EL EGREGIO PARLAMENTO

Andrés Moreira (poeta sugerido)
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Expectante me encuentro ante las fieras
de este circo llamado Parlamento,
escuchando los ecos del lamento
de sus coros de insignes plañideras.

Cada cual de ese foro toma asiento
amarrado a sus fobias y sus filias,
cada cual hace caso a sus familias
tal cual manda su Santo Sacramento.

Los aullidos y gritos que es escuchan,
si los oyen, mejor que no hagan caso,
pues elevan las voces por si acaso
alguien pueda ignorar como ellos luchan.

Y es que es falso, que allí todo es engaño,
cada cual solo escucha al de su silla,
y a nosotros nos ven por la mirilla
hasta nueva elección año tras año.

Solamente sujetos de atención
nos verán, pueda ser, cada cuatro años,
hasta tanto ya reos, sus rebaños,
solo somos la mota en su montón.
©donaciano bueno

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Andrés Moreira

Muerte

Para Ariel y Salvador, Los Poetas Atrincherados

Es de noche,
te veo desde un agujero de la barricada.
Venís a salvarme del desconcierto de las horas,
venís a salvarme de las horas
venís delgada,
como un disparo.
venís,
con tu espectro de silencio.
Escarbás mi tráquea en un parpadear de vida.
Hace frío
ya estás conmigo.

Plegaria
(Poema para leer durante un genocidio)

Dios, te ruego que sus armas se atasquen y sus manos se cercenen,
que el francotirador pierda la vista y una pierna,
cegalo con la luz que no tenemos.
Apagá la existencia de quien da la orden de fuego.

encendé brasas
entre las vísceras del tiranuelo que dejaste nacer.

No quiero un Moisés, ni otro mesías.

Dios de amor, tené piedad de mis madres,
ellas aún te rezan arrodilladas por saber a mis hermanos a tu lado.
Dios, soy aquel que ayer y hoy reniega de tu existencia.

Abril
(Poema para leer después de un genocidio)

April is the cruellest month, breeding
Lilacs out of the dead land (…)
T. S. Eliot, The Waste Land. 1922.

He aquí el último poema que escribo.
Esto no significa que ya no encuentre
…………………………………..versos en la deriva nocturna,
ni que no los haya
ni que nadie más pueda encontrarlos
………………………………………………o tropezar con ellos.
Sucede que, desde el invierno de abril del 2018
Quiero escribir, y el llanto no me deja.
No son versos,
son lágrimas que encuentro y luego cargo
……………………….como un féretro
…………………………………………con doscientos cadáveres dentro.

Beatriz

Cuanto más perfecto es algo,
más dolor y placer siente.

Dante

Beatriz, de este despojo…
saltaste la vez última
De espaldas
¡cómo adoré tu espalda salpicante de condescendencia!
sólo no quiero despedida de frente
para que tus ojos
atiborrados de alfileres
no escruten los míos
coloreándolos alcalinos
hacelo frente a nuestros amigos
y que yo no intente besarte
que al abrazo lo apresure
el calor y el hambre de este mediodía
antes que el mundo se haga humo tóxico

Sólo recordá darme la espalda.

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