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EN DEFENSA DE LOS CLÁSICOS

¿Por qué ya solo escriben versos libres
jugando al buen tun tún con las palabras,
tomando a las ideas más macabras
ya nadie intenta y mide sus calibres?

KIN MEJÍA OSPINA Mejor sin matrimonio

Novio fui de la hermosa Ana María,
linda chica de labios seductores,
entretanto juraba sus amores,
en la cama con otro se metía.

LAMENTO POR MIS VERSOS

Mis versos son igual que las cloacas
frecuente es que se muestren pestilentes,
se dejen arrastrar por las corrientes
que allí donde se encuentren se embarrancan,
de cienos repelentes.

ADIÓS, AMOR, PERDÓN, LO SIENTO.

Escribo donde escriben los poetas
en tanto a tal palabra me resisto,
escribo mientras vivo, que me visto,
tornando la memoria a las pesetas,
los tiempos del pasado con sus tretas
queriendo demostrarme que aún existo.

UN VERSO DE CHOCOLATE

Yo, que un día tu amigo fui de letras,
subidos en idéntico escenario,
aupados por las musas al calvario
del templo de la musa y los poetas.

Jugando con los versos como niños,
haciendo algunas veces el payaso,
creyéndonos Machado o

LA TOMASA Y LA RAMONA

¿Quien hay que de mi se mofa?
la estrofa.
¿Por qué se muestras perversos?
los versos.
¿Quién sabe lo que me pasa?
la guasa.
Que responda la Tomasa
pues yo nunca lo he sabido
por que de mí se han

LOS POETAS MODERNOS

Poetas, los modernos, los que molan,
mezclando van las churras y merinas,
las uvas, blancas, negras, las albinas,
y a todas las palabras las violan
cual fueran bolas chinas.

Yolanda Arias Forteza – Atadura

La mente vaga sola. Ya la vida
desvela en un amor no consumado
su luz, fulgor de brillo equivocado,
a paso lento, cura vieja herida

Lo busca el alma en pena confundida
dolor pequeño o bien, exagerado
palpita solo a ritmo

UN SEGUIDOR

Me apuesto a imaginar, soy un labriego
que un buen día se puso aquí a sembrar,
esto creo que es mucho imaginar,
pues yo escribo montándome en mi ego
y aunque crea que sigo siendo un

JOSÉ DE ESPRONCEDA

Helos allí: junto a la mar bravía 
cadáveres están, ¡ay!, los que fueron 
honra del libre, y con su muerte dieron 
almas al cielo, a España nombradía.

    Ansia de patria y libertad henchía 
sus nobles pechos que jamás temieron, 

INDECENTE BUKOWSKI

Bukoswski, mal hablado, él es un jeta
un bicho que parió una mala madre,
llevando un sucio escuerzo en la bragueta
y en eso de escribir se parapeta
soltando cuando caga algún desmadre.

Bukowski, él es obsceno y maloliente,
inmerso en

SONETOS ILUSTRADOS

Yo he leído SONETOS a montones,
de tipos y pelajes variopintos,
me gustan los que bailan, son distintos,
e incitan a pecar a las pasiones.

Que saben despertar las emociones
y excitan con sus LETRAS los instintos,
sin pegas, cortapisas ni

BUKOWSKI

¿Es famoso Bukowski? Es muy famoso.
Así sea afamado, no me gusta,
no crean por soez que a mi me asusta
pues no le encuentro gracia haciendo el oso
ni a mi madre azuzando con su fusta.

Mas sé que mucha gente

HISTORIA DE UN APRENDIZ DE POETA

Esta es la historia de un viejo que jugaba a hacer poemas
sin saber que de escribir el buen hombre no sabía,
cogió un lápiz y un papel y en la mesa que allí había
se dispuso a cavilar sobre

POEMA BREVE AL AMOR FUGAZ

Llegaste, amor fugaz, como el que pasa,
cual hielo que derrite en el estío,
fardando de una vida que es escasa
y esfuma al alborada y queda el frío.
Pasaste soplo aquel, con su coraza,
que apenas se anunci,

ROMPO LA PLUMA

Rompo la pluma de ganso
y el tintero en la pared
y prometo que esta vez
seré infiel. Que ya me canso
de lanzar al mar mi anzuelo
buscando entre salto y salto
una

VENDO SUEÑOS DE PAPEL

Vendo o cambio mis sueños de papel
que tengo ya a millares, de recambio,
repetidos, por eso es que los cambio,
son esos que he parido en un burdel.
Se asoman rebosando en mis bolsillos

Jaime León Cuadra

Escritor, poeta, promotor cultural. Nace en Chile en 1942 y emigra en 1975 a Canadá. Se establece en la ciudad de Québec. Durante su permanencia en esta ciudad asume todos los roles inimaginables en cuanto a trabajos, desde tareas de

Marisa Lozano Fuego

No me das, no te doy y no nos damos,
escondemos la magia en la trastienda,
pasamos de puntillas por la senda
del sentir, nos creemos ser los amos.
No besas y no beso, e ignoramos

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