AMAR ES VIVIR ETERNAMENTE

»Mi Poeta sugerido: Pedro Atienza

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Si nunca nos hubiéramos cruzado,
si nunca yo te hubiera conocido,
es seguro no hubiéramos vivido
el ansia y el placer de haber amado.

No hubiéramos sabido que la muerte
no acaba cuando todo se ha acabado,
pues siguen siempre estando a nuestro lado
las ansias de quererme y de quererte.

Vivir es solamente, vida mía,
hacer que nuestro amor sea trascendente
trazándole el camino en una vía,

estar en paz con dios con alegría
sabiendo deslizarse en la pendiente,
con gozo disfrutando el día a día.
©donaciano bueno

MI POETA SUGERIDO: Pedro Atienza

Pedro Atienza

Y QUÉ IMPORTANCIA TIENE….

Y qué importancia tiene
quisiera yo saber
estar aquí de paso
nacer vivir morir
como las alimañas
sin saber que lo son
conocer la tristeza
fondear en la duda
tener hijos y padres
nacer vivir morir
amar alguna vez
estar enfermo acaso
sonreir algun día
envejecer al pairo
si luego llegas tú
emboscado en mi yo
y todo lo estropeas
lo deshaces lo borras
y qué importancia tiene
si quieres evitarte
nacer vivir morir
y dios te lo consiente
emboscado en mi yo
como las alimañas
sin saber que lo son
quisiera yo saber.

Otra definición de amor

Mirarse en ella y darse por cautivo,
Perder la voluntad y la mesura,
Ser enfermo de un mal que no se cura,
Y animal vigoroso y redivivo.

Triste estar por alegre sin motivo,
Confundir la paciencia con premura,
Mirar al sol segado de locura,
Y ver la luna en su rostro esquivo.

Limpio y claro su nombre está en mi pecho,
Pues el amor a sí mismo se nombra,
Mientras va propagando su grandeza.

Mi alma ha conquistado por derecho,
Y yo tan solo asombro de una sombra,
Donde se confabula la belleza.

BALANCE INCONCLUSO DE UNA VIDA DESORDENADA

A quienes la cruzaron conmigo

Hoy quiero resarcirme del olvido
ir evocando cosas en desorden
que ellas mismas se troquen en el orden
del caos supremo del tráfago vivido

La casa solariega de la infancia
y mi abuelo durmiendo en la solana
el sonido en la charca de la rana
y la alfalfa señal de la abundancia

Las peleas de chicos a pedradas
y mi padre muriendo poco a poco
su cara descompuesta ya de loco
con la morfina entrando en andanadas

Mi madre recosiendo pantalones
cegada por el sol o en el ocaso
abnegada mujer a cielo raso
que sembraba la tierra en sus hondones

Los patios de Alcalá que ahora me ignoran
donde besé a una chica y tuve fiebre
escapando después como una liebre
pues supe que los besos también lloran

La noche de Madrid en los ochenta
ahíta de mandanga y de farlopa
y aquella casa donde ya sin ropa
un revolver por poco me revienta

Y los frises con cascos y con porra
corriendo a un grupo imberbe y desarmado
y en la espalda el disparo amoratado
que el alcohol a mansalva ya no borra

Los nidos de gorrión pisoteados
y la paga esperada de domingo
los pellizcos robados y el respingo
de mis fieles amigos alarmados

La radio los poemas el trabajo
enredados en duelos y alegría
y así pasando un día y otro día
deshaciendo la vida desde abajo

Los amores confusos y prolijos
carnales alevosos y dolientes
y los instintos puros que clementes
hacen que me confunda con mis hijos

Y al final y al principio está la muerte
en el vanal balance de mí mismo
la muerte de los míos y el abismo
que espera en cualquier parte esa es mi suerte

A cierta edad ya no hay cronología
tan sólo los recuerdos que se alzan
y en el olvido puro nos alcanzan
para que arda tu genealogía.

UN GITANO EN LAS REDES SOCIALES

¿Qué es esto, ja, que al punto se me naja,
que se viene y se va? ¿Se ha vuelto loco?
He junado al Ronaldo hace muy poco
y a otro gachó haciéndose una paja?

¿Quién es el jambo ese que naquera
y luego se najela a cien por hora?
A ver quien es el guapo que decora
con esta pantallita la nevera.

¿Cabe toda la vida en el “parato”?
¿Cabe la comunión de mi Rocío?
¿Cabe chorarlo, primo?… Que mal rato.

Lo que parece lleno está vacío,
y caro nos lo mercan por barato.
¡Lo que inventan los payos!, señor mío.

SER MUY ELEMENTAL

Ser muy elemental, piedra filosa,
que aún rasgando tu carne no lo sabe.
Ser el vuelo imposible de aquel ave
que de un ala partida hace su fosa.

Ser ojo que no ve la airada rosa
ni puede vislumbrar su tacto suave.
Ser terrible tormenta de la nave
que naufraga del viento codiciosa.

Así pasar la vida, a contramano,
reverso de los signos del engaño
para ser tan mentira como humano.

Ser pálpito cabal del desengaño
y envidar a la muerte mano a mano
sabiendo que ganar ya es mayor daño.

EL TRUEQUE

Me fue dado nacer sin mi permiso.
Yo no elegí la vida ni sus dones.
Tan sólo la viví sin convicciones,
haciendo de sus frutos caso omiso.

No quiso Dios negarme lo que quiso,
y a su libre albedrío, en ocasiones,
perdí en amar mis breves devociones
queriéndome morir sin previo aviso.

Penando y recorriendo lo que falta,
solo de todo el mundo en mi ribera,
me dirijo a la nada que me asalta.

Me veré con la muerte a mi manera.
Mi sombra borraré de frente alta
trocando el “nunca soy” por “siempre era”.

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