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QUINIENTAS PALABRAS

Si quinientas palabras no son plagio
¿cuántos versos se pueden fusilar?
La tal Lastra debiera meditar
qué me espera si escribo y tal naufragio
no puedo yo evitar.

KIN MEJÍA OSPINA Mejor sin matrimonio

Novio fui de la hermosa Ana María,
linda chica de labios seductores,
entretanto juraba sus amores,
en la cama con otro se metía.

HERGUE AZUL – Apenas ayer..

Apenas ayer, tú eras,
un mozo de cinco décadas,
y yo, una delgada espiga
con mirada de poeta.

Una blanca camisa
sin manchas, ni etiquetas,
una sonrisa limpia,
con aroma a yerbabuena,
una mirada tibia,
con el fuego de una hoguera.

LAMENTO POR MIS VERSOS

Mis versos son igual que las cloacas
frecuente es que se muestren pestilentes,
se dejen arrastrar por las corrientes
que allí donde se encuentren se embarrancan,
de cienos repelentes.

ADIÓS, AMOR, PERDÓN, LO SIENTO.

Escribo donde escriben los poetas
en tanto a tal palabra me resisto,
escribo mientras vivo, que me visto,
tornando la memoria a las pesetas,
los tiempos del pasado con sus tretas
queriendo demostrarme que aún existo.

A SOLAS CON SU GATO

Ha sido en esta vida un don Quijote
que nunca él aceptó ser escudero
llegando a subastar hasta el bigote,
haciendo oposiciones para el clero
saliendo de rebote.

Los sueños que soñó no se han cumplido,
no sirve aquí culpar a

UN VERSO DE CHOCOLATE

Yo, que un día tu amigo fui de letras,
subidos en idéntico escenario,
aupados por las musas al calvario
del templo de la musa y los poetas.

Jugando con los versos como niños,
haciendo algunas veces el payaso,
creyéndonos Machado o

Yolanda Arias Forteza – Atadura

La mente vaga sola. Ya la vida
desvela en un amor no consumado
su luz, fulgor de brillo equivocado,
a paso lento, cura vieja herida

Lo busca el alma en pena confundida
dolor pequeño o bien, exagerado
palpita solo a ritmo

JOSÉ DE ESPRONCEDA

Helos allí: junto a la mar bravía 
cadáveres están, ¡ay!, los que fueron 
honra del libre, y con su muerte dieron 
almas al cielo, a España nombradía.

    Ansia de patria y libertad henchía 
sus nobles pechos que jamás temieron, 

TUMBADO A VER QUÈ PASA

Permite que te diga don Manuel,
espero mi osadía no te ofenda
que aquí gozar del don nunca es prebenda,
te tengo en un altar. Y en mi anaquel.

Que ocupas un espacio preferente,
allí donde tú

NADIE SABE QUIEN SOY

Nadie sabe quien soy, nadie me ha visto
saltando entre la lluvia cuando llueve,
haciendo marionetas con la nieve
tampoco cuando visto y me desvisto
si intento hacer un ocho y hago un nueve.

Nadie sabe de mí, de mis caprichos,

SONETOS ILUSTRADOS

Yo he leído SONETOS a montones,
de tipos y pelajes variopintos,
me gustan los que bailan, son distintos,
e incitan a pecar a las pasiones.

Que saben despertar las emociones
y excitan con sus LETRAS los instintos,
sin pegas, cortapisas ni

BUKOWSKI

¿Es famoso Bukowski? Es muy famoso.
Así sea afamado, no me gusta,
no crean por soez que a mi me asusta
pues no le encuentro gracia haciendo el oso
ni a mi madre azuzando con su fusta.

Mas sé que mucha gente

Historia de un aprendiz de poeta

Esta es la historia de un viejo que jugaba a hacer poemas
sin saber que de escribir el buen hombre no sabía,
cogió un lápiz y un papel y en la mesa que allí había
se dispuso a cavilar sobre

EL LOCO PANERO

Cuentan del loco Panero
que un día fue al editor
y le espetó: vea señor,
aqui le traigo un florero
y en el mismo hay una flor.
El editor recelando
al ver que un papel sacaba
pensó que un tonto del haba
a él se la estaba dando

Jaime León Cuadra

Escritor, poeta, promotor cultural. Nace en Chile en 1942 y emigra en 1975 a Canadá. Se establece en la ciudad de Québec. Durante su permanencia en esta ciudad asume todos los roles inimaginables en cuanto a trabajos, desde tareas de

Marisa Lozano Fuego

No me das, no te doy y no nos damos,
escondemos la magia en la trastienda,
pasamos de puntillas por la senda
del sentir, nos creemos ser los amos.
No besas y no beso, e ignoramos

LAS IDEAS/LA SANGRE

Las ideas trozos son de pensamiento
y de imaginación
cortados de raíz a cuchilladas
para después despanzurrar
en un muro de lamentaciones
con sus vísceras saltando hechos trizas por los

LA VIDA SIN …VIDA

¿Qué hay vida sin amor?, una putada.
¿La vida con amor?, una faena.
Que es el arte de aunar gloria y condena.
Mientras dura está el alma obnubilada
siempre expuesta a morirse de gangrena.
¿El sexo sin amor? es puro