HABLO DE…LO QUE NO HE VISTO

Mi Poeta sugerido: »Agustín Mazzini

EL POEMA… de medio pelo Lee otros SONETOS

 

Hablo de lo que he pensado y aún no he visto,
que un día quise soñar y no he soñado,
y que, aun desconociendo, lo desvisto
y que sin presentir ya he imaginado.

Grito por mi y por aquellos que no gritan,
que su voz en el olvido se ha olvidado,
que en tinieblas son sombras que aún tiritan
o ambiciosas de ronquidos no han roncado.

Y ya, escribo, hasta el final, como aquí escribo
sin descubrir para qué, cómo ni cuándo
pues mientras hago que vivo me desvivo,

e invito, sin conocer lo que prescribo,
mis deseos de abjurar a dios jurando
y entre tanto maremoto aún sigo vivo.
©donaciano bueno

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Sigo sin saber qué hago aquí, para qué estoy, qué orientación tomar…pero sigo vivo.

POETA SUGERIDO: Agustín Mazzini

Agustín Mazzini

Bestias de la poesía II (la poesía es un fantasma solitario)

Con su máscara de canción,
su disfraz de grafiti,
sus sílabas de rap,
ella camina
por las pupilas del mundo.
Y aún así
el mundo no la reconoce.

Amanecer

Homenaje a Pere Gimferrer

Las imágenes de oro, los caballos
de la luz, el clavel que arde en el aire
carbonizado resplandece, nombra
los rubíes traslúcidos, sus gritos,
estrellas extenuadas y rendidas.
Centellean las sombras relucientes
del tiempo, los metales luminosos,
y en el capó de los autos azules
la claridad del día es un relámpago
estallando en silencio. El mar alza
su corazón llameante, sus banderas
(esto es como un teatro, como un cine),
su boca carmesí brilla en las ruinas
del bosque del pasado y el presente
toca con guantes de seda muy blanca
los ojos de la muerte, el cristal.

Este libro se recordará como el cajón pequeño
donde el autor guardó las manos que desordenaban
su vida.
Su corazón oscuro dice “en estas páginas
una casa se derrumba, un perro ladra
para espantar su propio reflejo de la pared”.
El mensaje viaja rendido en una botella:
la palabra siempre es la marea.

Hijo

Para Martha

Mamá,
el agua del sin sentido diluyó nuestros sueños.
El agua donde se refleja un niño que tiembla y adora
a los muertos que le presentabas en las fotografías.
Ahora, su sangre entra en mi sangre
como todo el cielo en los libros más hermosos.

Mamá, te estoy llamando
desde una piedra tallada por el dolor.

La noche entró en mi casa

…y ni la música de Amy Winehouse la pudo apagar

En mi casa, la noche
crece como una sombra que entra a los huesos del
corazón.
Se arrastra por un mundo vacío con un deseo de
claridad
que piensa en los cuadros de Vladimir Kush
(ahí, las mariposas son manzanas partidas al medio).

Como un caballo negro galopa la noche.

Viene cuando Amy Winehouse está cantando;
de sus tatuajes escapan flores de jazz
que se mezclan con los fantasmas
de la habitación.

La escena es absorbida por un gran pozo ciego.

El milagro
es que no necesito que suceda nada más
para que algo suceda.

Revisiones

Veintitrés años caen como veintitrés gotas a un vaso
que amenaza con reventar pero nunca se rompe.
Un mar de fuego se agita ahí, naufragios de besos,
casas a la intemperie del amor agarrado a sí mismo
mientras pregunto ¿qué es el tiempo sino una espera
larga, silenciosa igual a las camas de los hospitales?
Números quebrados que se juntan al final del día.
Despojos de paciencia sobre papeles en blanco.
Llanto de ser lo que nunca termina de sernos.
Un espejo que desea ser alguien más.
Eso es el tiempo, veintitrés años.

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