Un burgalés de Pro, un castellano, el mismo que del Cid lleva coraza, en vez de pedir pan pide una hogaza, le gusta si es candeal. Y al que es hermano jamás lo despedaza.
Mancillasteis nuestra honra, nos dejasteis sin barcos. Fue en una tarde impía preñada de emociones, chupeteando la sangre y el alma a borbotones, piratas, como herencia dejándonos los charcos. ¡Qué pena, mar del norte, ya no eres de los nuestros! ¡maldito,
¡Oh, aquellos resecos pinos y polvorientas encinas! En el corral las gallinas y en las bodegas los tinos. Y ese rito en la matanza donde los pobres cochinos oficiaban de padrinos
He pisado en cien mil charcos sobre las aguas que, viejas, enmarcaban sucios marcos, huérfanas de remo y barcos, con casas de humildes tejas. Casas que desvencijadas o acurrucadas, sin rejas, duermen la mona acostadas en lomas, tan apretadas como el
Hoy he vuelto a mirar hacia el pasado observando a través de la mirilla a ese humilde terruño de Castilla donde un día algún dios hubo creado de padres, carpinteros, una astilla. Tirando en parapente la mirada haciendo el strictease
Dios, que al mundo creaste en siete días y en un sueño a Zazuar, quizá en la siesta, de un delirio, borracho, en una fiesta o en un lance hacedor de fantasías o un despiste o
Se te nublan los ojos mientras miras esos campos que antaño tu labrabas y en la boca deslizan hoy las babas libando del mismo aire que respiras. No quisieras pensar que se hacen jiras esperanzas, los
Yo nací el año cuarenta en Castillla la llana, fue una hermosa mañana de algún dichoso día, con perfume a tomillo, romero y mejorana, la pena de mis padres*, saltando de alegría. Mi infancia son recuerdos de
Estos viejos rastrojos no tienen quien les quiera, se fue la primavera, murieron sus antojos, llorarán andrajosos hasta la sementera, penando en tensa espera, llenos serán de abrojos. No tienen quien les llore ni tienen quien les
¡Phsshshs…! Silencio en el ambiente. Observen como salta y se desliza lentamente ese chorrito de agua cantarina, -un milagro de dios, agua divina- en los Picos de Urbión, ¡oh Soria pura! en medio de un
Mi pueblo es un remanso de paz en la meseta, de Castilla la Vieja. Rodeado de encinares, enebros y pinares, casas de adobe en la esplanada asceta, del rio los andares y calles -antes de
Para escribir de Castilla hay que leer a Machado de una forma tan sencilla, Antonio ¡qué maravilla! y pensar que es sevillano. Andaluz y de Sevilla ¡ozú, casi nada, hermano! donde nació la coplilla,
Mi infancia son retázos de un pueblo de Castilla, pequeño, primoroso, silencioso y coqueto, de mil miéses doradas en campos recoletos, y del brasero en invierno en la mesa camilla. Me veo cual pino rodeado de pinares,
Caminante que caminas por los campos de Castilla, decidme buen caminante si es verdad que el cielo brilla. si esa luz verdiamarilla ensimismada o errante se asoma tras las colinas e invade el dulce semblante. Cuéntame para
Campos amados de la tierra mía, anudados os llevo a mi garganta, sembrados surcos de melancolía, teta sois que a mi espíritu amamanta. Donde quiera que voy conmigo vais ¡oh, las espigas que al paisaje
El río en que yo de niño me bañaba de nuevo hoy he vuelto a ver, sentado en esa orilla él me miraba mientras yo con la mano acariciaba viendo el agua correr. Sordomudo, espectante, estaba
Castilla vieja, peregrina y santa, la que algunos ahora dan por muerta, de yermos y de páramos, desierta, de iglesias y de ermitas sacrosanta. Tierra reseca, sofocante y fría, beoda de sol, de lágrimas sedienta,
¿Te conozco? Tranquilo. Otro más que pulula por la red. ¿Te gusta la poesía? No pasa nada. No eres el único. Yo también estoy atrapado. Y sé que no estoy loco, o si? Anda, sigue leyendo »
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