PENSAR O NO PENSAR, ES LA CUESTIÓN (Mi poema)
Rafael Vargas (Mi poeta sugerido)

MI POETA SUGERIDO:  Rafael Vargas

Obrero en huelga, asesinado

tendido en la calle
al sol del crimen recién cometido
el joven obrero es inmenso
como el silencio de dios

los ojos
aún abiertos
advierten la lenta sucesión de nubes
bamboleándose en los azules confines de la viudez

son inaudibles ya
las carreras y los pasos
el llanto y los gritos a su alrededor

su sangre se bifurca en negros hilos
caminas en los que se extingue
la memoria del planeta.

Periplaneta americana

la luz se encendió
y la cucaracha
surgida de la indolencia y los detritos
quedó paralizada en su rincón del universo
sola contra la muerte y su invisible escoba

—también ella medra en sitios húmedos y oscuros
malolientes

por última vez corrió
agitó sus antenas
luego se apagó
con su signo secreto
para ser una mancha más en el gastado mosaico
un recordatorio imborrable
—ah
no importa cuánto limpies—

del terror que causan estos seres nocturnos
a los que el mundo está destinado.

Luna llena

Como esta luna eres
Nada te oculta nada te opaca
Tu rostro ocupa el horizonte
Y la ciudad la lluvia
Los rostros desconocidos
Operan bajo tu halo como marea sonámbula
Eres más alta que el sol
De tus ojos descienden el día y la noche
Tus manos conducen el carro de las estaciones
Y tiñen el follaje y el abrigo de las aves
Eres el paso entre montañas
A tus pies se deposita en reposo una selva
Abrevadero de centellas y nombres inexplorados
Cascadas de ecos que pierden al viajero
Eres la fronda la sombra la roca el rostro del sueño
Música del origen cuyo rumor asalta los sentidos
Eres la sangre
Pero no alimentas a la muerte
lejos de ti pasan las horas con sus engranajes oxidados
En grandes campos de humo y aliento humano
En tu cuerpo se restituye el mundo gana su forma
Constelación que las hormigas observan con asombro
Tú consientes conoces concedes los dones
La vida es la joya memoriosa que adorna tu pecho
Eres tierra viento agua llama luna llena
La tibia bruma que invade la habitación de la bestia
Que a solas rumia su nostalgia.

Todos los días leo noticias sobre

desastres en los periódicos.

En la cocina
en el plato azul
tres o cuatro hormigas
flotan
ahogadas
sin más contemplaciones
como lo más natural
líquido y hormigas
se van por el caño
dios no tuvo
compasión por ellas
por qué habría de tenerla
por nosotros.

Época difícil

Época difícil.
Quieres quedar bien con dios
y quedas bien con el diablo.
Aprendes poco a poco que
hay que pensar mucho cada acto
–aunque nunca demasiado.
Piensas:
quien no lucha abiertamente por el bien
colabora con el mal.
Horas más tarde tu hija te pregunta
cómo luchas por lo que crees
y en respuesta le dices
que no es tan fácil tomar partido.
A diario blasfemas y maldices
y ruegas la merced del cielo.
Si alguien te grabara a lo largo
de tres o cuatro horas
¿soportarías escucharlo?
No mientras no insultes no prometas.
El infierno existe.
De Pienso en el poema.

Acerca de su propio rostro reflejado en un espejo

¡Oh extraño rostro ahí sobre el espejo!
Oh blasfema compañía, oh santo anfitrión,
Oh mi tonto rostro barrido por la tristeza,
¿Cuál es la respuesta? ¡Oh tú, mirada
que te esfuerzas y vagas y por la que pasan
la burla, el desafío, la sinceridad!
¿Yo? ¿Yo? ¿Yo?
¿Y tú?

Mujeres ante un aparador

Las chucherías de ámbar y turquesa falsas
las atraen.
“Casi parecen auténticas”: ¡Estas llamativas baratijas!

Sociedad

La buena posición de la familia se tambaleaba,
y por esta causa la pequeña Aurelia,
que había reído durante dieciocho veranos,
ahora soporta el repugnante contacto de Phidippus.

El retrato

Los ojos de esta dama muerta me hablan,
porque en ellos estuvo el amor, y no fue posible ahogarlo.
Y en ese cuerpo el deseo, que no pudo ser borrado
con besos.
Los ojos de esta dama muerta me hablan.

Letanía nocturna

¡Oh Dios, purifica nuestros corazones!
¡Purifica nuestros corazones!
Sí, las líneas que has depositado en mí
en sitios de hermosura
y la belleza de esta tu Venecia
que me has mostrado
provocan mis lágrimas.

Oh Dios, ¿qué gran bondad
tuvimos en tiempos pasados
y hemos olvidado hoy,
que nos has dado esta maravilla,
oh Dios de las aguas?

Oh Dios de la noche,
¿qué gran dolor
nos acometerá
que nos has recompensado
antes del tiempo de su llegada?

Oh Dios del silencio,
purifica nuestros corazones,
purifica nuestros corazones,
porque hemos visto
la gloria de la sombra
semejante a tu doncella.

Sí, la gloria de la sombra
de tu belleza ha caminado
sobre la sombra de las aguas
en esta tu Venecia.
Y ante la santidad
de la sombra de tu doncella
he recogido la mirada,
oh Dios de las aguas.

Oh Dios del silencio,
purifica nuestros corazones,
purifica nuestros corazones,
oh Dios de las aguas,
limpia nuestros corazones,
porque he visto
la sombra de esta tu Venecia
flotando sobre las aguas,
y tus estrellas

han visto este prodigio, desde sus remotos cursos
han visto ellas este prodigio,
oh Dios de las aguas,
apacibles como son tus estrellas
mudas para nosotros en sus remotos cursos,
sereno es también mi corazón
y se vuelve silencioso dentro de mí.

Purifica nuestros corazones
oh Dios del silencio,
purifica nuestros corazones
oh Dios de las aguas.

In exitum culusdam

En la partida de cierta persona

“¡Los tiempos que corren son amargos” Oh, todo eso está
muy bien,

pero, ¿dónde está el viejo amigo que no haya decaído,
o negado su saludo cuando tú, antes que él, conquistaste
la fama?

Conozco tu círculo y puedo decir con justicia
lo que has conservado y lo que has dejado atrás:
conozco mi círculo y sé muy bien
cuántos rostros he olvidado.

ΔΩРΙΑ (Doria)

Sé en mí como la eterna tristeza
del viento del desierto, y no
como son las cosas transitorias-
con la alegría de las flores.
Y tenme en la dura soledad
de riscos sin sol
y grises aguas.

Deja que los dioses hablen quedamente de nosotros
en los días venideros,
las sombreadas flores de Orcus
te recordarán.

Un objeto

Esta cosa, que tuvo un nombre y no un corazón
ha adquirido familiaridad donde pudo haber afecto,
y nada ahora
disturba sus reflexiones.

De Ægypto

Yo, sólo yo, he conocido los caminos
a través del cielo, el viento por lo tanto es mi cuerpo.

Yo he contemplado a la Dama de la Vida,
yo, sólo yo, quien vuela con las golondrinas.

Verde y gris es su vestimenta
dejando su huella en el viento.

Yo, sólo yo, he conocido los caminos
a través del cielo, el viento por lo tanto es mi cuerpo.

Manus anima pinxit,
tengo mi pluma en la mano

para escribir sobre lo mejor del mundo…
¡Mi boca para cantar el canto puro!

¿Quién tiene la boca para recibirla,
la canción del Loto de Kumi?

Yo, sólo yo, he conocido los caminos
a través del cielo, el viento por lo tanto es mi cuerpo.

Soy flama que creció en el sol,
yo, sólo yo, quien vuela con las golondrinas.

La luna está sobre mi frente,
los vientos debajo de mis labios.

La luna es una grandiosa perla en las aguas de zafiro,
frías entre mis dedos corren las aguas.

Yo, sólo yo, he conocido los caminos
a través del cielo, el viento por lo tanto es mi cuerpo.

Una muchacha

El árbol ha entrado en mis manos,
la savia ha ascendido por mis brazos,
el árbol ha crecido en mi pecho-
hacia abajo,
las ramas brotan de mí, como brazos.

Eres árbol,
eres musgo,
eres violetas que el viento acaricia,
una niña -tan alta- eres,
y todo esto es incomprensible para el mundo.

La capa

Conservas los pétalos de la rosa
hasta que las horas de la rosa terminan,
¿piensas que te besará la muerte?
¿piensas que la Oscura Casa
encontrará en ti tan magnífica amante
como yo? ¿Te extrañarán las nuevas rosas?

Prefiere mi capa a la capa del polvo
bajo la cual yace el año pasado,
pues debería desconfiar más del tiempo
que de mis ojos.

Satiemus

¿Y qué si supiera tus discursos palabra por palabra?
Y si tú supieras que los conozco ¿hablarías?
y qué si supiera tus discursos palabra por palabra,
y todo el tiempo los repitieras sobre lo que digo.
“Mira, hubo uno que torció su bella y brillante cabeza,
suspirando mientras tú continuabas tu dorado discurso.”
O, como nuestras risas mezcladas una con otra,
mientras apretados labios dan bocanadas de aire
intermitentemente
qué si mis pensamientos se volvieran en su búsqueda mental
murmurando entre sí “El bello muerto debe conocer
tales momentos, pensando sobre la hierba:
¡cuan blancos cornejos susurraron sobre su cabeza
en los brillantes días de la alegría!”
Cómo si el dulce sonido en el interior de tu garganta
es igual que el tañido de un laúd en su débil acorde
confusas narraciones que me ciegan, repetidas una por una
contadas tantas veces que las conocemos de memoria;
¿Y qué si conozco tu risa palabra por palabra
si no encuentro nada original en tu regocijo?

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