Yo escribo por placer, es bien sabido, y que lo hago como un divertimento, tan libre como el aire, como el viento, cual alguien que a la luna está subido.
Al fin lo conseguí. Llevo algún tiempo tratando de subirme a las paredes y ver el cielo azúl. Si las mercedes resulta que ya son un pasatiempo, se compran o se venden o se alquilan,
Escribo sobre un verso inapetente que siempre me pregunta a qué has venido, se suele comportar cual ciervo herido hurgando en los misterios de mi mente, mas nunca me he rendido.
Ella escribía versos en la arena trazando un garabato con los pies, la dicha iba juntando con la pena sabiendo de que ajeno a su condena la brisa iba a tornarse descortés.
A veces beberás donde no haya agua si hay muchos como tú que la bendices, que allí es donde se cazan las perdices hurgando por debajo de la enagua de insignes meretrices.
Yo escribo donde escriben los poetas, mejor los aspirantes, aquellos, como yo, que haciendo tretas esperan los aplausos, sus recetas, sus loas fulgurantes.
¿Por qué ya solo escriben versos libres jugando al buen tun tún con las palabras, tomando a las ideas más macabras ya nadie intenta y mide sus calibres?
Escribo para ti. Mi interrogante. No sé si eres real, quizás no existas. Mas sueño en ver te vistas y desvistas y me hagas disfrutar como un amante, me gusta te resistas.
Poetas, los modernos, los que molan, mezclando van las churras y merinas, las uvas, blancas, negras, las albinas, y a todas las palabras las violan cual fueran bolas chinas.
Me apuesto a imaginar, soy un labriego que un buen día se puso aquí a sembrar, esto creo que es mucho imaginar, pues yo escribo montándome en mi ego y aunque crea que sigo siendo un
¿Es famoso Bukowski? Es muy famoso. Así sea afamado, no me gusta, no crean por soez que a mi me asusta pues no le encuentro gracia haciendo el oso ni a mi madre azuzando con su fusta.
¿Te conozco? Tranquilo. Otro más que pulula por la red. ¿Te gusta la poesía? No pasa nada. No eres el único. Yo también estoy atrapado. Y sé que no estoy loco, o si? Anda, sigue leyendo »
El que escribe, Donaciano,
como el labriego en Castilla
va esparciendo la semilla
a voleo con la mano.
Lo mismo que hace el cristiano
que a Dios no ha visto y le reza
y espera de su grandeza
que llegado el mes de abril
le riegue con aguas mil
la madre naturaleza.
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