Ella escribía versos en la arena trazando un garabato con los pies, la dicha iba juntando con la pena sabiendo de que ajeno a su condena la brisa iba a tornarse descortés.
A veces beberás donde no haya agua si hay muchos como tú que la bendices, que allí es donde se cazan las perdices hurgando por debajo de la enagua de insignes meretrices.
Yo escribo donde escriben los poetas, mejor los aspirantes, aquellos, como yo, que haciendo tretas esperan los aplausos, sus recetas, sus loas fulgurantes.
¿Por qué ya solo escriben versos libres jugando al buen tun tún con las palabras, tomando a las ideas más macabras ya nadie intenta y mide sus calibres?
Escribo para ti. Mi interrogante. No sé si eres real, quizás no existas. Mas sueño en ver te vistas y desvistas y me hagas disfrutar como un amante, me gusta te resistas.
Escribo donde escriben los poetas en tanto a tal palabra me resisto, escribo mientras vivo, que me visto, tornando la memoria a las pesetas, los tiempos del pasado con sus tretas queriendo demostrarme que aún existo.
Poetas, los modernos, los que molan, mezclando van las churras y merinas, las uvas, blancas, negras, las albinas, y a todas las palabras las violan cual fueran bolas chinas.
Me apuesto a imaginar, soy un labriego que un buen día se puso aquí a sembrar, esto creo que es mucho imaginar, pues yo escribo montándome en mi ego y aunque crea que sigo siendo un
¿Es famoso Bukowski? Es muy famoso. Así sea afamado, no me gusta, no crean por soez que a mi me asusta pues no le encuentro gracia haciendo el oso ni a mi madre azuzando con su fusta.
Llegaste, amor fugaz, como el que pasa, cual hielo que derrite en el estío, fardando de una vida que es escasa y esfuma al alborada y queda el frío. Pasaste soplo aquel, con su coraza, que apenas se anunci,
He oído decir a alguien que sabe, que dice, que conoce o que él ha oído, ignora o no recuerda, o que ha leído y cree que de dios tiene la llave a fuer de ser
Como médico que soy, aunque no soy, vengo aquí a diseccionar la poesía, poetas que del fuego salvaría o siempre voy tras ellos cuando voy, permitan no citar quien quemaría. Para escribir de amor, José Angel Buesa,
Cuando nacen las horas, al comenzar el alba, cuando empieza el silencio despacito a rezar la luz se hace notar y el sol asoma su alma, me asocio con la calma y empiezo a caminar.
Benditos caños de aquella fuente bendita lluvia, bendito río, con sus rebaños de agua corriente, cuando dilluvia, con su albedrío. Que extiende un flujo tan solidario, regando el alma de luz divina, como refugio de
Soledades. De un día que el destino quiso hacerme nadar contracorriente entrando en mis entrañas displicente, llenando de pedruscos mi camino. Soledades. De un tufo maloliente, hediondo que posose ya en mi sino con heces que destilan de ese vino
Poeta de la vida y de la muerte del acto de nacer y despedida que. odiando, va cantándole a la vida a la espera su cuerpo quede inerte. Poeta va tentándole a la suerte, agnóstico, creyente o descreido, dudando conocer
