Se ha quedado él anclado en el paisaje como un punto perdido al horizonte, una mota dormida tras del monte, hoy sin alma, estructura ni andamiaje cual triste polizonte.
El agua mira limpia y transparente. Dedícate a observar cuando del caño resbala sigilosa, dulcemente, cual fuera que es el alma de esa fuente que intenta deslizar sin hacer daño.
Yo sé, que allí nací, de allí me fui dispuesto a no volver, como hace el viento, dejando de mi arraigo el sentimiento, buscando otras maneras de vivir.
Si pudiera volver, si es que algún día a esa hogar que es Castilla yo volviera, prefería que fuera en primavera cuando el sol manifiesta su alegría y la brisa en el trigo reverbera.
Pintado tengo un pueblo en la pupila -mi pueblo, bien que cabe, es muy pequeño- lo saco a pasear siempre risueño, sembrado está de mies que se maquila.
¡Oh, aquellos resecos pinos y polvorientas encinas! En el corral las gallinas y en las bodegas los tinos. Y ese rito en la matanza donde los pobres cochinos oficiaban de padrinos
Hoy he vuelto a mirar hacia el pasado observando a través de la mirilla a ese humilde terruño de Castilla donde un día algún dios hubo creado de padres, carpinteros, una astilla. Tirando en parapente la mirada haciendo el strictease
Dios, que al mundo creaste en siete días y en un sueño a Zazuar, quizá en la siesta, de un delirio, borracho, en una fiesta o en un lance hacedor de fantasías o un despiste o
Museros no es mi pueblo que yo pueblo no tengo, no sé ni a donde voy, no sé de dónde vengo. Museros no es mi pueblo que pueblo yo no tengo, que azares del destino me hicieron emigrar
Aquí estoy yo, solo, de pinos rodeado -de tomillo, de romero y matorrales- en una piedra firme piedra aposentado recordando las experiencias otoñales. Plácido, voy oteando el horizonte, encima de vides que la ladera abraza,
Mi pueblo es un remanso de paz en la meseta, de Castilla la Vieja. Rodeado de encinares, enebros y pinares, casas de adobe en la esplanada asceta, del rio los andares y calles -antes de
Puntual como cada día a las cuatro de la tarde te has acercado al bar a echarte la partida al “subastao”, tu distracción después de la comida de cuyo dominio, como yo, hacíamos alarde. Formabas parte de
Yo amo a mi tierra igual que el bien nacido le mima a su camino al que agradece, a esa planta estimula cuando crece, ase al pecho del ser que le ha parido y ensalza cuando
La tarde triste está y en su fiel en el ocaso, entre escarpados montes el cielo se recrea extendiendo su manto sutil en la marea de ese horizonte de añil pintado al raso. Al fondo del azul
Mi infancia son retázos de un pueblo de Castilla, pequeño, primoroso, silencioso y coqueto, de mil miéses doradas en campos recoletos, y del brasero en invierno en la mesa camilla. Me veo cual pino rodeado de pinares,
Yo vengo de una tierra donde la mar no llega, donde el sudor releva al baño del verano, lugar en el que mirando de frente el sol no ciega, y resignada el agua dormita en el pantano.
Sobre la parda estepa burgalesa, un punto para mi dulce y querido altivo entre pinares vive erguido al tiempo que sus pies el duero besa. La iglesia vigilando está la vega, otea la cigüeña el campanario,
Recoleta, remolona y redondita, placita que reciclando vas el tiempo con tu cara tan risueña, tan bonita, tu aspecto de acicalada señorita, como si fueras la heroina de algún cuento. Tú, expectante aunque siempre en movimiento.
Campos amados de la tierra mía, anudados os llevo a mi garganta, sembrados surcos de melancolía, teta sois que a mi espíritu amamanta. Donde quiera que voy conmigo vais ¡oh, las espigas que al paisaje
