De niño con la pluma yo escribía tratando de seguir bien los renglones, cuidando no salirme de la vía, huyendo de borrones y tachones. Si acaso el evitar no conseguía y aquel que me enseñaba lo veía me daba
Escribir un poema es cosa seria, y aun más si es que éste rima en consonante. Difícil mucho más e interesante si es fruto de estudiar la enciclopedia y ser un buen versante.
¿Un poema escribir? una locura, un reto, irremediable
Hoy escribí un poema y lo he borrado, y es que al fin, nada más, es otra idea, otra más que se mete y que alardea por querer presumir como un soldado y muere en la
Ahora que los años han pasado, y que ya se aproximan malos vientos, que unas ramas del árbol se han rasgado y otras pocas esperan sus advientos. Hoy que algunos retoños ya han brotado y la savia rezuma en los almendros,
Está sólo y vacío sin agarre sin nadie que le invite y tome asiento, con barco a la deriva y sin amarre vagando por el mundo como el viento dejando aquí la broza en lo que barre. Estoy sufriendo el sol
Sinceramente ignoro por qué escribo, qué virus contagióme esa manía, si yo hasta hace unos años no escribía y hoy sólo es placer lo que percibo. Cada día que pasa encuentro un tema, cada tema que toco a cual más
A ti, dios, que tantas veces te he buscado, y en lograrlo yo he puesto tanto empeño, al que siempre en mis penurias he implorado y he acercado mis pupilas muy risueño. A ti, dios, con el que poco he
Yo cuento mis historias como el cantor que canta sus logros, sus temores, y expande sus miserias y siente aunque no quiera que un nudo en la garganta o un coagulo mental le ataca a sus arterias. Yo cuento
Lo siento, Schopenhauer no me agrada, su espíritu amargado y pesimista. Que es sauce desvistiéndose a la vista, sufriendo un malestar que desagrada culpando al triste estado de revista. Venderle mi alma al diablo no me asusta en busca de
Él era escribidor o eso creía, que en sus versos hablaba del amor. Y en su escaño de orador se prometía ser oráculo de Delfos algún día provocando al que leyera un estertor. Y en ese semi estado de locura
En la desnuda plaza de corazón de hielo donde las mariposas se juntan a rezar, mitigan sus pesares bajo el azul de cielo, menospreciado anhelo, para tirarlo al mar, al mar, al mar, al mar. Se juntan a contar de
Estoy triste y mis ojos ya no lloran en un banco sentado junto al parque, sin navío, sin remos, sin embarque, pidiendo ayuda a dios al que le imploran. Estoy triste embargándome el astío, ya los besos a mi
Yo soy poeta ¡qué más quisiera! vivo del arte, ¡anda ya, tú! soy caballero de la quimera y me desnudo ante cualquiera por la tronera de un curucú. Yo soy más terco que un rocinante soy un tratante de belcebú,
Que yo ya escribí bastante, tanto que ya no me acuerdo, a veces estando cuerdo y otras, las más, delirante. Y hoy que ya a escribir me pongo no me aparecen más temas, si he de hablarles de
Amigo mío, si empiezas a escribir, si quieres ser poeta, has de hacerlo cual fiel anacoreta siempre pensando en dar, no en recibir. La vida del esteta si se compara con otra puede ser peor o mejor según el parecer
Como el hijo que denuncia la autoría, que hoy se opone a admitir que soy su padre, y que orgulloso, no tiene quien le ladre, ser del mismo su progenitor querría. El mismo que se autoproclama liberal,
Quiero escribir cual carne de membrillo que en sus poros jugosa miel rezuma, la colora pintada de amarillo y ese poder de seducción que abruma. Y he de hacerlo muy suave, despacito, cual si fuera volando
Este escribidor de versos, que no alcanza a ser poeta, saca abriendo su maleta mental, los temas diversos. Hoy mira al dios universo describiendo su hermosura, mañana será amargura la que adornará su texto.
