El almirez repica un relicario, la mirada perdida al horizonte, la mente en blanco. Al fondo el Sacro monte la ropa acurrucada en el armario.
La tarde de hoy se muestra complaciente, desidia en su existencia le delata, poniendo al susurrar cerco de plata y al aire que respira displicente que a salto va de mata..
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El que escribe, Donaciano, como el labriego en Castilla va esparciendo la semilla a voleo con la mano. Lo mismo que hace el cristiano que a Dios no ha visto y le reza y espera de su grandeza que llegado el mes de abril le riegue con aguas mil la madre naturaleza.
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