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EL PASADO

»Aquí, mi Poeta sugerido: Jesús García Rodríguez

Para mi, tú eres pasado, ya no existes,
como un frasco de perfume sin olor,
una polilla metida en alcanfor
o una sonrisa de amor con alma triste.

LAMENTO

»Aquí, mi Poeta sugerido: Mario Payeras

De la humilde escarpia algo oxidada de mis pensamientos
voy colgando recuerdos casi olvidados de mi infancia,
testigo impenitente de ingenuos lindos sentimientos

OTRA MEDIA HORA MÁS

»Aquí, mi Poeta sugerido: Margarita Gil Roësset

Media hora más y otra media hora,
quizás un dia, una semana o un segundo,
quién sabe que me queda en este mundo
acaso pronunciar no pueda ahora.

APRENDE A RESTAR

»Aquí, mi Poeta sugerido: Teófilo Cid

Yo sí que sé sumar, lo sé y lo juro,
que siempre dos más dos resultan cuatro,
dije cuatro, reafirmo, estoy seguro,
como son doce y doce veinticuatro.
Y tú, ¿también sabes contar? Tú cuentas...

LA VIDA EN MI BAR

»Aquí, mi Poeta sugerido: María Cristina Casado Alcalde

Hoy bajo al bar. Hace calor. Pido un refresco.
Mientras lo tomo voy al público observando.
En una mesa veo a chicos conversando,
y a otro más que el periódico lee. Y un fresco...

EL TIEMPO vs LA VIDA

»Aquí, mi Poeta sugerido: Víctor Lima

El tiempo es a la vida, suena a guasa,
abrazo de llegada y despedida
que dura poco tiempo y que se abrasa
en pira que al inicio está encendida.

ME GUSTA LEER

»Aquí, mi Poeta sugerido: Rafael Sánchez-Mazas

Yo llevo a pasear siempre conmigo
a un lado a mi cerebro y su talento,
gozando en compañía muy contento.
Y aunque es cierto no siempre lo consigo...

PRAGMA, QUÉ? PRAGMATISMO

»Aquí, mi Poeta sugerido: Dalia Alonso

La vida es corta. Cuatro días. No más.
Cuatro días que atenta está la muerte.
Cuatro días, quizás con mucha suerte,
si es que a ver como pasa acertarás.

OTRO DÍA, OTRA SEMANA Y OTRO MES

»Aquí, mi Poeta sugerido: Otto René Castillo

Otro día, otra semana y otro mes,
otro espacio de mi tiempo que ya ha muerto
cual calceta que se ha vuelto del revés,
la distancia que rodando da un traspiés,
y no encuentra por delante nada cierto.

CONTAR LO QUE PASÓ

»Aquí, mi Poeta sugerido: Fernando Sabido Sánchez

Un niño es una especie de pelota,
-recuerdo que hace un tiempo yo era un niño-,
que salta y se repite y que rebota,
haciendo sus cabriolas se alborota
y expande con sus besos su cariño.

SU PEQUEÑO HUERTO URBANO

»Aquí, mi Poeta sugerido: Mario Lourtau

Él tiene un huerto urbano
pintado en una esquina en su terraza
que espía y de los bichos va a la caza
tratando de evitar que algún gusano
a plantas signifique una amenaza.

EL TIEMPO, EL RELOJ … Y YO

»Aquí, mi Poeta sugerido: Andrés Eloy Blanco

Que el tiempo ya hace tiempo que no existe,
de aquel viejo reloj ya ni me acuerdo,
comprendo que aunque vivo aun esté triste,
a andar allí olvidado se resiste,
y ver que sin su ayuda no me pierdo.

EL PASO DE LOS TIEMPOS

»Aquí, mi Poeta sugerido: Javier Heraud

El tiempo está cambiando, es evidente,
lo sé porque me acuerdo cuando antaño
yo usaba el orinal, que no había baño,
y a veces el corral, como otra gente,
y el agua era del caño

TROTAMUNDOS Y EXTRANJERO

»Aquí, mi Poeta sugerido: Reynaldo Sietecase

Yo sé, que allí nací, de allí me fui
dispuesto a no volver, como hace el viento,
dejando de mi arraigo el sentimiento,
buscando otras maneras de vivir.

ECHANDO UNA CARRERA AL TIEMPO

»Aquí, mi Poeta sugerido: Irma Pineda

Pensando que hoy el tiempo trae a cuenta
le quise a echar al mismo una carrera,
el tiempo, que es más listo que cualquiera,
del reto fue a cantarme la cuarenta.

TODO PASA Y NADA QUEDA

»Aquí, mi Poeta sugerido: Cintio Vitier

Ayer murió el candil y hoy la luz brilla
por medio de una lámpara de led,
mas mira a la almirez
que aun sigue repicando ¡maravilla!
machando alguna nuez.

ENCAJE DE BOLILLO

»Aquí, mi Poeta sugerido: Juan Eduardo Cirlot

Mi madre encaje hacía de bolillo,
con arte se aplicaba a sus labores,
sabiendo a lo que hacía sacar brillo,
tornando a lo difícil más sencillo,
que obras eran amores.

LA VIDA ES UN EMBARGO

»Aquí, mi Poeta sugerido: Ángel Gracia

La vida es frágil, corta y se deshace
pues sufre de nostalgia, al que el deshielo,
apenas si le sirve de consuelo,
ocurre desde el día en que se nace
y moscas va cazando siempre al vuelo.

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