,
como alga en la quilla del navío,
como lengua que lame la sal de los dormidos,
como el aire que sube de las minas,
cono tren en la noche de las páramos.
De su opaco trabajo nos nutrimos
como pan de cristiano o rancia carne
que enjuta la fiebre de los ghettos
a la sombra del tiempo, amiga mía,
un agua mansa de acequia me devuelve
lo que guardo de ti para ayudarme
a llegar hasta el fin de cada día.

Nocturno

La fiebre atrae el canto de un pájaro andrógino
y abre caminos a un placer insaciable
que se ramifica y cruza el cuerpo de la tierra.
¡Oh el infructuoso navegar alrededor de las islas
f donde las mujeres ofrecen al viajero
la fresca balanza de sus senos
y una extensión de terror en las caderas!
La piel pálida y tersa del día
cae como la cáscara de un fruto infame.
La fiebre atrae el canto de los resumideros
donde el agua atropella los desperdicios.

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Por mucho que te quieras engañarcomerte dos cerezasserá como ingerir diez calorías,inútil, pues, querer adelgazar.Con simple gala hacer de tus proezasno puedes disfrazar tus miopías.