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Mi poema: LA CONSULTA DEL MÉDICO

Mi Poeta sugerido: 'Renato_Cisneros'

MI POEMA… de medio pelo Lee otros poemas SOCIOPOLÍTICOS

 

Veo ante mi a gente, mucha, mucha gente,
de todo pelaje, amén de variopintas,
blancos, negros, de costumbres muy distintas,
a la espera allí en la sala muy pacientes.

Todos ellos van rumiando suavemente
sus miserias, y aguardando los consejos.
Son mayores, casi todos ya son viejos,
amarrados al dolor, mirando al frente.

Se percibe, de esperar gente cansada,
y algún grito que se escucha de repente,
uno a uno avanzando lentamente
sin hablar, sin rechistar, sin decir nada.

Se asemejan fueran al confesionario,
poco importa aquí si son o no creyente,
desgranando van las cuentas del rosario
suplicándole al buen dios sea clemente.

Se persignan, se santiguan y le imploran
que amortigüe su penar aun levemente.
Si castigo han de pagar para ello lloran,
y un calmante allí suplican insistente.

La sotana negra aquí se ha vuelto blanca,
los pecados mal del cuerpo son dolientes,
las heridas gritos son que al alma arrancan
que el doctor intentará queden silentes.
©donaciano bueno

Visión de una consulta del médico en un ambulatorio de alguna pequeña población española donde la migración se hace patente.

MI POETA SUGERIDO: Renato Cisneros

Renato Cisneros

PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA

Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y,
jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos…

ALTERACIÓN

Así como para el amor
cual quier edad es buena para la muerte.
El amor y la muerte tienen prepotente la boca
y se anidan sobre el esqueleto del corazón.
El amor. La muerte.
Rompiéndome los postigos y la casa.
Hablar de ellos es tan fácil como cerrar una maleta
o disponer el orden de las camas.
Sin embargo cuando soplan
rechina hasta la última rueda del caballo.
Mi padre lo sabe. Hay noches en que todavía lo vemos
a caballo entre el amor,
entre la muerte.

EN ALGÚN PATIO DESHABITADO

Al instante que se alumbra la tierra
procedo a tocar tu cabellera azul, tus manos frías.
Nunca más la tarde
lanzará su flecha transparente sin que yo te haya visto.
Nunca más las palomas me rodearán sin ti.
Yo que grabo tu nombre bajo el pasto más hermoso.
Yo que muero como una fogata encendida hace tiempo.
Tú que invades mi cuerpo con estrellas
y lames con palabras los restos de mi piel.
Tú que has sido desde siempre
una blanca pirámide de arena.
Hoy apago la luz al instante que se alumbra la tierra.
Y tu naces y me llevas
a las colinas donde copula el tiempo.

HISTORIAS DE PARQUE

a mis amigos del barrio

2
Hemos vivido en redor de una pelota.
Por ella perdimos cierta especie de ilusión.
Con ella encontramos la otra orilla de ese tiempo.
A partir de entonces fuimos malos.
Aprendimos de la música, la cerveza y el breve amor,
olvidamos las pequeñas palabras que antaño nos juntaron.
Hemos vivido en redor de una pelota.
Hemos conocido el Imperio del cuerpo.

5
Ningún espejo nos dice la verdad.
Ahora somos otros; es decir, los mismos
pero menos veloces
Miramos mujeres , nombramos un lugar,
elegimos una hora para hacerla interminable.
Nadie nos entiende.
Pero tan sólo con mirarnos adivinamos muchas cosas.

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