Esta noche te tuve entre mis brazos, he soñado que al fin ya me querías, he sentido tus mimos, tus abrazos, percibiendo el amor hecho pedazos presumiendo que pronto tú te irías.
A veces cuando sueño por las noches revivo los fantasmas del pasado, cual fuera que hoy se encuentran a mi lado causantes las más veces de reproches, y salto y me despierto anonadado.
Sin comerlo ni beberlo, se coló una felonía y San Pedro repetía asombrado y sin creerlo. Que así sea de estraperlo yo distingo si es muy macho o es un simple mamarracho que me quiera a mi engañar. Pues que
Las aguas residuales que habitan en mi mente son aguas putrefactas respuesta a mis deseos, se van sin que perciba, se van por la corriente, detritus que quedaron jugando en mil torneos.
Soñar es una válvula de escape ¡quién dijo que soñar si trae a cuenta! el sueño es como el río que alimenta al agua que no encuentra quien le atrape, soñar, lo que es soñar, todo se inventa.
Yo soy un infeliz, un ciudadano que haciendo de su honor apostasía salióse a caminar por si veía un ser que le agarrara de la mano muriendo del disgusto en la porfía.
Te cuento. Ni te cuento. ¿Qué te cuento? Que ayer llegué a soñar que estaba ciego. Por poco me descuido y me la pego. Mas todo fue el despiste de un momento muy propio de un borrego.
Juguemos a ejercer de plañideras aireando nuestro aspecto de buenazos, llorando al ver el mundo hecho pedazos, obviando que nosotros somos fieras, y a ratos son ficticios los abrazos.
Triste y sola en el fondo de una armario una mota escondida y solitaria va a la espera que acabe su mal fario descontando una fecha al calendario elevando a su dios una plegaria.
Yo creo en Dios, el único, el que cuida de la gente, que no hace distinciones, va de frente, ni dribla, regatea ni se esconde, ni se hace de rogar, ¡mira por dónde!
Era un listo que creía que ser tonto era premiado y subióse en un tejado y a caer se resistía, mas fue tanta su osadía que una brisa repelente le empujaba a la pendiente y al vacío se caía.
No sé qué pasará dentro cien años, y dentro de esos cien, en primavera, si es cierto que yo aun sigo aquí a la espera. La vida es un conjunto de peldaños.
Libertad, tú la sientes cuando miras sentado allí en la arena frente al mar, la vista así comienza a deslizar cual fuera que a los ojos los estiras y empiezas a soñar.
Recuerda aquella tarde en que llovía y andaba ensimismado en su ventana, confiando que muy pronto pararía. La lluvia en el cristal le repetía quizás hoy pararé, quizás mañana.
Me dicen que soy viejo y yo inocente me miro con frecuencia en el espejo, y escucho: no hagas caso, que esa gente no llega a comprender que su reflejo se vuelve para atrás como el cangrejo o pinta adecentándote
Soñar es ejercicio de villanos pues sabes lo que ves todo es mentira, se dice que es tu mente que delira, soñamos que hoy aquí somos hermanos y vemos que arrastramos nuestras manos queriéndolos quemar en una pira.
¿Te conozco? Tranquilo. Otro más que pulula por la red. ¿Te gusta la poesía? No pasa nada. No eres el único. Yo también estoy atrapado. Y sé que no estoy loco, o si? Anda, sigue leyendo »
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El que escribe, Donaciano,
como el labriego en Castilla
va esparciendo la semilla
a voleo con la mano.
Lo mismo que hace el cristiano
que a Dios no ha visto y le reza
y espera de su grandeza
que llegado el mes de abril
le riegue con aguas mil
la madre naturaleza.
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